Âge de la pierre

Bonjour, je m'appelle Ana. Je vis dans un petit village avec ma mère, mon père et tous nos voisins. Mon monde est très différent du vôtre. Nous vivons à une époque que les gens appellent l'âge de pierre. Vous vous demandez pourquoi ? C'est simple. Regardez autour de vous. La hache que mon père utilise pour couper du bois est faite d'une pierre tranchante attachée à un bâton solide. La pierre que ma mère utilise pour moudre les graines et en faire de la farine est lisse et lourde. Nos couteaux, nos grattoirs, et même les pointes de nos lances sont tous fabriqués à partir de différents types de pierres que nous trouvons. La pierre est la chose la plus importante que nous ayons. Elle nous aide à chasser pour trouver de la nourriture, à construire nos abris pour nous garder au chaud et à fabriquer tout ce dont nous avons besoin pour vivre. C'est notre super-outil, et nous apprenons à le façonner dès notre plus jeune âge.

Chaque jour est une aventure. Ce matin, j'ai aidé ma mère. Nous nous sommes agenouillées sur une peau d'animal douce et elle m'a montré comment utiliser une petite pierre ronde pour écraser des grains sur une grande pierre plate. « Doucement, Ana », a-t-elle dit. « Comme ça, nous aurons de la farine pour nos galettes ce soir ». Pendant ce temps, mon père était assis près du feu, taillant une nouvelle pointe de lance. Il frappait soigneusement un morceau de silex avec une autre pierre, et de petits éclats volaient. C'est un travail qui demande beaucoup de patience. Plus tard dans l'après-midi, une ancienne du village est venue me chercher. « Viens, Ana », a-t-elle dit avec un sourire chaleureux. « Je vais te montrer quelque chose de spécial ». Elle m'a emmenée dans une grotte profonde et fraîche non loin de notre village. À l'intérieur, c'était sombre, mais elle a allumé une torche. La lumière a dansé sur les murs, et j'ai eu le souffle coupé. Les murs étaient couverts de peintures. Il y avait de grands bisons, des cerfs qui couraient et, partout, des empreintes de mains. C'était comme une fenêtre sur le passé.

L'ancienne du village m'a expliqué que ces peintures racontaient les histoires de notre peuple. Elles montraient les animaux que nous chassions et honoraient leurs esprits. « Chaque main sur ce mur est l'un de nos ancêtres », a-t-elle murmuré. « Ils ont laissé leur marque pour que nous ne les oubliions jamais ». Elle a sorti de petits bols en pierre remplis de poudres rouge et noire. « C'est de la roche broyée », a-t-elle expliqué en y ajoutant un peu d'eau pour faire une pâte épaisse. « C'est notre peinture ». Puis, elle m'a regardée. « Maintenant, c'est à ton tour ». J'ai trempé ma main dans la peinture rouge et je l'ai pressée fermement contre un espace vide sur le mur de la grotte. Quand j'ai retiré ma main, son empreinte est restée. J'ai ressenti un lien très fort avec ma famille et tous ceux qui étaient venus avant moi. Je savais que mon histoire, notre histoire, resterait sur ces murs pendant des milliers d'années, pour que les futurs enfants comme vous puissent apprendre comment nous vivions.