Welterusten Maan

Voordat je mijn naam kent, ken je mijn wereld. Stel je een grote, groene kamer voor, badend in het zachte schijnsel van twee kleine lampjes. De muren hebben de kleur van vers lentegras en er hangt een kalme, vredige stilte. Je hoort alleen het zachte tikken van een klok en misschien het verre geritsel van een open haard. In deze kamer staat een klein bed, met daarin een konijntje dat zich klaarmaakt om te gaan slapen. Er is een rode ballon, zo rond en vrolijk, die aan een touwtje lijkt te zweven. Er zijn schilderijen aan de muur: eentje van een koe die over de maan springt en een ander van drie kleine beertjes die op stoelen zitten. Alles in deze kamer is vertrouwd en veilig. Het is een wereld die is ontworpen om de grotere, luidere wereld buiten te sluiten, al is het maar voor even. Avond na avond word ik opengeslagen en vult een zachte, liefdevolle stem de kamer met mijn woorden. De zinnen zijn eenvoudig, bijna als een liedje, en herhalen zich in een rustgevend ritme. 'Welterusten kamer. Welterusten maan.' Met elke bladzijde die wordt omgeslagen, wordt de kamer een beetje donkerder, de schaduwen iets langer. De wereld in mijn pagina's en de wereld daarbuiten worden samen stil. Ik ben een belofte van rust. Ik ben een verzameling papier, inkt en dromen. Ik ben een boek en mijn naam is Welterusten Maan.

Ik ben geboren uit de gedachten van twee heel bijzondere mensen: schrijfster Margaret Wise Brown en illustrator Clement Hurd. Margaret was een vrouw die anders naar kinderen keek dan de meeste volwassenen in haar tijd. Ze geloofde dat boeken niet altijd over verre sprookjeskastelen of pratende dieren in het bos hoefden te gaan. Ze wilde boeken schrijven voor het 'hier en nu', die de wereld van een klein kind vastlegden met al zijn wonderen en routines. Ze begreep dat voor een kind, de eigen kamer een heel universum kan zijn. Margaret had een prachtig idee dat ze een 'verbale schommelstoel' noemde. Ze wilde woorden gebruiken die zo ritmisch en herhalend waren dat ze een kind zachtjes in slaap zouden wiegen, net als het heen en weer gaan van een schommelstoel. Haar tekst was geen spannend verhaal met een begin, midden en eind. Het was een gedicht, een mantra, een slaapliedje in prozavorm. Toen kwam Clement Hurd erbij. Hij was een kunstenaar wiens stijl perfect paste bij Margarets visie. Zijn tekeningen waren krachtig en eenvoudig, met heldere kleuren die een gevoel van warmte en geborgenheid uitstraalden. Hij begreep de magie van de tekst en bracht die tot leven. Samen bedachten ze ingenieuze details. Clement maakte de kamer op elke volgende pagina subtiel donkerder, alsof de nacht echt viel. Hij verstopte ook een klein, ondeugend muisje op bijna elke pagina, een geheim spelletje voor oplettende lezers. En als je heel goed kijkt naar de boekenkast in de groene kamer, zie je een klein boekje staan met de titel 'Het weglopende konijntje'. Dat was een ander boek dat Margaret en Clement samen hadden gemaakt. Het was een kleine knipoog, een verbinding tussen hun werelden. Toen ik op 3 september 1947 voor het eerst werd gepubliceerd, was ik anders dan alle andere kinderboeken. Ik was stil, zacht en meditatief. Ik was niet bedoeld om avontuur te brengen, maar om rust te schenken.

Mijn reis naar de harten van kinderen en ouders was niet meteen een succesverhaal. In het begin wisten sommige volwassenen niet goed wat ze met mij aan moesten. Ik had geen duidelijke plot of moraal. Ik was gewoon... een afscheid van de dag. Het beroemdste voorbeeld was de Openbare Bibliotheek van New York. De invloedrijke hoofdbibliothecaresse vond mij maar niets en besloot mij niet in de collectie op te nemen. Pas in 1972, vijfentwintig jaar na mijn geboorte, kreeg ik eindelijk een plekje op hun planken. Maar terwijl sommige experts hun hoofd schudden, gebeurde er iets magisch in de huizen van gezinnen. Ouders ontdekten de kalmerende kracht van mijn woorden. Kinderen vonden troost in het ritueel van het welterusten wensen aan alle vertrouwde dingen in hun kamer: de wanten, het poppenhuis, de pap en zelfs de lucht. Ik werd een vast onderdeel van het bedtijdritueel. Ik werd een geschenk bij geboortes, een traditie die van de ene generatie op de andere werd doorgegeven. Mijn diepere doel werd langzaam duidelijk. Ik leer kinderen dat afscheid nemen niet eng hoeft te zijn. Door bewust 'welterusten' te zeggen tegen de wereld om hen heen, leren ze erop te vertrouwen dat alles er de volgende ochtend gewoon weer zal zijn. Ik ben meer dan een verhaal; ik ben een gedeeld moment van vrede, een belofte van veiligheid in het donker. Mijn nalatenschap is het stille gefluister in miljoenen kinderkamers, een herinnering dat de eenvoudigste woorden de grootste liefde kunnen bevatten en gezinnen door de tijd heen met elkaar kunnen verbinden.