Irena Sendler

Hola, mi nombre es Irena Sendler. Nací en una ciudad llamada Varsovia, en Polonia, el 15 de febrero de 1910. Mi infancia estuvo llena de lecciones importantes, sobre todo de mi padre. Él era médico y me enseñó algo que nunca olvidé: siempre debemos ayudar a las personas que lo necesitan, sin importar quiénes sean o de dónde vengan. Sus palabras se convirtieron en la brújula que guio toda mi vida. Cuando crecí, decidí convertirme en trabajadora social. Quería dedicar mi vida a ayudar a las familias que enfrentaban dificultades. Sentía que esa era la mejor manera de honrar la promesa que le hice a mi padre y de poner en práctica su valiosa lección. Sabía que mi trabajo sería difícil, pero mi corazón me decía que era lo correcto.

Todo cambió en 1939. La Segunda Guerra Mundial comenzó y el ejército alemán invadió mi país, Polonia. La vida en Varsovia se volvió oscura y peligrosa. Los invasores crearon una zona en mi ciudad llamada el Gueto de Varsovia. Era un área rodeada por altos muros donde todas las personas judías fueron obligadas a vivir. Las condiciones allí dentro eran terribles. La gente no tenía suficiente comida y muchos estaban enfermos. Como era trabajadora social, tenía un pase especial que me permitía entrar y salir del gueto para revisar las condiciones sanitarias. Cada vez que entraba, mi corazón se llenaba de tristeza al ver a tantos niños hambrientos y asustados. No podía simplemente quedarme mirando. Sabía, en lo más profundo de mi ser, que tenía que hacer algo para salvarlos.

Así que me uní a un grupo secreto de resistencia polaca llamado Żegota. Dentro de este grupo, me convertí en la líder de un equipo especial dedicado a rescatar a los niños del gueto. No era una tarea fácil y era muy peligrosa, pero mis amigos y yo éramos valientes y creativos. Buscamos maneras ingeniosas de sacar a los niños a escondidas. A veces, los escondíamos en ambulancias, fingiendo que estaban muy enfermos. Otras veces, los metíamos en cajas o sacos y los sacábamos como si fueran mercancías. Uno de los caminos más arriesgados era a través de los túneles subterráneos de alcantarillado que corrían por debajo de la ciudad. Una vez que estaban a salvo fuera del gueto, les dábamos nuevos nombres y documentos falsos para protegerlos. Luego, encontrábamos familias polacas valientes dispuestas a acogerlos y cuidarlos como si fueran sus propios hijos, manteniéndolos a salvo del peligro.

Aunque les dábamos nuevas identidades para protegerlos, nunca quise que esos niños olvidaran quiénes eran realmente ni a sus familias. Por eso, llevé un registro secreto. En pequeñas tiras de papel, escribía el nombre real de cada niño junto a su nuevo nombre falso. Guardé estas listas dentro de frascos de vidrio para protegerlas. Luego, con mucho cuidado, enterré los frascos bajo un manzano en el jardín de una amiga, soñando con el día en que pudiera desenterrarlos y reunir a los niños con sus padres. Mi trabajo secreto no pasó desapercibido y, en 1943, unos soldados me arrestaron. Me interrogaron y me hicieron daño, pero nunca revelé mis secretos ni los nombres de los niños o de las personas que me ayudaban. Afortunadamente, mis valientes amigos de la resistencia organizaron un plan y me ayudaron a escapar.

Cuando la guerra finalmente terminó, una de las primeras cosas que hice fue volver a ese jardín y desenterrar los frascos. Tenía la esperanza de usar esas listas para reunir a los 2,500 niños que habíamos salvado con sus familias. Pero la realidad fue muy triste. Descubrí que la mayoría de sus padres no habían sobrevivido. Durante muchos años después de la guerra, mi historia no fue muy conocida. Viví hasta los 98 años. Hoy, la gente me recuerda a mí y a mi valiente red de amigos por haber salvado tantas vidas. Mi historia es un recordatorio de que incluso en los momentos más oscuros, un acto de bondad y coraje puede traer una luz de esperanza al mundo.