Rosa Parks

Je m'appelle Rosa Parks, et beaucoup de gens me connaissent comme la femme qui a refusé de céder sa place dans un bus. Mais mon histoire a commencé bien avant ce jour-là. Je suis née le 4 février 1913 à Tuskegee, en Alabama, une époque et un lieu où la couleur de votre peau déterminait votre place dans le monde. J'ai grandi à Pine Level, une petite ville, élevée par ma mère, Leona, qui était enseignante, et par mes grands-parents. Ma mère m'a appris l'importance de l'éducation, tandis que mes grands-parents m'ont inculqué la fierté et la dignité. Mon grand-père, Sylvester, était un homme fort qui croyait qu'il fallait se défendre. Je me souviens de nuits où il s'asseyait sur le porche avec son fusil de chasse pour nous protéger des membres du Ku Klux Klan. Le voir là, si courageux, a planté une graine de résistance en moi.

Grandir dans le Sud à cette époque, c'était vivre sous l'ombre des lois « Jim Crow ». C'étaient des règles injustes conçues pour nous séparer, nous les Afro-Américains, des Blancs. Il y avait des fontaines à eau pour les « Blancs » et d'autres pour les « gens de couleur ». Nous avions nos propres écoles, souvent avec moins de livres et de ressources. Je devais marcher pour aller à l'école, tandis que le bus scolaire pour les enfants blancs passait juste devant moi. Chaque jour, je ressentais le poids de cette injustice, et je savais au fond de moi que ce n'était pas juste. Ces expériences n'ont pas brisé mon esprit ; elles l'ont renforcé, me préparant à un combat que je ne savais pas encore que j'allais mener.

Mon amour pour l'apprentissage était un phare dans ces moments difficiles. Malgré les défis, j'étais déterminée à poursuivre mes études. En 1932, j'ai rencontré un homme nommé Raymond Parks. Il était barbier, mais il était bien plus que cela. C'était un militant actif de la NAACP, l'Association nationale pour l'avancement des personnes de couleur. Raymond voyait le feu en moi et m'a encouragée à retourner à l'école. En 1933, j'ai obtenu mon diplôme de fin d'études secondaires, un accomplissement dont j'étais immensément fière, car peu de femmes afro-américaines y parvenaient à l'époque. C'est Raymond qui m'a initiée au travail pour les droits civiques.

En 1943, j'ai rejoint la section de Montgomery de la NAACP et je suis devenue la secrétaire de son président, E.D. Nixon. Ce n'était pas un travail prestigieux. Je prenais des notes, je tenais des registres et j'aidais à enquêter sur des cas de violence et de discrimination terribles contre notre peuple. J'ai voyagé à travers l'Alabama, recueillant des témoignages et documentant l'injustice. Ce travail était dangereux, mais il m'a ouvert les yeux sur l'ampleur du problème et a renforcé ma détermination. J'apprenais à organiser, à planifier et à me battre pour nos droits, bien avant que mon nom ne soit connu dans le monde entier. J'ai compris que le changement ne viendrait pas de lui-même ; nous devions le provoquer.

Le jour dont tout le monde se souvient est arrivé le 1er décembre 1955. C'était une soirée fraîche à Montgomery. J'avais travaillé toute la journée comme couturière dans un grand magasin, et mes pieds me faisaient mal. Je suis montée dans le bus de Cleveland Avenue pour rentrer chez moi et je me suis assise dans la première rangée de la section « de couleur ». À mesure que le bus se remplissait, le chauffeur, James Blake, a demandé à moi et à trois autres passagers noirs de nous lever pour laisser la place à un homme blanc qui venait de monter. Les trois autres se sont levés. Moi, je suis restée assise. Ce n'était pas parce que j'étais physiquement plus fatiguée que d'habitude. J'étais fatiguée de céder. Fatiguée de l'humiliation constante et du message que j'étais inférieure.

Le chauffeur m'a menacée d'appeler la police. Je lui ai dit calmement : « Vous pouvez le faire ». Quand les policiers sont arrivés, ils m'ont demandé pourquoi je ne bougeais pas. J'ai répondu : « Pourquoi nous poussez-vous toujours ? ». Ils m'ont arrêtée. Cette nuit-là, en prison, je n'étais pas sûre de ce qui allait se passer, mais je savais que j'avais fait ce qu'il fallait. Mon acte n'était pas planifié, mais ma conviction l'était. Mon arrestation a été l'étincelle dont notre communauté avait besoin. E.D. Nixon et d'autres leaders ont organisé le boycott des bus de Montgomery. Pendant 381 jours, des dizaines de milliers d'Afro-Américains ont refusé de prendre le bus. Nous avons marché, fait du covoiturage et nous sommes soutenus les uns les autres. Un jeune pasteur, le Dr Martin Luther King Jr., est devenu le leader de notre mouvement, montrant au monde le pouvoir de la protestation pacifique.

Le boycott a été une victoire immense. En novembre 1956, la Cour suprême des États-Unis a déclaré que la ségrégation dans les bus était inconstitutionnelle. Mais cette victoire a eu un coût. Mon mari et moi avons perdu nos emplois. Nous avons reçu des menaces de mort et avons dû quitter Montgomery pour notre sécurité. En 1957, nous avons déménagé à Detroit, dans le Michigan, pour commencer une nouvelle vie. Mon combat pour la justice ne s'est pas arrêté là. Je n'étais pas seulement un symbole ; j'étais une travailleuse pour la liberté.

De 1965 à 1988, j'ai travaillé pour le membre du Congrès John Conyers, aidant les gens de ma nouvelle communauté à trouver des logements, des emplois et à obtenir justice. J'ai continué à m'exprimer, à voyager et à soutenir la lutte pour l'égalité jusqu'à la fin de ma vie. Ma vie s'est achevée en 2005, mais j'espère que mon histoire continuera d'inspirer les autres. Je veux que vous vous souveniez que je n'étais pas une personne extraordinaire. J'étais une personne ordinaire qui croyait que le changement était possible. Mon histoire montre qu'un seul acte de courage, petit ou grand, peut avoir un impact considérable. Chacun de vous a le pouvoir de se lever contre l'injustice et de contribuer à rendre le monde plus juste et plus égalitaire.