Mictlān

Mijn veren glinsterden in de schemering van een wereld zonder mensen. Ik ben Quetzalcóatl, soms de Gevederde Slang genoemd, en ik herinner me de tijd dat de aarde stil was nadat de grote vloed de Vierde Zon had vernietigd. De andere goden en ik keken neer op de lege landen, en een diepe droefheid vulde onze goddelijke harten, want een wereld zonder menselijk gelach, verhalen en dromen is een holle plek. In ons hemelse thuis besloten we dat er een nieuw tijdperk moest beginnen, het tijdperk van de Vijfde Zon, en dat er mensen nodig waren om het te bewonen. De taak was gevaarlijk en viel mij toe. Ik moest naar de enige plek reizen waarvandaan niemand geacht werd terug te keren, de schimmige onderwereld, om de kostbare botten van vorige generaties op te halen. Uit deze overblijfselen zouden we een nieuw soort mensen scheppen. Dit is het verhaal van mijn reis naar Mictlān.

Mijn reis begon aan de rand van een diepe, snelstromende rivier, de eerste van negen uitdagingen. Om over te steken, had ik de hulp nodig van een trouwe Xoloitzcuintli-hond, die mijn geest over de kolkende wateren leidde. Dit was pas het begin. Het pad daalde af in de duisternis, en elk niveau stelde mijn vastberadenheid op de proef. Ik liep over een pad waar twee massieve bergen tegen elkaar botsten en dreigden me te verpletteren, en ik moest mijn doorgang perfect timen. Ik doorstond een desolate vlakte waar een wind zo scherp als obsidiaanmessen mijn geest uit elkaar probeerde te rijten. Ik beklom nog acht heuvels in een land van bijtende vorst en stak toen een angstaanjagende rivier van zwart water over, gevuld met angst. Mijn geest werd tot het uiterste gedreven, maar de gedachte aan een nieuwe dageraad voor de mensheid hield me gaande. Uiteindelijk, na wat een eeuwigheid leek, bereikte ik het negende en diepste niveau. Daar, in een paleis van schaduwen, zat de imposante heer van de doden, Mictlantecuhtli, en zijn koningin, Mictecacīhuātl. Hij was niet slecht, maar hij was de strenge bewaker van de doden, en hij deed niet gemakkelijk afstand van zijn schatten. Hij keek me met lege ogen aan en stemde ermee in me de botten te geven, maar alleen als ik een taak kon volbrengen: ik moest vier keer door zijn koninkrijk reizen terwijl ik op een trompet van een schelphoorn blies. De valstrik? De schelp had geen gaten.

Mictlantecuhtli geloofde dat zijn raadsel onverslaanbaar was, maar ik ben altijd een god van vindingrijkheid geweest. Ik fluisterde tegen de wereld om me heen en riep mijn bondgenoten op. Ik riep wormen op om gaten in de schelphoorn te boren, en ik vroeg bijen om naar binnen te vliegen en te zoemen, waardoor het klonk als de machtigste trompet. Het geluid weerklonk door de onderwereld, en een verraste Mictlantecuhtli moest zijn woord houden. Hij zei dat ik de botten mocht meenemen. Echter, terwijl ik de heilige relikwieën verzamelde - een stapel mannelijke botten, een stapel vrouwelijke - bedacht hij zich. Hij kon het niet verdragen zijn koninkrijk leeg te zien lopen. Hij beval zijn volgelingen een diepe kuil op mijn pad te graven. Terwijl ik vluchtte, vloog er plotseling een kwartel op, waardoor ik schrok. Ik struikelde en viel in de kuil, en de kostbare botten verbrijzelden in talloze stukken. Een moment lang overviel wanhoop me. Mijn zoektocht leek mislukt. Maar ik weigerde op te geven. Ik verzamelde zorgvuldig elk laatste fragment, mijn hart zwaar maar mijn geest ongebroken. Met de gebroken botten in mijn armen geklemd, begon ik mijn lange, zware reis terug naar de oppervlakte, ontsnappend aan de duisternis van Mictlān en terugkerend naar de wereld van het licht.

Terug in de wereld van de levenden presenteerde ik de gebroken botten aan de andere goden. In de heilige stad Teotihuacan vermaalde de godin Cihuacóatl ze tot een fijn poeder. Toen brachten wij, de goden, het ultieme offer: we lieten ons eigen bloed op het beendermeel vallen. Uit dit heilige mengsel werden de eerste man en vrouw van de Vijfde Zon geboren. Omdat de botten verbrijzeld waren, werd de mensheid in allerlei verschillende maten en gestalten geboren, maar allen waren kostbaar. Dit verhaal, doorgegeven door generaties van het Mexica-volk, leerde dat het leven wordt geboren uit opoffering en dat zelfs uit gebroken dingen iets nieuws en moois kan groeien. Het verklaart dat ons leven een kostbaar geschenk van de goden is. Dit oude verhaal weerklinkt nog steeds. Wanneer mensen in Mexico en daarbuiten op 1 en 2 november Día de los Muertos vieren, rouwen ze niet alleen; ze eren de ongelooflijke reis van zielen en vieren de ononderbroken keten van leven waarvoor ik alles riskeerde. De mythe van mijn reis naar Mictlān herinnert ons eraan dat onze verbinding met onze voorouders een krachtig verhaal is dat nooit echt eindigt.