La Tomatina

Mam na imię Javier i jestem już starym człowiekiem, ale kiedy zamykam oczy, wciąż widzę słońce nad moim rodzinnym miasteczkiem Buñol w Hiszpanii tak wyraźnie, jakbym znowu był chłopcem. Chcę wam opowiedzieć o dniu, który zaczął się jak każdy inny, a zakończył czymś, o czym usłyszał cały świat. Była ostatnia środa sierpnia 1945 roku. Powietrze w Buñol było gęste od podniecenia. Na głównym placu miasteczka, Plaza del Pueblo, zbierały się tłumy na coroczną paradę „Gigantes y cabezudos”, czyli Olbrzymów i Wielkich Głów. Były to ogromne, kolorowe kukły noszone przez ludzi, które tańczyły na ulicach przy dźwiękach muzyki. Dla nas, dzieciaków, była to największa atrakcja roku. Ja i moi przyjaciele, pełni młodzieńczej energii, postanowiliśmy, że nie będziemy tylko stać i patrzeć. Chcieliśmy być częścią parady. Zaczęliśmy przepychać się przez tłum, próbując dołączyć do muzykantów i tancerzy. Nasz entuzjazm nie wszystkim się spodobał. Ktoś nas popchnął, my oddaliśmy i w mgnieniu oka wybuchła mała, chaotyczna przepychanka. W całym tym zamieszaniu przewrócił się stragan z warzywami, który stał tuż obok. Wszędzie potoczyły się dojrzałe, czerwone pomidory. Nie wiem, komu pierwszemu przyszło to do głowy, ale nagle jeden z moich przyjaciół chwycił pomidora i rzucił nim w kogoś z tłumu. Sekundę później ja zrobiłem to samo. Wkrótce powietrze wypełniło się latającymi pomidorami. Gniew zniknął, a zastąpił go śmiech. Tak właśnie, zupełnie spontanicznie, narodziła się pierwsza La Tomatina.

Następnego roku, w ostatnią środę sierpnia, moi przyjaciele i ja znowu spotkaliśmy się na placu. Tym razem byliśmy przygotowani. Każdy z nas przyniósł własne pomidory z domu, gotowi, by powtórzyć zeszłoroczną zabawę. Inni młodzi ludzie dołączyli do nas i wkrótce bitwa na pomidory stała się naszą nieoficjalną tradycją. Jednak władzom miasteczka nasza zabawa wcale się nie podobała. Uważali, że to marnotrawstwo jedzenia i zakłócanie porządku publicznego. Na początku lat pięćdziesiątych wprowadzono zakaz organizowania bitwy na pomidory. Próbowano nas powstrzymać, a nawet aresztowano niektórych uczestników, ale duch buntu był w nas silny. Nie chcieliśmy rezygnować z czegoś, co przynosiło nam tyle radości. W 1957 roku postanowiliśmy zaprotestować w najbardziej kreatywny sposób, na jaki wpadliśmy. Zorganizowaliśmy „pogrzeb pomidora”. Mieszkańcy miasteczka przebrali się w żałobne stroje i przeszli ulicami w uroczystym kondukcie pogrzebowym. Niesiono wielką trumnę, a w środku, na aksamitnej poduszce, leżał ogromny pomidor. Orkiestra grała marsze żałobne, a wszyscy udawali wielki smutek z powodu „śmierci” naszego ukochanego festiwalu. To był nasz sposób, by pokazać władzom, jak bardzo zależy nam na tej tradycji. Ten zabawny i sprytny protest podziałał. Władze miasta zrozumiały, że La Tomatina jest dla mieszkańców ważna i w końcu cofnęły zakaz, oficjalnie uznając nasze święto.

Kiedy nasza mała, buntownicza zabawa stała się oficjalnym świętem, wszystko zaczęło się zmieniać w sposób, którego nigdy bym się nie spodziewał. Na początku to my sami przynosiliśmy pomidory, ale wkrótce rada miasta, widząc rosnącą popularność wydarzenia, zaczęła dostarczać je dla wszystkich. Wyobraźcie sobie moje zdziwienie, gdy po raz pierwszy zobaczyłem ciężarówki wjeżdżające na plac, wypełnione po brzegi tysiącami kilogramów pomidorów przeznaczonych specjalnie do rzucania. To było niesamowite. Jednak prawdziwy przełom nastąpił w 1983 roku. Pewien dziennikarz imieniem Javier Basilio nakręcił reportaż o naszej lokalnej tradycji dla ogólnokrajowej telewizji. Nagle o La Tomatinie dowiedziała się cała Hiszpania, a wkrótce potem cały świat. Z roku na rok do Buñol zaczęło przyjeżdżać coraz więcej ludzi. Patrzyłem z niedowierzaniem, jak turyści z Japonii, Australii, Ameryki i każdego innego zakątka globu tłoczą się na naszym małym placu. Wszyscy zjednoczeni jednym celem: by przez godzinę rzucać w siebie pomidorami i śmiać się do rozpuku. Dziś festiwal zaczyna się od sygnału startowego, a potem ulice zamieniają się w czerwoną rzekę. Wszędzie słychać okrzyki radości i śmiech. To widok, który napawa mnie dumą i zdumieniem, gdy pomyślę, że wszystko zaczęło się od małej bójki kilku chłopców.

Gdy patrzę na to wszystko dzisiaj, z perspektywy wielu lat, rozumiem, że La Tomatina to coś znacznie więcej niż tylko największa na świecie bitwa na jedzenie. To symbol wspólnoty i radości. To dzień, w którym ludzie z całego świata, niezależnie od wieku czy pochodzenia, mogą zapomnieć o swoich zmartwieniach i po prostu dobrze się bawić. To dowód na to, że czasem najwspanialsze tradycje rodzą się z najbardziej nieoczekiwanych, spontanicznych i odrobinę szalonych pomysłów. Jestem dumny, że byłem częścią tego pierwszego, chaotycznego dnia. Pokazuje on, że odrobina śmiechu i wspólnej zabawy może stworzyć coś, co przyniesie radość milionom ludzi i zjednoczy świat w jednym, wielkim, czerwonym uścisku.