Sete Cidades de Cíbola

O meu nome é Estebanico, e a minha história é levada pelo vento através das areias do que vocês chamam de Sudoeste Americano. Na década de 1530, eu era um homem de Marrocos, um sobrevivente de um naufrágio que me deixou a vaguear por estas terras vastas e queimadas pelo sol durante anos. Foi aqui, na fronteira norte da Nova Espanha, que os sussurros começaram, viajando no ar quente como sementes de dente-de-leão, falando de uma riqueza para além da imaginação. Estas histórias contadas por outros sobreviventes e passadas entre oficiais espanhóis começaram a formar uma lenda poderosa, a lenda das Sete Cidades de Cíbola. Eu senti uma mistura de esperança, curiosidade e o puro apelo da aventura a agitar-se dentro de mim e daqueles que me rodeavam. Os espanhóis, movidos por uma sede de ouro, decidiram montar uma expedição, e eu, com o meu conhecimento da terra e das suas gentes, fui escolhido para ir à frente. Eu seria o batedor, o primeiro a entrar no desconhecido, a seguir o rasto de um sonho dourado.

Viajando para norte a partir do México, deixei o frade, Frei Marcos de Niza, e a sua comitiva para trás. O meu caminho era solitário, mas nunca verdadeiramente sozinho. O deserto era um companheiro constante, desafiando-me com a sua sede e calor, mas também recompensando-me com a beleza austera das suas mesetas cor de ferrugem e desfiladeiros profundos que cortavam a terra como feridas antigas. Em cada aldeia que encontrava, eu não era um conquistador, mas um diplomata e, por vezes, um curandeiro. Usava o meu carisma e o pouco conhecimento que tinha para construir pontes com as diversas tribos nativas americanas. Com cada encontro, a lenda de Cíbola crescia. Eles falavam de um reino poderoso mais a norte, com casas altas de vários andares e tesouros de turquesa. Eu comunicava o meu progresso a Frei Marcos através de um sistema que inventámos. Enviei-lhe uma pequena cruz para dizer que as histórias eram promissoras, depois uma maior quando os relatos se tornaram mais grandiosos. A minha excitação era como um fogo a crescer dentro do meu peito, mas a apreensão era a sua sombra. Finalmente, cheguei à beira de um pueblo Zuni, um lugar que mais tarde seria conhecido como Hawikuh. Ao pôr do sol, os seus edifícios de adobe, empilhados uns sobre os outros, brilhavam com uma luz dourada, e o meu coração deu um salto. Podia ser isto. Enviei a minha última mensagem a Frei Marcos: a maior cruz de todas, um sinal de uma grande descoberta, antes de me aproximar da cidade.

Mas a cidade que encontrei não era feita de ouro. Era feita de sol e pedra, de comunidade e tradição. Em vez de ruas pavimentadas com joias, encontrei uma sociedade complexa com as suas próprias regras e uma profunda ligação à sua terra. O povo Zuni estava compreensivelmente desconfiado deste estranho que chegou à sua porta, falando de reis distantes e fazendo exigências que eles não compreendiam. O nosso encontro, nascido da ganância de uns e do medo de outros, terminou num trágico mal-entendido, um choque de culturas que me custou a vida. A minha história termina aqui, mas o mito não. Frei Marcos, ao ver a cidade de longe e ao saber do meu destino, temeu pela sua própria segurança. Regressou à Nova Espanha não com a verdade, mas com uma história embelezada, descrevendo uma cidade que brilhava com o ouro que ele tanto queria ver. O seu relatório incendiou a imaginação dos espanhóis, lançando a enorme e dispendiosa expedição de Francisco Vázquez de Coronado. Cíbola não era uma cidade de ouro, mas a própria lenda tornou-se um tesouro. Foi uma história de esperança e exploração que levou à cartografia de vastos novos territórios. Continua a alimentar a nossa imaginação sobre mundos escondidos, lembrando-nos que, por vezes, a viagem e o que aprendemos ao longo do caminho são muito mais valiosos do que qualquer tesouro que possamos esperar encontrar.