Malarstwo jaskiniowe

Wyobraź sobie bezkresną ciszę, ciemność tak całkowitą, że sam czas zdaje się zasypiać. Przez tysiąclecia to był mój świat. Istniałem w zimnym, nieruchomym kamieniu ziemi, czując powolne kapanie wody drążącej nowe ścieżki w skale i wąchając głęboki, wilgotny zapach świata nietkniętego przez słońce. Wieki mijały w tej cichej ciemności, całe cywilizacje lodu przychodziły i odchodziły na powierzchni nade mną, ale tu na dole czekałem. Aż pewnego dnia coś nowego przebiło czerń. Był to migotliwy płomyk, maleńka, tańcząca gwiazda pomarańczowego i żółtego światła trzymana na końcu kija. Pochodnia. Jej ciepło było pierwszym, jakiego kiedykolwiek doznałem, a jej światło rzucało długie, tańczące cienie, które skakały po mojej kamiennej skórze. Gdy światło się poruszało, z ciemności zaczęły wyłaniać się kształty, zrodzone z samej skały. Były tam potężne, galopujące konie z dzikimi grzywami, ich nogi wyciągnięte w cichym wyścigu. Potężne bizony z ogromnymi, kudłatymi garbami i ostrymi rogami stały gotowe do szarży. Pełne gracji jelenie skakały w stadach, ich formy były eleganckie i pełne życia. A pośród nich coś zdumiewająco znajomego: kontury ludzkich dłoni, odciśnięte na kamieniu, sięgające z zapomnianej przeszłości. Były obietnicą, podpisem pozostawionym przez tych, którzy weszli w moją ciemność, aby dać mi głos. Jestem pamięcią pierwszych artystów. Jestem Malowidłami Naskalnymi.

Pozwól, że zabiorę cię do moich początków, do epoki górnego paleolitu, czasu między 30 000 a 17 000 lat przed początkiem twojego kalendarza. Moi twórcy byli ludźmi takimi jak ty, wczesnymi ludźmi współczesnymi, ale ich świat był zupełnie inny – kraina ogromnych lądolodów i kolosalnych bestii. Byli mądrzy i zaradni, z umysłami pełnymi opowieści i dłońmi wprawionymi w ożywianie ich. Aby mnie odnaleźć, musieli być odważni. Zostawiali za sobą jasne słońce i zapuszczali się w głąb krętych, ciemnych korytarzy ziemi, a ich jedynym przewodnikiem był niestabilny blask lampek wyrzeźbionych z kamienia i wypełnionych zwierzęcym tłuszczem. W tych sekretnych, świętych komnatach nadali mi formę. Ich praca była sztuką zrodzoną z samej ziemi. Zbierali skały i kruszyli je na drobne proszki: bogatą, czerwoną i żółtą ochrę, która zawierała ciepło gleby, oraz czarny mangan lub węgiel drzewny z ich ognisk, który zawierał esencję nocy. Byli mistrzami chemii na swój sposób, mieszając te pigmenty z wodą jaskiniową, śliną lub być może tłuszczem zwierzęcym, aby stworzyć farbę, która związałaby się z moimi kamiennymi ścianami i przetrwała na wieki. Nie mieli pędzli, jak dzisiejsi artyści. Zamiast tego używali własnych palców, aby narysować odważne kontury włochatego mamuta. Używali kępek mchu lub futra, aby wypełnić wielkie ciała turów, dzikich przodków bydła. Aby uzyskać najbardziej magiczny efekt, przykładali dłonie do mojej powierzchni i wydmuchiwali płynny pigment przez wydrążoną kość, tworząc upiorny, piękny szablon – podpis, który mówi: „Byłem tutaj”. Dlaczego mnie stworzyli? Dziś nikt nie wie na pewno, ale pamiętam to uczucie. To nie była tylko dekoracja. Czasami powietrze gęstniało od śpiewów i zapachu dymu. Rysowali kontury bizona przed wielkim polowaniem, być może w ramach rytuału, aby prosić duchy o powodzenie i bezpieczeństwo. Innym razem starszy wskazywał na moje postacie, opowiadając wielkie historie swojego plemienia, przekazując wiedzę i historię młodym. Byłem ich księgą historyczną, ich świętą przestrzenią, ich sposobem na połączenie się z potężnym, duchowym światem zwierząt, które dawały im życie.

