Nelson Mandela

Nazywam się Nelson Mandela, ale to nie jest imię, które otrzymałem po urodzeniu. Kiedy przyszedłem na świat w 1918 roku w małej wiosce Mvezo, w regionie Transkei w Republice Południowej Afryki, moi rodzice nadali mi imię Rolihlahla. W moim języku, xhosa, oznacza to dosłownie „ciągnący gałąź drzewa”, ale potocznie rozumie się je jako „rozrabiaka”. Patrząc wstecz, myślę, że może było w tym trochę prawdy, ponieważ sprawiłem sporo kłopotu tym, którzy wierzyli w niesprawiedliwość. Większość mojego dzieciństwa spędziłem w pobliskiej wiosce Qunu, gdzie życie było proste i spokojne. Biegałem boso po zielonych wzgórzach, pływałem w czystych strumieniach i pilnowałem bydła naszej rodziny. Wieczorami siadałem przy ognisku i słuchałem starszyzny mojego ludu Thembu, która opowiadała historie o naszych przodkach, o odważnych wojownikach i mądrych przywódcach. Mój ojciec był doradcą króla, a od niego uczyłem się o sprawiedliwości, szacunku i obowiązku. Nauczył mnie, by zawsze wysłuchać każdej strony opowieści, zanim wyda się osąd. Kiedy miałem siedem lat, jako pierwszy w mojej rodzinie poszedłem do szkoły. Już pierwszego dnia moja nauczycielka, która była Brytyjką, nie potrafiła wymówić mojego imienia. Nadała mi więc nowe: Nelson. W tamtych czasach była to powszechna praktyka, że afrykańskim dzieciom nadawano angielskie imiona. Wtedy nie przywiązywałem do tego wielkiej wagi, ale z perspektywy czasu widzę, że był to mały znak, jak nasza własna kultura była spychana na bok.

Moje spokojne życie w Qunu zmieniło się, gdy dorosłem. Aby kontynuować naukę, w końcu trafiłem do wielkiego, tętniącego życiem miasta Johannesburga. To był zupełnie inny świat niż wzgórza mojego dzieciństwa. To właśnie tam w pełni zrozumiałem straszliwy system, który rządził moim krajem: apartheid. Słowo to w języku afrikaans oznacza „oddzielenie” i dokładnie tym był. Był to zbiór okrutnych praw stworzonych przez rząd białej mniejszości, aby oddzielić od siebie ludzi różnych ras i odmówić czarnoskórym, takim jak ja, ich najbardziej podstawowych praw. Mówiono nam, gdzie możemy mieszkać, jaką pracę możemy wykonywać i że nie możemy głosować na przywódców naszego własnego kraju. Widok cierpienia moich rodaków pod jarzmem tej niesprawiedliwości poruszył we mnie coś głębokiego. Wiedziałem, że muszę coś zrobić. Studiowałem prawo, wierząc, że może ono stać się narzędziem sprawiedliwości. W 1952 roku wraz z moim dobrym przyjacielem, Oliverem Tambo, otworzyliśmy pierwszą w RPA kancelarię prawniczą prowadzoną przez czarnoskórych. Chcieliśmy zapewnić pomoc prawną tym, którzy nie mieli do kogo się zwrócić. Szybko jednak zdaliśmy sobie sprawę, że pomaganie ludziom w pojedynczych sprawach nie wystarczy. To sam system musiał się zmienić. Dlatego zostałem jednym z liderów Afrykańskiego Kongresu Narodowego, czyli ANC. Byliśmy organizacją oddaną walce o Republikę Południowej Afryki, w której wszyscy, bez względu na kolor skóry, mogliby żyć razem w wolności i równości.

Przez wiele lat my w ANC protestowaliśmy pokojowo. Organizowaliśmy marsze, bojkoty i strajki, mając nadzieję, że przekonamy rząd do zmiany postępowania. Jednak nasze apele o sprawiedliwość spotykały się z rosnącą przemocą. W 1960 roku, podczas pokojowego protestu w Sharpeville, policja otworzyła ogień do tłumu, a wielu niewinnych ludzi straciło życie. To był dla mnie i dla całego ruchu punkt zwrotny. Z ciężkim sercem zdecydowaliśmy, że nie możemy dłużej ograniczać się do protestów bez użycia przemocy. Utworzyliśmy zbrojne skrzydło ANC, którego celem były symbole państwa apartheidu, a nie ludzie. To była niezwykle trudna decyzja, ale czuliśmy, że nie mamy innego wyboru, aby rząd nas wysłuchał. Ta droga doprowadziła do mojego aresztowania w 1962 roku. Wraz z innymi przywódcami ANC stanąłem przed sądem w procesie, który stał się znany jako proces Rivonia. Na sali sądowej powiedziałem sędziemu i całemu światu, że walczę o demokratyczne i wolne społeczeństwo, w którym wszyscy ludzie żyją razem w harmonii. Powiedziałem, że jest to ideał, za który jestem gotów umrzeć. Sąd skazał mnie na dożywocie. Następne 27 lat spędziłem jako więzień, z czego 18 na surowej, smaganej wiatrem wyspie Robben. Zmuszano nas do ciężkiej pracy w kamieniołomie wapienia, a warunki były ponure. Ale nie zdołano złamać naszych duchów. Zamieniliśmy nasze więzienie w uniwersytet, ucząc się nawzajem i debatując o przyszłości naszego kraju. Przesyłaliśmy potajemnie wiadomości i nigdy, przenigdy nie traciliśmy nadziei. Wiedzieliśmy, że pewnego dnia mury więzienia runą, a nasz kraj będzie wolny.

Ten dzień w końcu nadszedł 11 lutego 1990 roku. Po 27 długich latach wyszedłem z więzienia Victor Verster jako wolny człowiek. Świat patrzył, a uczucie, które mi towarzyszyło, było nie do opisania. Ale moja długa droga do wolności jeszcze się nie skończyła. Wolność od więzienia to jedno, ale wolność dla całego mojego narodu była prawdziwym celem. Rozpocząłem trudne, ale konieczne negocjacje z ówczesnym prezydentem, F.W. de Klerkiem. Musieliśmy współpracować, aby zdemontować cały system apartheidu i zbudować na jego zgliszczach nowy naród. Były chwile wielkiego napięcia, ale wiedzieliśmy, że musimy wybrać pokój zamiast wojny domowej. Nasza praca doprowadziła do dnia czystej magii: 27 kwietnia 1994 roku. Po raz pierwszy w historii RPA każdy obywatel – czarny, biały, kolorowy i hinduski – mógł głosować. Widziałem ludzi czekających w kolejkach godzinami, uśmiechniętych i płaczących z radości. To był dzień narodzin naszego „Tęczowego Narodu”. Poczułem się zaszczycony i pełen pokory, gdy moi rodacy wybrali mnie na swojego pierwszego demokratycznie wybranego prezydenta. Moją największą misją jako prezydenta było zachęcanie do pojednania i przebaczenia. Po tak wielkim bólu, łatwo byłoby szukać zemsty. Wiedziałem jednak, że aby budować przyszłość, musimy uwolnić się od goryczy przeszłości. Moje życie nauczyło mnie, że odwaga to nie brak strachu, ale triumf nad nim. I pokazało mi, że jedna osoba, zjednoczona z innymi, naprawdę może pomóc zmienić świat.