O Menino que Gritava Lobo - Grego

O meu nome é Licomedes, e vivi toda a minha vida nesta pequena aldeia aninhada nas colinas verdes da Grécia antiga, onde o cheiro do tomilho selvagem paira no ar e o som das cigarras é a música do verão. Os dias aqui são longos e pacíficos, medidos não por relógios, mas pela jornada do sol através do céu azul e pelo balido suave das ovelhas nos pastos. O meu trabalho, como o de muitos outros, era lavrar os campos de oliveiras e vinhas que cobriam as encostas. Do meu posto de observação entre as fileiras de árvores, eu conseguia sempre ver o jovem pastor, Licáon, uma figura solitária a vigiar o seu rebanho na encosta oposta. Ele era um bom rapaz, com um coração gentil, mas era inegavelmente inquieto. O silêncio profundo das colinas, que para nós era uma fonte de paz, parecia para ele uma manta pesada que sufocava o seu espírito enérgico. Eu observava-o a atirar pedras aos lagartos ou a correr atrás da sua própria sombra, qualquer coisa para quebrar a monotonia. Eu perguntava-me frequentemente que mundos ele construía na sua mente durante aquelas longas horas, com apenas ovelhas lanudas como suas confidentes. A sua imaginação devia ser um lugar selvagem e vibrante, um forte contraste com a tranquilidade imutável que o rodeava. A sua solidão era quase palpável, uma nuvem que o seguia mesmo nos dias mais soalheiros. Ele ansiava por emoção, por algo que quebrasse o ritmo previsível da sua vida. Mal sabíamos nós que o seu desejo por um momento de drama iria abalar a nossa aldeia até ao âmago. Esta é a história de como a sua solidão e o seu tédio nos ensinaram a todos uma dura e inesquecível lição, um conto que atravessou os tempos e que talvez conheçam como O Menino que Gritava Lobo.

Numa tarde, enquanto o sol da tarde dourava as colinas, um grito frenético ecoou do cume: 'Lobo. Lobo.'. O som cortou o ar tranquilo como uma faca. O pânico apoderou-se de nós instantaneamente. A vida na aldeia dependia dos nossos rebanhos, e um lobo era uma ameaça existencial. Largámos as nossas enxadas e foices, pegámos no que podíamos encontrar — forquilhas, cajados, pedras pesadas — e corremos pela encosta íngreme, com os corações a martelar no peito e o fôlego a faltar. O medo dava-nos força. Quando chegámos ao topo, ofegantes e preparados para uma luta feroz para proteger o nosso sustento, encontrámos Licáon curvado, não de medo, mas a rir-se às gargalhadas. Ele apontava para nós, com lágrimas de alegria a escorrerem-lhe pelo rosto, deliciado com o caos que tinha provocado. Não havia lobo, apenas as ovelhas a pastar pacificamente e um rapaz embriagado com o poder de comandar a atenção de toda a aldeia. Ficámos furiosos, claro. Sentimo-nos tolos e a nossa preocupação transformou-se em irritação. Mas ele era apenas um rapaz. Resmungámos enquanto descíamos a colina, avisando-o: 'Licáon, isto não é brincadeira. Um dia podes precisar mesmo de ajuda.'. Ele apenas sorriu, o aviso a passar por ele como uma brisa de verão. Uma semana depois, aconteceu de novo. O mesmo grito desesperado, a mesma corrida frenética pela colina. E o mesmo resultado: Licáon, a rir-se da nossa ingenuidade. Desta vez, a nossa paciência esgotou-se. A raiva substituiu a preocupação. Falei com ele com severidade, os outros anciãos da aldeia ao meu lado. 'A nossa confiança não é um brinquedo para ser usado', disse eu, com a voz firme. 'Quando a quebras, é quase impossível repará-la.'. Ele encolheu os ombros, o seu sorriso a vacilar um pouco, mas ainda não compreendia o peso das nossas palavras. Para ele, era apenas um jogo para aliviar o seu tédio, sem perceber que estava a desgastar o próprio tecido que nos unia como comunidade.

Depois, chegou o dia em que aconteceu mesmo. O sol começava a pôr-se, lançando longas sombras pelo vale, quando ouvimos o grito novamente. Mas desta vez, era diferente. Havia um terror cru na voz de Licáon, um apelo genuíno por ajuda que nos deu um arrepio na espinha. 'Lobo. Por favor, ajudem-me. É a sério desta vez.'. Olhámos uns para os outros, os nossos rostos endurecidos e impassíveis. A memória das suas artimanhas estava demasiado fresca. Lembramo-nos da sua gargalhada, do nosso fôlego desperdiçado, da nossa confiança traída. 'É só o Licáon a pregar mais uma peça', disse alguém, e um murmúrio de concordância percorreu o grupo. Abanámos as nossas cabeças e voltámos ao nosso trabalho, convencidos de que era mais um dos seus embustes. Ignorámos os seus gritos cada vez mais desesperados até que se desvaneceram num silêncio terrível e absoluto. Mais tarde, nessa noite, um Licáon a chorar entrou a tropeçar na aldeia, com as roupas rasgadas e o rosto pálido de choque, a contar uma história de um lobo real, grande e cinzento, que tinha atacado e dispersado o seu rebanho. Encontrámos as provas sombrias na manhã seguinte. Não havia alegria em estar certo; havia apenas uma tristeza partilhada pelo rapaz e pelo rebanho perdido, e o peso esmagador de uma lição aprendida da forma mais dura. A história do que aconteceu naquele dia espalhou-se da nossa aldeia por toda a terra, uma fábula contada por um sábio contador de histórias chamado Esopo. Serve como um lembrete intemporal de que a honestidade é um tesouro precioso; uma vez perdida, é incrivelmente difícil de recuperar. Ainda hoje, milhares de anos depois, esta história continua viva, não apenas como um aviso, mas como uma forma de compreender a importância fundamental da confiança para manter unida uma comunidade, uma amizade ou uma família. Lembra-nos que as nossas palavras têm poder, e a verdade que elas carregam é a base de tudo.