Jane Austen

Nazywam się Jane Austen i chciałabym wam opowiedzieć moją historię. Urodziłam się 16 grudnia 1775 roku w gwarnym, szczęśliwym domu w Steventon w Anglii. Nasz dom był plebanią, ponieważ mój ojciec, George Austen, był miejscowym pastorem. Życie nigdy nie było nudne z szóstką braci i moją najdroższą starszą siostrą, Kasandrą. Była moją najlepszą przyjaciółką, powierniczką, osobą, z którą dzieliłam się wszystkim. Nasz dom zawsze był pełen śmiechu, kłótni i odgłosów biegających braci. Ale moje ulubione miejsce było ciche: biblioteka mojego ojca. Był to pokój wypełniony książkami od podłogi aż po sufit, prawdziwa skrzynia skarbów. Spędzałam tam godziny, zagubiona w światach stworzonych przez innych pisarzy. Wkrótce samo czytanie przestało mi wystarczać. Czułam, jak historie we mnie kipią. Zaczęłam pisać własne opowieści, nie wielkie przygody, ale zabawne obserwacje na temat ludzi i sytuacji, które widziałam wokół siebie. Pisałam krótkie sztuki i opowiadania, a moja rodzina stała się moją pierwszą publicznością. Czytałam im je na głos, a ich śmiech był najlepszą zachętą, jaką młoda pisarka mogła sobie wymarzyć. Moje wczesne dzieła były pełne humoru i odrobiny złośliwości, kpiły z dramatycznych powieści, które były wówczas popularne. To właśnie na tej tętniącej życiem plebanii, w otoczeniu rodziny i książek ojca, zasiane zostały nasiona mojej przyszłości jako powieściopisarki.

Kiedy dorastałam i stawałam się młodą kobietą, mój świat rozszerzył się poza plebanię. Uczęszczałam na lokalne bale i składałam wizyty sąsiadom. Muszę przyznać, że uwielbiałam tańczyć. Wirujące suknie, muzyka, ożywione rozmowy – wszystko to było bardzo ekscytujące. Ale nawet gdy brałam w tym udział, część mnie zawsze stała z boku, obserwując. Byłam cichą obserwatorką. Przysłuchiwałam się, jak ludzie mówią, zauważałam drobne spojrzenia, które wymieniali, i zwracałam uwagę na zasady społeczne, których wszyscy musieli przestrzegać. Widziałam, jak proste nieporozumienie może wywołać wielki dramat, albo jak duma może powstrzymać ludzi przed powiedzeniem tego, co naprawdę czują. Wszystkie te obserwacje były jak zbieranie składników do przyszłych historii. Jednak moje życie przybrało trudny obrót. W 1801 roku, gdy miałam dwadzieścia pięć lat, mój ojciec postanowił przejść na emeryturę, a nasza rodzina przeniosła się do miasta o nazwie Bath. Nie przepadałam za nim. To była duża zmiana w porównaniu z naszym cichym wiejskim życiem. Kilka lat później, w 1805 roku, spadł na nas wielki smutek, gdy zmarł mój ukochany ojciec. Przez kilka następnych lat ja, moja matka i Kasandra nie miałyśmy stałego miejsca. Przeprowadzałyśmy się z miejsca na miejsce, zatrzymując się u krewnych. W tym czasie moje pióro przeważnie milczało. Trudno było znaleźć spokój i ciszę potrzebną do pisania, gdy nie miałyśmy stałego domu. Ale chociaż nie pisałam, wciąż obserwowałam, wciąż myślałam i wciąż gromadziłam uczucia i doświadczenia, które pewnego dnia miały wypełnić strony moich książek.

Nowy i wspaniały rozdział mojego życia rozpoczął się w 1809 roku. Mój dobry brat, Edward, zaoferował mojej matce, Kasandrze i mnie stały dom: uroczy mały domek na jego posiadłości w Chawton. Och, jaką radość i ulgę poczułam. Po latach niepewności wreszcie miałyśmy miejsce, które mogłyśmy nazwać swoim. Domek w Chawton był spokojny. Miałam małe biurko do pisania przy oknie, a w cichych porannych godzinach, zanim reszta domowników zaczęła krzątać się po domu, mogłam wreszcie znowu pisać. Historie, które tak długo czekały w moim sercu, zaczęły wypływać. Wyjęłam stare rękopisy, które napisałam lata wcześniej, i zaczęłam je poprawiać z nowym poczuciem celu. W 1811 roku ukazała się moja pierwsza powieść, „Rozważna i romantyczna”. To był jeden z najbardziej ekscytujących momentów w moim życiu. Dwa lata później, w 1813 roku, pojawiła się „Duma i uprzedzenie”. Wyobraźcie sobie moją ekscytację, gdy zobaczyłam swoje słowa w druku, wiedząc, że ludzie czytają historie, które stworzyłam. Był jednak pewien sekret. Nikt nie wiedział, że to ja jestem autorką. W tamtych czasach nie uchodziło, by dama była pisarką. Dlatego moje książki były publikowane anonimowo, a na stronie tytułowej widniały tylko słowa „Przez pewną damę”. Mimo że moje nazwisko nie było znane, czułam głęboką satysfakcję, dzieląc się z czytelnikami na całym świecie moimi obserwacjami świata i moim rozumieniem ludzkiego serca.

Jednak mój czas na pisanie nie miał trwać wiecznie. Zaczęłam czuć się źle, a do 1817 roku moja choroba stała się poważna. Moja droga Kasandra zabrała mnie do miasta Winchester, mając nadzieję, że tamtejsi lekarze zdołają mi pomóc. Ale tak się nie stało. Zmarłam 18 lipca 1817 roku w wieku czterdziestu jeden lat. Moje życie dobiegło końca, ale moje historie dopiero rozpoczynały swoją podróż. Po mojej śmierci mój kochający brat Henry napisał notatkę, w której wyjawił światu, że to ja, Jane Austen, byłam autorką tych popularnych powieści. Nigdy nie mogłabym sobie wyobrazić, co stanie się później. Przez ponad dwieście lat moje książki są czytane przez ludzi na całym świecie. Zostały przetłumaczone na niezliczone języki i zainspirowały sztuki teatralne oraz filmy. Serce napełnia mi się radością na myśl, że moje historie o zwykłych ludziach – ich rodzinach, przyjaźniach, poszukiwaniu miłości oraz chwilach głupoty i mądrości – wciąż przemawiają do dzisiejszych czytelników. Moją największą nadzieją zawsze było uchwycenie małego fragmentu prawdy o życiu i ludzkim sercu, i wydaje się, że jest to opowieść, która nigdy się nie starzeje.