Vincent van Gogh

Ciao, sono Vincent van Gogh, e forse mi conoscete per i miei cieli vorticosi e i girasoli pieni di sole. Ma la mia storia inizia in un luogo molto più tranquillo. Sono nato nel 1853 in un piccolo villaggio nei Paesi Bassi chiamato Groot Zundert. Fin da bambino, ero un ragazzo serio e un po' solitario. Non amavo molto i giochi degli altri bambini; preferivo lunghe passeggiate in campagna, osservando i colori della terra, gli alberi nodosi e i volti segnati dal lavoro dei contadini. Sentivo una connessione profonda con la natura e con le persone semplici che lavoravano la terra. Crescendo, il mio cuore era inquieto. Sentivo di dover trovare uno scopo, un modo per dare un contributo al mondo, ma non sapevo quale fosse. Ho provato tanti mestieri diversi. A sedici anni, nel 1869, ho iniziato a lavorare nella galleria d'arte di mio zio, prima all'Aia e poi a Londra e Parigi. Ma il mondo del commercio d'arte non faceva per me. Poi ho provato a fare l'insegnante e persino il predicatore, sperando di portare conforto alle persone povere. Ma in ogni cosa che facevo, mi sentivo un estraneo, come se stessi indossando abiti che non erano i miei. In tutta questa confusione, avevo una luce costante nella mia vita: mio fratello minore, Theo. Lui era il mio migliore amico, il mio confidente e il mio più grande sostenitore. Credeva in me anche quando io stesso avevo perso ogni speranza.

Fu solo nel 1880, quando avevo già 27 anni, che finalmente capii quale fosse la mia vera vocazione. Grazie all'incoraggiamento di Theo, decisi di dedicarmi completamente all'arte. All'inizio, il mio lavoro era molto diverso da quello che forse conoscete. I miei disegni e dipinti erano scuri, cupi, realizzati con i colori della terra olandese: marroni, grigi e verdi spenti. Volevo ritrarre la vita così com'era, specialmente quella dei contadini e dei minatori, le cui mani erano ruvide e i cui volti raccontavano storie di fatica. Il mio dipinto più importante di quel periodo, 'I mangiatori di patate', completato nel 1885, cercava proprio di mostrare questo: la verità cruda e onesta della loro esistenza. Sentivo che l'arte dovesse parlare dell'umanità. Poi, nel 1886, la mia vita e la mia arte cambiarono per sempre. Mi trasferii a Parigi per vivere con Theo, che gestiva una galleria d'arte. Parigi era un mondo nuovo, vibrante di colori e idee. Lì incontrai gli artisti Impressionisti, come Monet e Degas. Rimasi sbalordito dal loro modo di dipingere. Usavano colori puri e brillanti per catturare la luce e l'attimo fuggente. Fu una rivelazione. Il mio pennello si liberò dai colori scuri del nord e la mia tavolozza esplose di gialli, blu, rossi e verdi vivaci. Iniziai a dipingere con pennellate più veloci ed energiche, cercando di imprimere sulla tela non solo ciò che vedevo, ma soprattutto ciò che sentivo.

L'energia di Parigi era esaltante, ma anche travolgente. Nel 1888, sentii il bisogno di trovare una luce ancora più intensa e un ritmo di vita più lento. Mi trasferii ad Arles, una cittadina nel sud della Francia baciata dal sole. Lì, mi sentii come se fossi rinato. Il sole accecante e i colori vibranti della Provenza accesero in me una creatività febbrile. Dipingevo senza sosta, catturando i campi di grano dorati, i giardini in fiore e i cieli notturni. Fu ad Arles che dipinsi la mia famosa serie dei 'Girasoli' e la mia stanza nella 'Casa Gialla'. Sognavo che quella casa potesse diventare un rifugio per artisti, un luogo dove lavorare e sostenersi a vicenda. Invitai il mio amico, il pittore Paul Gauguin, a unirsi a me, sperando di dare inizio a questa comunità. Ma il mio sogno si scontrò con la realtà. La mia mente, che mi permetteva di vedere il mondo con tanta intensità, era anche la mia più grande fonte di sofferenza. Lottavo con una grave malattia mentale che mi portava profonda angoscia e solitudine. La convivenza con Gauguin divenne tesa e, in un momento di crisi acuta nel dicembre del 1888, mi ferii gravemente all'orecchio. Fu un atto disperato, nato dalla malattia e dal dolore. Dopo quell'episodio, decisi volontariamente di farmi ricoverare nell'ospedale di Saint-Rémy. Anche lì, nei momenti di lucidità, non smisi mai di dipingere. Guardando fuori dalla finestra della mia stanza, con le sbarre che mi separavano dal mondo, dipinsi uno dei miei capolavori più celebri: 'Notte stellata'. In quel cielo turbolento, con stelle luminose come fuochi d'artificio, riversai tutta la mia speranza, la mia paura e il mio stupore per l'universo.

I miei ultimi mesi, nella primavera del 1890, li trascorsi nella tranquilla cittadina di Auvers-sur-Oise, vicino a Parigi, sotto le cure di un medico amico degli artisti. Quel periodo fu incredibilmente produttivo; dipinsi quasi un quadro al giorno, cercando di catturare l'essenza dei campi di grano che si estendevano sotto cieli a volte sereni, a volte tempestosi. Ma la tristezza che mi portavo dentro era diventata un peso troppo grande da sopportare. Nel luglio del 1890, la mia vita giunse al termine. È ironico pensare che, durante la mia intera esistenza, io abbia venduto un solo quadro. Spesso mi sentivo un fallito, incompreso dal mondo. Eppure, non ho mai smesso di credere nel potere dell'arte. Non ho mai smesso di riversare sulla tela i miei sentimenti più profondi, usando il colore per esprimere le mie emozioni. Dopo la mia morte, grazie al lavoro instancabile di mio fratello Theo e di sua moglie, il mondo ha finalmente iniziato a vedere ciò che io vedevo. Oggi, i miei dipinti sono amati da milioni di persone. La mia storia vi insegni questo: non abbiate paura di vedere il mondo a modo vostro. Anche se vi sentite diversi o incompresi, non rinunciate mai alla vostra passione. Trovate ciò che amate e metteteci tutto il vostro cuore. È così che lascerete la vostra, unica e meravigliosa, pennellata sul mondo.