Madre Teresa

Olá, o meu nome é Anjezë Gonxhe Bojaxhiu, mas o mundo um dia viria a conhecer-me como Madre Teresa. Nasci a 26 de agosto de 1910, numa cidade chamada Skopje. Era um lugar animado, com muitos tipos diferentes de pessoas. Cresci com a minha irmã mais velha, Aga, e o meu irmão, Lazar. O meu pai, Nikola, era um bom homem de negócios, e a minha mãe, Dranafile, era uma mulher muito gentil e religiosa. Ela era o coração da nossa casa. A nossa porta estava sempre aberta para os necessitados. A minha mãe dizia muitas vezes: "Minha filha, nunca comas um único bocado sem o partilhares com os outros". Esta lição ficou comigo durante toda a minha vida. Ela ensinou-me que a verdadeira alegria vem de dar. Quando eu tinha apenas oito anos, o meu pai faleceu e a nossa família enfrentou tempos difíceis. Mas a fé da minha mãe nunca vacilou. Rezávamos juntos todas as noites. À medida que fui crescendo, senti um forte desejo de servir a Deus e ajudar as pessoas. Li histórias sobre missionários a trabalhar em terras distantes e soube que esse era o meu caminho. Assim, em 1928, quando tinha dezoito anos, tomei a maior decisão da minha vida. Despedi-me da minha querida família e da minha casa para me tornar freira. Eu sabia que provavelmente nunca mais os veria, o que encheu o meu coração de tristeza, mas também senti um profundo sentido de propósito. Ia primeiro para a Irlanda e depois para um lugar com que apenas tinha sonhado: a Índia.

Viajar da Europa até à Índia foi uma grande aventura. O barco navegou durante semanas e, a cada onda, eu sentia uma mistura de excitação e nervosismo. Quando finalmente cheguei a Calcutá, na Índia, a cidade era um turbilhão de vistas, sons e cheiros. Era tão diferente da minha casa, cheia de mais pessoas do que eu alguma vez tinha visto. A minha nova vida começou como professora na Escola de Santa Maria para raparigas. Eu amava muito as minhas alunas. Durante quase vinte anos, ensinei-lhes geografia e história. Gostava da vida pacífica dentro dos muros do convento, do belo jardim e da conversa alegre das alunas. Mas, fora desses muros, eu via a imensa pobreza de Calcutá. Via pessoas que estavam doentes, com fome e que não tinham ninguém que cuidasse delas. Os seus rostos ficavam na minha mente. Então, a 10 de setembro de 1946, algo mudou para sempre. Eu estava numa viagem de comboio para uma cidade chamada Darjeeling para um retiro religioso. Enquanto o comboio chocalhava, olhei pela janela para as ruas e bairros de lata apinhados. De repente, senti uma mensagem clara e poderosa no meu coração. Foi o que mais tarde chamei de "chamado dentro de um chamado". Eu sabia que Deus queria que eu deixasse o convento tranquilo e saísse para servir os mais pobres dos pobres. Eu deveria viver entre eles, partilhar as suas lutas e mostrar-lhes amor. A ideia era assustadora. Significava deixar a segurança e o conforto que conhecia por uma vida de completa incerteza nas ruas. Mas o chamado era tão forte que eu sabia que tinha de o atender.

Responder a este novo chamado não foi fácil. Tive de obter uma permissão especial dos meus superiores, o que demorou muito tempo. Quando finalmente foi concedida, saí do convento que tinha chamado de lar durante duas décadas com muito pouco dinheiro no bolso, mas com uma fé enorme no coração. O meu primeiro passo foi obter alguma formação médica para poder ajudar os doentes. Depois, fui para os bairros de lata. Encontrei um espaço aberto e comecei uma pequena escola para crianças que nunca tinham frequentado uma. Não tinha um quadro-negro, por isso usava um pau para escrever letras na terra. No início, estava completamente sozinha, e foi um tempo muito solitário. As pessoas perguntavam-se o que aquela mulher num simples sari estava a fazer. Para mostrar que eu era uma delas, escolhi usar um simples sari de algodão branco com três riscas azuis, o tipo usado pelas mulheres pobres da cidade. Lentamente, as coisas começaram a mudar. Algumas das minhas antigas alunas, agora jovens mulheres, vieram procurar-me. Elas queriam ajudar. Sentiram-se inspiradas pelo trabalho e também queriam dedicar as suas vidas a ele. Em 1950, com um pequeno grupo de doze seguidoras, recebemos permissão para iniciar a nossa própria comunidade religiosa. Chamámo-nos Missionárias da Caridade. A nossa missão era simples: cuidar dos famintos, dos nus, dos sem-abrigo, dos aleijados, dos cegos, dos leprosos, de todas aquelas pessoas que se sentem indesejadas, não amadas, descuradas pela sociedade. Queríamos ser o amor de Deus em ação.

O que começou apenas comigo e algumas jovens mulheres cresceu para além dos meus sonhos mais selvagens. O nosso pequeno grupo tornou-se uma família global, com lares e centros a abrir por todo o mundo para cuidar dos necessitados. Abrimos lares para os moribundos, orfanatos para crianças e clínicas para pessoas com lepra. Em 1979, fui galardoada com o Prémio Nobel da Paz. Quando fui recebê-lo, disse a todos que não o merecia. Aceitei-o em nome dos pobres, das pessoas que o mundo tinha esquecido. Eu queria que o prémio lhes desse visibilidade. A minha jornada terminou a 5 de setembro de 1997, mas o trabalho de amor continua. Olhando para trás, vejo que toda a minha vida foi sobre responder a um chamado para amar. Não é preciso fazer grandes coisas para fazer a diferença. Podemos fazer pequenas coisas com grande amor. Um sorriso, uma palavra amável, uma mão amiga — são estas as coisas que podem mudar o mundo. Lembrem-se disso.