Mata Atlântica

A névoa agarra-se às minhas folhas como um cobertor macio e húmido, e o ar está sempre vivo com sons. Os macacos-uivadores chamam ao longe, as suas vozes a ecoar pela copa das árvores. Tucanos com bicos de arco-íris voam entre os ramos, e borboletas azuis iridescentes dançam nas clareiras ensolaradas. As árvores gigantes são os meus ossos, cobertas de orquídeas e bromélias que recolhem a chuva. Vi o mundo mudar a partir deste canto verde e húmido da terra, sentindo as estações passar não em neve e gelo, mas em chuva e sol. Tenho observado durante eras. Eu sou a Floresta Atlântica, a Mata Atlântica da América do Sul.

Minha memória é longa, estendendo-se por milhões de anos, muito antes de existirem cidades ou países. Eu já cobri uma área vasta, um manto verde contínuo ao longo da costa do que hoje é o Brasil, desde o nordeste até ao sul. Há milhares de anos, os primeiros humanos chegaram. Os povos Tupi e Guarani caminharam pelas minhas veredas. Eles não me viam como algo a conquistar, mas como um lar, uma mãe que providenciava tudo. Eles aprenderam os meus segredos, ouvindo o sussurro das minhas folhas e o fluxo dos meus rios. Eles compreendiam os meus ritmos, respeitavam os meus dons e tiravam apenas o que precisavam, vivendo em harmonia comigo. As suas canções e histórias estavam entrelaçadas com a minha vida, e éramos um só.

Então, a 22 de abril de 1500, uma nova visão apareceu no horizonte: navios com velas altas e brancas. Pertenciam a homens de uma terra distante chamada Portugal, liderados por Pedro Álvares Cabral. Eles procuravam ouro e especiarias, mas encontraram em mim outro tesouro: uma árvore com madeira da cor de uma brasa incandescente. Chamaram-lhe pau-brasil. A rica tinta vermelha que produzia era muito valiosa na Europa para tingir tecidos de luxo. Assim começou a minha primeira grande perda. Navio após navio foi enchido com a minha preciosa madeira. A procura era tão intensa que os homens se aventuravam cada vez mais fundo no meu coração para me derrubar. Esta árvore tornou-se tão importante que a nova terra recebeu o seu nome: Brasil. Eu dei um nome a um país, mas isso custou-me uma parte da minha alma.

O corte do pau-brasil foi apenas o início. O meu cobertor verde começou a encolher, século após século. A partir do século XVI, vastas partes de mim foram derrubadas para dar lugar a campos intermináveis de cana-de-açúcar. O açúcar era o novo tesouro, e as minhas árvores antigas foram queimadas para alimentar os engenhos que o produziam. Depois, no século XIX, uma nova cultura exigiu a minha terra: o café. O mundo queria a sua bebida matinal, e eu paguei o preço. À medida que os anos passavam, grandes cidades cresceram onde as minhas árvores outrora se erguiam. O Rio de Janeiro e São Paulo nasceram do meu coração, empurrando-me cada vez mais para trás até que apenas uma pequena fração do que eu era restou. Os meus filhos animais sofreram. O belo mico-leão-dourado, com a sua juba de fogo, viu a sua casa desaparecer, tornando-se uma das muitas criaturas ameaçadas de extinção.

Mas mesmo nos tempos mais sombrios, uma semente de esperança pode crescer. As pessoas começaram a perceber o que estavam a perder. Um dos primeiros grandes atos de cura começou em 1861, nas colinas à volta do Rio de Janeiro. A Floresta da Tijuca, que tinha sido destruída para o cultivo de café, foi replantada à mão, árvore por árvore, num esforço espantoso de reflorestação que hoje inspira o mundo. Atualmente, essa consciência tornou-se mais forte. Cientistas, comunidades e jovens estão a trabalhar para proteger o que resta de mim. Eles criam áreas protegidas e plantam "corredores" de árvores para ligar os meus pedaços espalhados, permitindo que os animais viajem em segurança novamente. Eu sou uma sobrevivente. Forneço água limpa e ar fresco a milhões de pessoas. E com a ajuda daqueles que se importam, estou a aprender a crescer novamente, provando que a resiliência é a maior força da natureza.