Matsuo Bashō

Bonjour, je m'appelle Matsuo Bashō, et je voudrais vous raconter mon histoire. Je suis né en 1644 dans un endroit appelé la province d'Iga, au Japon. Mon père était un samouraï, mais dès mon plus jeune âge, j'étais plus intéressé par la beauté tranquille de la nature que par le maniement de l'épée. J'ai grandi avec un ami très cher, un jeune seigneur nommé Tōdō Yoshitada. Nous ne passions pas nos journées à nous entraîner au combat, mais à écrire de la poésie ensemble, nos pinceaux à encre à la main. Nous partagions un amour pour les mots et le monde qui nous entourait. Cependant, notre amitié a pris fin tragiquement. En 1666, alors qu'il était encore très jeune, Yoshitada est décédé subitement. Son départ m'a laissé le cœur brisé. Ce triste événement a changé le cours de ma vie. J'ai décidé de quitter ma vie d'autrefois, d'abandonner la voie du samouraï, et de me consacrer entièrement à l'art de la poésie. Ce fut le début d'un tout nouveau chemin pour moi, un chemin qui me mènerait à travers tout le Japon.

Aux alentours de l'année 1672, j'ai entrepris un voyage vers la grande ville d'Edo, que vous connaissez aujourd'hui sous le nom de Tokyo. Mon but était d'apprendre des plus grands poètes de l'époque et de devenir moi-même un maître. La vie dans la grande ville n'était pas facile, et j'ai dû travailler dur pour subvenir à mes besoins, mais j'ai étudié la poésie avec une immense passion. Peu à peu, les gens ont commencé à remarquer mes poèmes, et ma réputation a grandi. En 1677, j'avais rassemblé un groupe d'étudiants désireux d'apprendre mon style de poésie. En 1680, mes élèves ont fait quelque chose de merveilleux pour moi. Ils m'ont construit une petite cabane simple près de la rivière Sumida. Devant la cabane, ils ont planté un arbre spécial appelé « bashō », ou bananier japonais. J'aimais tellement cet arbre, avec ses grandes feuilles fragiles, que j'ai décidé de prendre son nom. À partir de ce moment, je fus connu sous le nom de Bashō. Ma vie tranquille fut cependant interrompue en 1682, lorsqu'un grand incendie ravagea Edo et que ma petite cabane fut réduite en cendres. Cette perte m'a fait réaliser que je ne devais pas m'attacher aux biens matériels, et cela m'a inspiré à commencer une nouvelle vie de poète errant.

Je croyais fermement que pour écrire une poésie authentique, il fallait faire l'expérience du monde directement, le voir avec ses propres yeux et le sentir avec son propre cœur. Cette conviction m'a poussé à passer de nombreuses années à parcourir le Japon à pied. J'ai marché des centaines de kilomètres, vêtu simplement d'un manteau de papier pour me tenir chaud, avec un sac contenant mon encre et mon pinceau, et un large chapeau pour me protéger du soleil et de la pluie. Mon voyage le plus célèbre a commencé au printemps 1689. Accompagné de mon élève Sora, je suis parti explorer les régions du nord du Japon. Cette longue marche est devenue le sujet de mon livre le plus connu, « Oku no Hosomichi », ou « La Sente étroite du Bout-du-Monde ». Au cours de notre voyage, nous avons visité d'anciens temples, contemplé des montagnes et des côtes célèbres, et rencontré toutes sortes de gens. Chaque vue, chaque son, chaque rencontre m'a inspiré de nouveaux poèmes, que je notais soigneusement dans mon carnet de voyage. C'est durant cette période que j'ai écrit l'un de mes poèmes les plus célèbres, qui capture un seul instant parfait dans la nature : « Un vieil étang silencieux... / Une grenouille saute dans l'étang — / Splash ! Silence à nouveau. »

J'aimerais vous expliquer le genre de poésie très spécial que j'écrivais, que vous appelez aujourd'hui haïku. À mon époque, on l'appelait un « hokku », et il ne s'agissait que de la strophe d'ouverture d'un poème beaucoup plus long que plusieurs poètes écrivaient ensemble, à tour de rôle. Mais j'ai vu quelque chose d'unique et de puissant dans ces trois premières lignes courtes. Je croyais qu'un monde entier de sentiments et d'observations pouvait être capturé en seulement quelques mots. Mes idées sur la poésie étaient guidées par des concepts comme le « sabi », qui est un sentiment de solitude tranquille ou de paix que l'on peut trouver dans la nature, et le « wabi », qui est la beauté que l'on trouve dans les choses simples et quotidiennes. Mon objectif n'était pas d'écrire des poèmes complexes, mais des poèmes qui semblaient légers et simples en surface, tout en portant une signification profonde. Je voulais connecter le lecteur à un seul moment puissant dans le temps, lui permettant de ressentir ce que j'avais ressenti.

Mes voyages se sont poursuivis pendant de nombreuses années, car je n'ai jamais cessé de chercher l'inspiration dans le monde qui m'entourait. C'est au cours d'un de ces voyages que je suis tombé malade. Je me suis éteint dans la ville d'Osaka à l'automne 1694, entouré de mes fidèles élèves. J'ai vécu jusqu'à l'âge de 50 ans. Bien que mes propres voyages se soient terminés ce jour-là, mes mots ont continué à voyager à travers le monde. Mon livre, « La Sente étroite du Bout-du-Monde », est toujours lu par des gens du monde entier, et le haïku est devenu l'une des formes de poésie les plus aimées. J'espère que mon histoire vous rappellera de regarder attentivement le monde autour de vous, de trouver la beauté dans les petits moments et de savoir qu'un grand art peut être trouvé dans les choses les plus simples.