Ludwig van Beethoven

Olá. O meu nome é Ludwig van Beethoven, e talvez já tenham ouvido a minha música. Nasci numa cidade chamada Bona, na Alemanha, em dezembro de 1770. O mundo em que nasci era um mundo de perucas empoadas, carruagens e, acima de tudo, música. A minha casa estava sempre cheia de música porque o meu pai, Johann, era cantor. Ele foi o meu primeiro professor de música e era muito, muito rigoroso. Muitas vezes, ele acordava-me a meio da noite para praticar piano até os meus dedos doerem. Ele sonhava que eu seria o próximo Wolfgang Amadeus Mozart, um famoso menino prodígio. A pressão era imensa, mas no meio de tudo isso, eu apaixonei-me pela música. Era o meu refúgio e a minha forma de expressar tudo o que sentia. Dei o meu primeiro concerto público quando tinha apenas sete anos, em 1778. Mesmo sendo tão jovem, eu já tinha um grande sonho: ir para Viena, a capital mundial da música, onde todos os grandes compositores viviam e trabalhavam. Esse sonho era a luz que me guiava.

Em 1792, o meu sonho tornou-se realidade. Com vinte e um anos, fiz as malas e mudei-me para a magnífica cidade de Viena. As ruas fervilhavam de arte, cultura e, claro, música. Sentia-se no ar. Finalmente, eu estava onde pertencia. Tive a incrível oportunidade de estudar com o famoso compositor Joseph Haydn. Ele era um mestre, mas por vezes chocávamos. Eu era teimoso e cheio de ideias novas, e ele era mais tradicional. Apesar disso, aprendi muito. Rapidamente comecei a fazer nome nos salões da aristocracia vienense. Não era conhecido apenas pelas peças que escrevia, mas pela forma como tocava piano. Eles chamavam-me um virtuoso. Quando me sentava ao piano, não tocava apenas as notas; eu derramava a minha alma nas teclas. As minhas improvisações eram famosas por serem selvagens, apaixonadas e cheias de emoção. Podia fazer o público chorar ou sentir uma alegria imensa. Foi durante este período de sucesso e esperança que compus algumas das minhas primeiras sonatas para piano famosas, como a Sonata 'Patética'. Eu sentia-me no topo do mundo, com um futuro brilhante pela frente.

Mas o destino tinha um desafio cruel à minha espera. Por volta de 1798, comecei a notar algo estranho. Um zumbido constante nos meus ouvidos que nunca desaparecia. Aos poucos, os sons do mundo começaram a desvanecer-se. Primeiro, eram os sons mais agudos, depois as conversas em salas cheias de gente. Eu, um músico, estava a ficar surdo. O medo que senti era indescritível. Como poderia eu compor, tocar, viver, num mundo de silêncio? Durante anos, guardei este terrível segredo. Evitava as pessoas, com medo que descobrissem a minha fraqueza. Sentia-me terrivelmente sozinho. Em 1802, a minha angústia atingiu o auge. Retirei-me para uma pequena aldeia chamada Heiligenstadt, sentindo-me completamente desesperado. Lá, escrevi uma longa carta aos meus irmãos, que hoje é conhecida como o Testamento de Heiligenstadt. Nela, confessei a minha dor e o meu desespero, admitindo que pensei em desistir de tudo. Mas, no final, tomei uma decisão. Não podia deixar que o silêncio me vencesse. Eu tinha demasiada música dentro de mim para partilhar com o mundo. Decidi viver pela minha arte.

Essa decisão mudou tudo. A minha surdez, em vez de ser o meu fim, tornou-se o início de uma nova forma de criar. Como já não conseguia ouvir o mundo exterior, voltei-me para o meu mundo interior. Comecei a ouvir música não com os meus ouvidos, mas com o meu coração e a minha mente. As minhas composições tornaram-se mais profundas, mais dramáticas e mais cheias de emoção do que nunca. Este foi o início do que os historiadores chamam o meu 'Período Heroico'. A minha música contava histórias de luta, de tristeza e, finalmente, de triunfo. Um dos exemplos mais poderosos é a minha Sinfonia n.º 3, a 'Eroica'. Originalmente, dediquei-a a um homem que eu admirava, Napoleão Bonaparte, que eu via como um herói da liberdade. Mas em 1804, quando ele se coroou imperador, senti-me traído. Fiquei tão furioso que risquei o nome dele da partitura com tanta força que rasguei o papel. A sinfonia passou a ser dedicada 'à memória de um grande homem'. Foi também nesta altura que escrevi a minha única ópera, 'Fidelio', uma história sobre uma mulher corajosa que resgata o seu marido da prisão política. Era um hino à liberdade e à superação da tirania, temas que eram muito importantes para mim.

Nos meus últimos anos, eu estava quase completamente surdo. Para comunicar com as pessoas, tinha de lhes dar cadernos para escreverem as suas perguntas. Muitos viam-me como um velho zangado e solitário, mas no meu mundo interior, eu estava a criar as minhas obras mais grandiosas. Foi neste período de silêncio profundo que compus algumas das minhas obras-primas, incluindo a magnífica Nona Sinfonia. A sua estreia, em 1824, foi um momento que nunca esquecerei, mesmo não o tendo ouvido. Eu estava no palco, de costas para o público, a marcar o tempo da música que ressoava na minha cabeça. Quando a sinfonia terminou, o teatro explodiu em aplausos. Mas eu não ouvi nada. Continuei virado para a orquestra até que uma das cantoras me tocou gentilmente no braço e me virou para a plateia. Só então vi o que não podia ouvir: milhares de pessoas de pé, a acenar com chapéus e lenços, com lágrimas nos olhos. Nesse momento, eu soube que a minha música os tinha tocado. A minha vida terminou em 1827, mas a minha música viveu. O último movimento da minha Nona Sinfonia, conhecido como 'Ode à Alegria', tornou-se um hino mundial de esperança, união e da força invencível do espírito humano para encontrar a alegria mesmo depois da maior das tristezas.