Kwaku Anansi et la Tortue - Afrique de l'Ouest

Ma carapace n'est pas seulement une maison ; c'est une carte de mes souvenirs, et certains motifs racontent de meilleures histoires que d'autres. Mon nom est Tortue, et je me déplace lentement à travers le monde, ce qui me donne beaucoup de temps pour réfléchir. Il y a longtemps, dans un village bourdonnant au son des tambours et sentant l'igname rôtie, j'ai appris une précieuse leçon sur l'amitié de la part de quelqu'un qui était censé être mon ami, l'araignée maligne, Kwaku Anansi. C'est l'histoire d'Anansi et de la Tortue, et comment une simple invitation à dîner s'est transformée en une épreuve d'esprit et de bonnes manières.

Un après-midi ensoleillé, Anansi, dont les pattes étaient aussi rapides que son esprit, descendit de sa toile et m'invita à dîner. Sa voix était douce comme du jus de mangue, et il décrivit un festin d'ignames bouillies avec une sauce épicée à l'huile de palme. Mon estomac gargouilla de plaisir ! Le trajet jusqu'à sa maison, haut dans un baobab, fut long et poussiéreux pour un compagnon lent comme moi. J'avançai péniblement sur le sentier, mes pieds se couvrant de la riche terre rouge, rêvant du merveilleux repas que je partagerais avec mon ami. Quand j'arrivai enfin, fatigué mais heureux, l'odeur de la nourriture était encore plus magnifique que je ne l'avais imaginé. Anansi m'accueillit avec un large sourire à huit yeux, mais il y avait en eux une lueur espiègle que j'aurais dû remarquer.

Alors que je tendais la main vers un morceau d'igname, Anansi m'arrêta. « Mon ami Tortue, » dit-il doucement, « regarde tes pieds ! Ils sont couverts de la poussière de ton voyage. On ne doit jamais manger avec des mains sales. » Il avait raison, bien sûr. Alors, je fis demi-tour et entrepris le long et lent voyage de retour vers la rivière pour me laver. Je frottai mes pieds jusqu'à ce qu'ils soient étincelants de propreté. Mais le temps que je remonte tout le chemin jusqu'à la maison d'Anansi, mes pieds étaient à nouveau poussiéreux. « Oh, mon cher, » soupira Anansi, secouant la tête avec une fausse sympathie. « Toujours aussi sales. Tu dois retourner te laver. » Cela se produisit encore et encore. Chaque fois que je revenais de la rivière, Anansi avait mangé une plus grande partie de la nourriture, jusqu'à ce que finalement, quand je revins avec des pieds parfaitement propres, les bols étaient tous vides. Il avait mangé jusqu'à la dernière miette. Je n'étais pas en colère ; j'étais déçu, mais j'étais aussi en train de réfléchir. Un plan commença à se former dans mon esprit lent et constant.

Quelques jours plus tard, je rencontrai Anansi au marché. Je lui souris de mon plus lent et plus gentil sourire et dis : « Anansi, mon cher ami, c'est à mon tour de recevoir. S'il te plaît, viens dîner chez moi au fond de la rivière demain. Je préparerai un festin que tu n'oublieras pas. » La cupidité d'Anansi brillait dans ses yeux. Il imaginait toutes les délicieuses algues de rivière et les doux escargots d'eau qu'il mangerait. Il accepta immédiatement, promettant d'être là. Il ne se doutait pas que ma maison avait ses propres règles d'étiquette, tout comme la sienne. Je savais que pour donner une leçon à un filou, il ne fallait pas de la colère, mais encore plus de ruse.

Le lendemain, Anansi arriva au bord de la rivière. Il plongea dans l'eau fraîche et vit ma maison en dessous, une belle table dressée avec les mets les plus fins. Mais alors qu'il essayait de nager vers le bas, il découvrit qu'il était trop léger ; il ne cessait de remonter à la surface. Il pouvait me voir commencer à manger, et son estomac grognait d'impatience. « Mon ami Anansi, » lui criai-je, « tu sembles avoir des difficultés. Pourquoi ne mets-tu pas des pierres lourdes dans les poches de ton manteau ? Cela t'aidera à couler. » Ravi de cette solution astucieuse, Anansi ramassa rapidement des pierres lisses et lourdes sur la berge et remplit les poches de sa veste. Effectivement, il coula gracieusement et atterrit juste devant le festin. Il sourit, prêt à se régaler.

Juste au moment où Anansi tendait la main vers le nénuphar le plus appétissant, je me raclai la gorge. « Anansi, » dis-je poliment, « chez moi, il est considéré comme très impoli de porter son manteau à table. » Anansi se figea. Il regarda son manteau, rempli des lourdes pierres qui le maintenaient au fond de la rivière. Il regarda le festin, et il me regarda. Piégé par les mêmes règles de politesse qu'il avait utilisées contre moi, il n'eut pas le choix. Avec un soupir, il retira son manteau. Instantanément, les pierres tombèrent, et il remonta à la surface comme un bouchon de liège. Il flotta sur l'eau, affamé et déjoué, pendant que je finissais mon dîner en paix.

Mon histoire ne parle pas seulement de vengeance ; elle parle d'équité et de respect. C'est un conte qui a été raconté pendant des générations par des conteurs, appelés griots, à l'ombre des arbres dans les villages d'Afrique de l'Ouest, enseignant aux enfants que l'intelligence sans la gentillesse est vide de sens. Les contes d'Anansi l'araignée, comme celui-ci, nous rappellent que tout le monde, peu importe sa taille, sa rapidité ou sa lenteur, mérite d'être traité avec dignité. Ces histoires perdurent aujourd'hui dans les livres, les dessins animés et l'imagination des gens du monde entier, un rappel intemporel que la vraie sagesse se trouve souvent dans l'emballage le plus lent et le plus patient.