Galileu Galilei

Olá. Meu nome é Galileu Galilei, e nasci na cidade de Pisa, Itália, no ano de 1564, uma época em que o mundo estava repleto de perguntas à espera de respostas. Desde pequeno, eu não me contentava com o que me diziam; eu queria entender o porquê e o como de tudo. Meu pai, Vincenzo, um músico talentoso, queria que eu tivesse uma vida estável e me incentivou a estudar medicina. Eu tentei, de verdade. Mas meu coração e minha mente eram atraídos por outra coisa: os padrões e a lógica da matemática e do universo. Um dia, em 1583, enquanto estava na Catedral de Pisa, algo simples chamou minha atenção. Um grande candelabro de bronze, suspenso no teto, balançava suavemente. Enquanto todos ao meu redor rezavam, eu observava fascinado. Usei a única ferramenta de medição que tinha comigo: minha própria pulsação. Contei as batidas do meu coração para cronometrar cada oscilação do candelabro, fosse ela ampla ou curta. Para minha surpresa, descobri que o tempo de cada balanço era exatamente o mesmo. Naquele momento, a medicina perdeu seu encanto para mim. Aquela observação simples sobre o pêndulo acendeu uma chama em mim, a chama da física e da astronomia, que me guiaria pelo resto da minha vida.

Depois de deixar a universidade de medicina, tornei-me professor de matemática, primeiro em Pisa e depois em Pádua. Foi lá, em 1609, que ouvi um boato empolgante sobre uma invenção holandesa, uma espécie de luneta que fazia objetos distantes parecerem próximos. Os comerciantes e os militares ficaram entusiasmados com suas possibilidades, mas minha mente viajou para muito mais longe: para a Lua, os planetas e as estrelas. Eu não queria apenas comprar uma luneta; eu queria construir a minha própria, uma que fosse muito mais poderosa. Trabalhei incansavelmente, aprendendo a polir lentes com uma precisão que ninguém havia alcançado antes. Meu primeiro telescópio ampliava nove vezes, mas não parei por aí. Logo, eu tinha um instrumento que podia ampliar trinta vezes. A primeira vez que apontei meu telescópio para o céu noturno, senti uma admiração que palavras mal podem descrever. A Lua, que todos acreditavam ser uma esfera perfeitamente lisa, revelou-se um mundo com montanhas altas e vales profundos, assim como a nossa Terra. Então, em janeiro de 1610, fiz uma descoberta que abalaria os alicerces do conhecimento. Observei quatro pequenos pontos de luz perto de Júpiter, que mudavam de posição noite após noite. Percebi que não eram estrelas; eram luas orbitando outro planeta. O universo não girava apenas em torno da Terra. Continuei a observar e vi que Vênus tinha fases, como a nossa Lua, uma prova clara de que ele girava em torno do Sol. E a Via Láctea, aquela mancha leitosa no céu, dissolveu-se diante dos meus olhos em incontáveis estrelas individuais. Eu havia aberto uma nova janela para os céus, e o universo era muito maior e mais complexo do que qualquer um jamais imaginara.

Minhas descobertas me encheram de alegria, mas também me colocaram em um caminho perigoso. Na minha época, a visão aceita do universo, apoiada pela poderosa Igreja Católica, era o modelo geocêntrico de Ptolomeu. Acreditava-se que a Terra era o centro fixo de tudo e que o Sol, a Lua e os planetas giravam em torno de nós em esferas perfeitas. Era uma ideia que colocava a humanidade no centro da criação de Deus. No entanto, um astrônomo polonês chamado Nicolau Copérnico havia proposto, décadas antes, uma ideia radical: o heliocentrismo. Ele sugeriu que a Terra era apenas mais um planeta que girava em torno do Sol. A teoria de Copérnico era fascinante, mas carecia de provas concretas. Com meu telescópio, eu tinha essas provas. As luas de Júpiter mostravam que nem tudo orbitava a Terra. As fases de Vênus só faziam sentido em um sistema centrado no Sol. Senti que era meu dever compartilhar essa verdade. Em 1632, publiquei meu livro, “Diálogo sobre os Dois Principais Sistemas do Mundo”. Nele, três personagens debatem as duas teorias. Para tornar o livro mais acessível, escrevi-o em italiano, não em latim, para que mais pessoas pudessem lê-lo. No entanto, o personagem que defendia o antigo sistema geocêntrico foi retratado como um tanto tolo, e suas palavras foram tiradas de discursos do Papa Urbano VIII. Isso foi visto como um insulto direto. O livro foi um sucesso, mas também selou meu destino, colocando-me em conflito direto com as autoridades mais poderosas da Europa.

O poder da verdade que descobri não foi páreo para o poder dos homens que se recusavam a vê-la. Em 1633, já com quase 70 anos, fui convocado a Roma para enfrentar a Inquisição, um tribunal da Igreja encarregado de combater a heresia. Fui acusado de desobedecer a uma ordem anterior da Igreja para não ensinar as ideias de Copérnico. O julgamento foi longo e assustador. Fui confrontado com uma escolha terrível: ou eu renunciava publicamente à minha crença de que a Terra se movia ao redor do Sol, ou enfrentaria consequências graves. Sob imensa pressão, e para salvar minha vida, eu me ajoelhei e neguei a verdade que sabia estar em meu coração e que meus olhos haviam visto. Fui condenado à prisão domiciliar perpétua. Passei os últimos anos da minha vida, até minha morte em 1642, confinado em minha casa perto de Florença, com a visão se esvaindo. Eles podiam prender meu corpo, mas não podiam prender minha mente ou minhas ideias. Diz a lenda que, depois de negar a verdade no tribunal, murmurei baixinho: “Eppur si muove” – “E, no entanto, move-se”. Seja verdade ou não, essa frase capta o espírito do meu trabalho. Minhas descobertas não desapareceram. Elas abriram o caminho para futuros cientistas, como Isaac Newton, e mudaram para sempre a forma como entendemos nosso lugar no cosmos. Nenhuma autoridade pode impedir a busca pelo conhecimento, pois, como a própria Terra, a verdade sempre continua a se mover.