Uma História, Uma História

Antes de eu ter páginas e uma capa, eu era apenas um sentimento, uma coleção de todas as histórias do mundo presas numa caixa de madeira dourada. Imaginem só. Eu pertencia a Nyame, o Deus do Céu, e ele guardava-me bem alto, longe de toda a gente. Cá em baixo, na Terra, o mundo era silencioso. As pessoas trabalhavam e comiam, mas ao fim do dia, não havia contos para partilhar à volta da fogueira. As crianças não adormeciam a sonhar com heróis e magia porque as histórias ainda não lhes pertenciam. Eu esperava, a fervilhar de aventuras sobre o início dos tempos, sobre animais astutos e florestas encantadas. Sentia-me como um pássaro numa gaiola, a desejar voar para os ouvidos e corações das pessoas. Mas Nyame não me ia libertar facilmente. Ele dizia que as suas histórias eram demasiado preciosas para os humanos. Seria preciso um herói muito, muito inteligente, alguém com mais miolos do que músculos, para me libertar e espalhar as minhas palavras pelo mundo. Conseguem imaginar um mundo sem histórias para contar? Era assim antes de o meu herói aparecer.

Então, um dia, senti uma ligeira vibração. Alguém estava a subir, a subir, por um fio de seda que chegava até ao céu. Era Kwaku Anansi, o Homem-Aranha. Ele era pequeno, mas a sua mente estava cheia de planos astutos. Dentro da minha caixa, eu senti a esperança a crescer. Anansi apresentou-se a Nyame e pediu para comprar as histórias. Nyame riu-se, um som como um trovão distante. Ele disse a Anansi que as histórias não tinham preço, mas que as daria se ele conseguisse completar três tarefas impossíveis. Primeiro, tinha de capturar Onini, a píton que podia engolir um búfalo inteiro. Depois, tinha de apanhar Osebo, o leopardo com dentes como punhais. E, por fim, tinha de trazer as fadas Mmoatia, que são invisíveis e travessas. Anansi não hesitou. Para a píton, ele enganou-a, convencendo-a a esticar-se ao lado de um ramo para ver quem era mais comprido, e depois amarrou-a. Para o leopardo, cavou um buraco fundo e enganou-o para que caísse lá dentro. E para as fadas, fez uma boneca coberta de cola pegajosa, e quando elas vieram dançar com ela, ficaram presas. Anansi não usou a força nem uma única vez, apenas a sua inteligência brilhante. Ele trouxe todos os três a Nyame, que ficou tão espantado que declarou que, a partir daquele dia, as histórias pertenceriam a Anansi, para serem partilhadas com todos.

Durante muito, muito tempo, a minha história foi contada de boca em boca em África, uma lenda sussurrada de geração em geração. Mas depois, numa terra distante chamada América, uma mulher chamada Gail E. Haley ouviu a minha história no final da década de 1960. Ela sabia que a coragem e a inteligência de Anansi eram uma lição para todas as crianças, em todo o lado. Ela decidiu que eu precisava de um corpo, de páginas que as mãos pudessem virar. Em vez de usar apenas canetas e tinta, ela fez algo especial. Ela pegou em blocos de madeira e, com ferramentas afiadas, esculpiu cuidadosamente cada cena da minha história. Conseguem imaginar a paciência que isso exigiu? Senti a ponta da ferramenta a traçar a teia de Anansi, a dar forma às manchas douradas de Osebo e ao verde exuberante da selva. Depois, ela cobriu esses blocos de madeira com tinta vibrante e pressionou-os firmemente sobre o papel. Com cada pressão, eu nascia. As minhas imagens eram ousadas e cheias de vida. Finalmente, no ano de 1970, eu estava completo. Já não era apenas um mito no ar; eu era real. Eu sou o livro, Uma História, Uma História.

Assim que nasci, a minha grande aventura começou. Viajei de uma gráfica para livrarias e bibliotecas, e finalmente, para as mãos de crianças. As minhas páginas, que antes eram blocos de madeira silenciosos, agora sussurravam a lenda de Anansi a leitores de todo o mundo. Eles viam como a inteligência podia superar qualquer desafio. Em 1971, recebi uma honra muito especial. Foi-me atribuída a Medalha Caldecott, um prémio brilhante e dourado dado ao livro com as melhores ilustrações do ano. Era como uma coroa, a celebrar a forma como as minhas imagens de xilogravura contavam a história tão poderosamente como as palavras. O meu propósito cumpriu-se. Eu tornei-me a prova de que as histórias não têm fronteiras. Elas pertencem a todos, unindo-nos através de oceanos e de tempo. A partir de um pequeno herói-aranha e da visão de uma artista, eu continuo a lembrar a todos que uma única história, partilhada com o mundo, tem o poder de encher tudo de admiração e alegria.