Queda do Muro de Berlim

O meu nome é Anja e, em 1989, o meu mundo estava dividido ao meio por um muro de betão e arame farpado. Eu vivia em Berlim Oriental e, da janela do meu quarto, conseguia ver o céu sobre Berlim Ocidental, mas era só isso. O Muro de Berlim não era apenas uma estrutura; era um lembrete constante e cinzento de tudo o que não podíamos ter, de todos os lugares onde não podíamos ir. Atravessava a nossa cidade como uma cicatriz, separando amigos, avós dos seus netos e primos uns dos outros. A minha própria tia vivia do outro lado, um lugar que parecia tão distante como a lua. O nosso lado da cidade era pintado em tons de cinzento. Os edifícios eram austeros, os carros eram todos iguais e fomos ensinados a ter cuidado com as nossas palavras. Mas dentro do nosso pequeno apartamento, havia cor. Havia o calor da sopa da minha mãe, o som do riso do meu pai enquanto nos lia histórias e a esperança secreta que todos guardávamos nos nossos corações. Sabíamos que a vida podia ser diferente. Durante aquele outono de 1989, o próprio ar começou a parecer diferente. Sussurros de mudança viajavam com o vento, histórias de protestos pacíficos em lugares como Leipzig. As pessoas reuniam-se nas igrejas, acendiam velas e encontravam as suas vozes. Uma coragem silenciosa espalhava-se pelas ruas, um sentimento partilhado de que talvez, apenas talvez, o cinzento pudesse finalmente dar lugar à cor. Não sabíamos o que estava para vir, mas sentíamos uma mudança, como a pressão que se acumula antes de uma grande tempestade. O muro estava de pé há vinte e oito anos, uma parte imóvel das nossas vidas, mas, pela primeira vez, permitimo-nos imaginar um mundo sem ele.

A noite em que tudo aconteceu, 9 de novembro de 1989, começou como qualquer outra. Estávamos reunidos à volta da nossa pequena televisão, a ver as notícias da noite. O meu pai estava a dormitar na sua cadeira. De repente, um funcionário do governo chamado Günter Schabowski apareceu no ecrã. Parecia um pouco confuso enquanto baralhava os seus papéis e fazia um anúncio sobre novas regras de viagem. Um repórter perguntou quando entrariam em vigor. Schabowski hesitou, olhou para as suas notas e depois disse: "Tanto quanto sei... imediatamente, sem demora." Um silêncio atordoado instalou-se na nossa sala de estar. Olhei para a minha mãe, os seus olhos estavam arregalados. O meu pai acordou de repente. "Imediatamente?" sussurrou ele. Seria verdade? Depois de todos estes anos, podíamos simplesmente... sair? A incredulidade lutava com uma esperança selvagem e vibrante no meu peito. Parecia demasiado simples, demasiado súbito para ser real. Mas depois, ouvimos vozes na rua. As pessoas saíam dos seus apartamentos, a falar animadamente. Um rumor espalhava-se como fogo. O meu pai pegou no casaco. "Temos de ir ver," disse ele, com a voz firme. "Temos de ir." Agasalhámo-nos todos e juntámo-nos ao rio de pessoas que fluía pelas ruas, todas na mesma direção: em direção ao muro. Caminhámos até ao posto de controlo na Bornholmer Straße. A multidão crescia cada vez mais, um mar de rostos ansiosos e esperançosos. O ar fervilhava de energia nervosa. Parámos em frente aos guardas da fronteira, que pareciam tão confusos e sobrecarregados como nós. Eles estavam ali com as suas espingardas, uma linha sombria entre nós e a liberdade. Durante o que pareceu uma eternidade, esperámos. Cantávamos: "Abram o portão! Abram o portão!" Não era um cântico de raiva, mas um apelo, um chamado poderoso e unificado pela liberdade. Então, uma onda percorreu a multidão. O primeiro portão rangeu ao abrir-se. Uma onda de alegria pura e desenfreada explodiu. As pessoas choravam, riam e abraçavam completos estranhos. Os guardas, vendo que já não conseguiam conter a maré da história, afastaram-se. A barreira que tinha definido as nossas vidas desaparecera.

Atravessar aquele portão aberto foi o momento mais surreal da minha vida. Segurei as mãos dos meus pais com força, como se pudesse flutuar. Num momento, estava no cinzento familiar de Berlim Oriental; no momento seguinte, estava a entrar num mundo de luz e cor deslumbrantes. O Ocidente era mais brilhante do que alguma vez imaginei. Letreiros de néon zumbiam e brilhavam, pintando as ruas em tons de azul elétrico, rosa vibrante e dourado brilhante. O ar cheirava diferente, rico com os aromas de comidas sobre as quais eu só tinha lido — salsichas picantes de um vendedor de rua, doces de uma pastelaria. Música que eu nunca tinha ouvido antes saía de portas abertas, animada e livre. As montras das lojas eram como arcas de tesouro, cheias de roupas coloridas, brinquedos brilhantes e livros com capas que pareciam prometer mil aventuras. Mas a visão mais incrível foram as pessoas. Os berlinenses ocidentais tinham vindo ao nosso encontro. Alinhavam-se nas ruas, a aplaudir e a aclamar. Estranhos abraçavam-nos, com lágrimas a escorrer pelos seus rostos enquanto nos davam as boas-vindas. "Willkommen! Bem-vindos!" gritavam eles. Uma mulher de olhos gentis pôs-me uma barra de chocolate na mão e um homem idoso deu ao meu pai uma lata de refrigerante, um presente simples que parecia a coisa mais preciosa do mundo. Parecia um sonho, uma celebração por toda a cidade onde todos eram família. Naquela noite, não éramos do Leste ou do Oeste; éramos apenas berlinenses, reunidos sob o mesmo céu. O muro tinha separado as nossas ruas, mas nunca conseguiu dividir os nossos corações. Caminhámos durante horas, simplesmente a absorver tudo, a sentir a alegria pura e avassaladora de um novo mundo a abrir-se diante dos nossos olhos.

Nos dias que se seguiram, o próprio muro começou a mudar. O símbolo da nossa divisão tornou-se uma tela para a nossa liberdade. Pessoas de todo o lado vieram com martelos e cinzéis, a lascar o betão. Eram chamados de "Mauerspechte", ou "pica-paus do muro". Cada pedaço que partiam era uma lembrança de uma vitória conquistada não por exércitos, mas por pessoas comuns que exigiam ser ouvidas. O som dos martelos enchia o ar, um ritmo constante de libertação. A barreira cinzenta e ameaçadora foi coberta de grafites coloridos, mensagens de paz e desenhos de esperança. A minha família estava inteira novamente. A minha tia veio visitar-nos e as lágrimas que chorámos foram de alegria. Já não estávamos separados por postos de controlo e guardas. Podíamos simplesmente caminhar para nos vermos. Em breve, toda a Alemanha seria reunificada, unindo-se novamente após décadas de separação. Aquela noite, 9 de novembro de 1989, ensinou-me algo que nunca esquecerei. Ensinou-me que mesmo os muros mais sólidos, construídos para durar para sempre, não conseguem resistir ao desejo do espírito humano por conexão e liberdade. Mostrou-me que a coragem nem sempre é ruidosa; por vezes é um sussurro silencioso que se transforma num rugido poderoso. E provou que as pessoas comuns, quando se unem pelo que é certo, têm o poder de mudar o mundo.