La Madremonte

Mi chiamo Mateo e vivo in un piccolo villaggio incastonato tra le pieghe delle Ande colombiane, dove la nebbia mattutina si aggrappa alle felci giganti come una soffice coperta bianca. Da che ho memoria, la foresta è stata la nostra vicina, un luogo di una bellezza mozzafiato e di profondo mistero. Mia nonna, l'Abuela Elena, diceva sempre che la foresta ha un'anima e una guardiana che veglia su ogni foglia e creatura. Ci avvertiva di non prendere mai più del necessario e di non danneggiare la terra per divertimento o avidità. Di recente, però, sono arrivati degli stranieri con macchine rumorose e promesse di progresso ancora più assordanti, pianificando di abbattere una sezione di alberi secolari. Alcuni abitanti del villaggio erano tentati dai loro discorsi sul denaro, ma un brivido di paura mi ha attraversato quando l'Abuela ha sussurrato un nome che avevo sentito solo a bassa voce: "Stanno risvegliando La Madremonte". Questo era il mito della Madremonte, la Madre della Montagna, e sentivo che la nostra pace stava per essere messa alla prova. La tensione nel villaggio era palpabile, un'elettricità silenziosa che crepitava sotto le conversazioni quotidiane. Sapevo che qualcosa di importante stava per accadere, qualcosa che avrebbe cambiato per sempre il nostro rapporto con il mondo verde che ci circondava.

La storia inizia con me, Mateo, combattuto tra gli avvertimenti dei miei anziani e il fascino scintillante dei piani degli stranieri. Un pomeriggio decido di seguire di nascosto gli uomini e le loro macchine nella foresta. All'inizio, la giungla è familiare: il grido delle scimmie, l'odore di terra umida. Ma quando iniziano il loro lavoro distruttivo, l'atmosfera cambia. Una nebbia improvvisa e innaturale si alza, inghiottendo la luce. Le grida sicure degli uomini si trasformano in mormorii confusi mentre le loro bussole girano all'impazzata e i loro sentieri svaniscono dietro di loro. Vengo separato da loro e il panico si impadronisce di me. La foresta, un tempo il mio parco giochi, diventa un labirinto. È allora che la vedo, non come un mostro, ma come una forza della natura. Una figura imponente fatta di muschio, viti intrecciate e terra umida, con occhi che custodiscono la saggezza dei secoli. Non parla, ma sento il suo dolore e la sua rabbia nel vento che sferza gli alberi e nella pioggia torrenziale e improvvisa che trasforma il terreno in una trappola fangosa. Le macchine degli stranieri si bloccano e affondano. Inciampano, persi e terrorizzati, mentre la foresta stessa sembra cospirare contro di loro, con le sue radici come mani che afferrano e la sua volta che li fa precipitare nell'oscurità. Capisco che questo è il suo potere, non del male, ma della protezione. La Madremonte non era una creatura da temere, ma uno spirito da rispettare, l'incarnazione vivente della volontà della foresta di difendersi.

Guidato dal richiamo familiare di un uccello che sembra fendere il caos, ritrovo la strada per il villaggio, bagnato e tremante ma con una ritrovata riverenza. La mattina dopo, gli stranieri se ne sono andati, fuggiti nella notte, lasciandosi alle spalle le loro macchine sconfitte. La foresta è di nuovo tranquilla, in via di guarigione. Ho capito allora che il mito della Madremonte è più di una semplice storia spaventosa per bambini. È una narrazione nata da un profondo rispetto per il mondo naturale, un modo per le persone di spiegare il potere imprevedibile della giungla e di insegnare l'importanza di vivere in armonia con essa. Oggi, la sua storia è ancora raccontata in tutta la Colombia. Gli artisti dipingono la sua immagine che emerge dagli alberi e i musicisti scrivono canzoni sul suo spirito protettivo. La Madremonte ci ricorda che la terra è viva e che noi siamo i suoi ospiti, non i suoi padroni. Lei continua a vivere, non solo nel folklore, ma nel cuore di ogni persona che lotta per proteggere i nostri luoghi selvaggi e meravigliosi, assicurando che i sussurri nella nebbia continuino a ispirare meraviglia e rispetto per le generazioni a venire.