Atrito

Já alguma vez esfregou as mãos num dia frio para as aquecer? Sou eu a trabalhar, a criar aquele calorzinho aconchegante. E quando chuta uma bola de futebol na relva, porque é que ela abranda e para em vez de rolar para sempre? Sou eu outra vez, a segurá-la suavemente. Sou uma força invisível, um ajudante secreto que o acompanha todos os dias. Consegue imaginar-se a tentar subir a uma árvore se o tronco fosse tão escorregadio como gelo? É o meu poder de aderência que o ajuda a segurar-se em cada galho. Estou em todo o lado, mesmo que não me veja. Sou eu que impeço os seus sapatos de escorregarem quando corre no recreio, que mantenho os nós dos seus atacadores bem apertados e que permito que os travões da sua bicicleta funcionem na perfeição. Sou a força que impede o mundo de se tornar um caos escorregadio. Sou um segredo, mas está prestes a descobrir o meu nome.

O meu nome é Atrito. Durante milhares de anos, as pessoas sentiram-me e usaram-me sem realmente me compreenderem. Sabiam que eu existia, mas as minhas regras eram um mistério completo. Até que, há mais de quinhentos anos, apareceu em Itália um homem super curioso. O seu nome era Leonardo da Vinci. Ele não era apenas o artista famoso que pintou a Mona Lisa; era também um inventor brilhante que desenhava máquinas voadoras e todo o tipo de engenhocas. Por volta de 1493, ele começou a fazer perguntas sobre mim. "Porque é que algumas coisas deslizam mais facilmente do que outras?", perguntava-se ele. Ele pegou em blocos de madeira e puxou-os por diferentes superfícies, desenhando tudo o que via nos seus cadernos. Ele foi o primeiro a perceber que a força que eu crio não dependia do tamanho do bloco, mas sim do seu peso. O tempo passou e as notas do Leonardo perderam-se durante séculos. Mas a curiosidade não desapareceu. Mais tarde, em 1699, um cientista francês chamado Guillaume Amontons redescobriu as minhas regras. E depois, em 1785, outro francês, Charles-Augustin de Coulomb, fez experiências ainda mais cuidadosas. Eles confirmaram o que o Leonardo suspeitava e acrescentaram mais um detalhe: eu dependo muito dos materiais que se estão a tocar. Madeira sobre areia é muito diferente de gelo sobre gelo. Eles mostraram ao mundo as minhas duas grandes regras: a força que eu crio depende de quão forte os objetos são pressionados um contra o outro e do tipo de superfícies que estão a esfregar. Não se trata do tamanho, mas sim da pressão e da textura.

Consegue imaginar um mundo sem mim? Seria um lugar incrivelmente escorregadio e caótico. Se tentasse dar um passo, os seus pés deslizariam por baixo de si, como se estivesse a andar sobre gelo molhado. Os carros não conseguiriam parar nos semáforos, porque os travões e os pneus precisam de mim para aderir à estrada. Nem sequer conseguiria segurar um lápis para escrever ou atar os atacadores dos sapatos, porque os nós desfaziam-se imediatamente. Seria impossível construir qualquer coisa, pois os pregos e os parafusos simplesmente deslizariam para fora. Por isso, da próxima vez que sentir que estou a abrandar alguma coisa, como a sua bicicleta a descer uma colina, lembre-se de que também sou a força que lhe dá controlo. Sou a aderência que lhe permite começar a andar em primeiro lugar. Sou a força que o ajuda a segurar-se, a manter-se firme e a avançar na vida. Posso ser uma força que resiste, mas sou também o seu parceiro mais fiável para se manter em movimento e seguro.