Gdy moi twórcy odeszli, znów zapadła długa cisza. Świat na górze wciąż się zmieniał. Wejścia do moich domów, jaskiń, zostały zasypane przez obrywające się skały lub ukryte przez rosnące lasy, pogrążając mnie z powrotem w doskonałej, ochronnej ciemności. Spałem przez tysiące, tysiące lat. Na zewnątrz wielkie lądolody, które pokrywały Europę, stopniały, a potężne mamuty i nosorożce włochate, które nosiłem na swoich ścianach, na zawsze zniknęły z powierzchni ziemi. Cywilizacje powstawały i upadały, budując miasta z kamienia i metalu, ale nigdy nie dowiedziały się o świecie, który w sobie kryłem. Mój długi sen wreszcie dobiegł końca 12-ego września 1940 roku. Stało się to w miejscu, które dziś nazywacie Lascaux, we Francji. Czterech nastoletnich chłopców, pod wodzą Marcela Ravidata, odkrywało las, gdy ich pies, Robot, wpadł do tajemniczej dziury w ziemi. Otwór powstał w miejscu, gdzie przewróciło się drzewo. Ciekawi i żądni przygód chłopcy postanowili to zbadać. Następnego dnia wrócili z lampą i przecisnęli się w dół przez wąskie przejście. Gdy ich drżące światło omiotło ściany komory poniżej, wszyscy zamarli w bezdechu. Byli pierwszymi ludźmi, którzy widzieli mnie od ponad 17 000 lat. Byłem tam, tak żywy i barwny, jak w dniu, w którym mnie namalowano. Głębokie czerwienie i bogate czernie moich zwierząt zdawały się wyskakiwać ze ścian, a ich kolory były doskonale zachowane dzięki chłodnej, stabilnej ciemności. Chłopcy wpatrywali się w inny świat, galerię arcydzieł z zarania ludzkości. Natknęli się na jeden z największych skarbów w historii, kapsułę czasu, która cierpliwie czekała na powrót światła.

W waszym współczesnym świecie jestem czymś więcej niż tylko starożytnymi obrazkami na kamiennej ścianie. Jestem bezpośrednim głosem przemawiającym do was przez ogromną przestrzeń tysiącleci. Jestem dowodem na to, że pragnienie tworzenia, opowiadania historii, pozostawiania po sobie śladu i dostrzegania piękna w świecie nie jest nowoczesnym wynalazkiem. Jest to jedna z najstarszych i najbardziej fundamentalnych części bycia człowiekiem. Naukowcy i archeolodzy badają mnie z wielką starannością, ucząc się o zwierzętach, które przemierzały starożytny świat, o narzędziach, których używali moi twórcy, i o sposobie, w jaki myśleli o swoim wszechświecie. Artyści z waszych czasów odwiedzają moje repliki – ponieważ oddech zbyt wielu gości mógłby zaszkodzić mojej delikatnej formie – i wciąż są pod wrażeniem mojej surowej siły, prostej elegancji i kunsztu tych pierwszych mistrzów. Jestem mostem łączącym wasz świat z czasem, którego ledwo możecie sobie wyobrazić. Jestem przypomnieniem, że każda historia ma znaczenie, niezależnie od tego, czy jest namalowana na ścianie jaskini pokruszoną skałą, czy napisana na ekranie świecącym światłem. Twórcza iskra, która dała mi życie tak dawno temu, jest tą samą iskrą, która żyje w was dzisiaj, łącząc nas wszystkich w wielkiej, rozwijającej się historii ludzkości.