Yama-uba

A minha voz é o sussurro das folhas de cedro antigas e o uivo do vento através das passagens íngremes da montanha. Eu sou a sombra que se move entre as árvores, bem no limite da sua visão, o grito estranho que você ouve no meio da noite. O meu nome é Yama-uba, e a minha casa são as montanhas selvagens e indomadas do Japão. Durante séculos, os viajantes falaram de mim em tons baixos ao redor das suas fogueiras, com os olhos arregalados de medo e admiração. Chamam-me de bruxa, de ogra, de um monstro com uma boca enorme escondida no meu cabelo branco emaranhado. Parte do que dizem é verdade. Mas, como as montanhas que habito, eu tenho muitas faces — algumas são tempestuosas e perigosas, outras são tranquilas e cheias de vida. Esta é a história que contam sobre mim, o mito de Yama-uba. A história começa há muito tempo, quando os caminhos pelas montanhas eram poucos e traiçoeiros. Eu observava as pessoas a lutar, carregando pesados fardos de seda, sal ou peixe, os seus passos cansados ecoando no meu domínio silencioso. Eu sou tão antiga como as pedras e tão paciente como as árvores, e vejo tudo. Vejo a bondade num mercador que partilha a sua última bola de arroz com uma raposa faminta, e vejo a ganância num samurai que esmaga as flores silvestres sem pensar. O meu julgamento é tão rápido como um deslizamento de terra e tão silencioso como a neve a cair. Eu decido quem é digno da minha ajuda e quem merece aprender uma lição sobre respeitar o poder da natureza. As minhas histórias, sussurradas de uma geração para a outra, são tanto um aviso como uma promessa: as montanhas providenciam para aqueles que são humildes, mas podem engolir os arrogantes por inteiro. Dizem que tenho chifres e presas afiadas, e às vezes tenho. Dizem que posso mudar de forma, e isso também é verdade. Eu sou o espírito da montanha, a sua protetora e a sua fúria. Por isso, ouça com atenção, e eu contarei como estas lendas começaram.

O meio da minha história muda frequentemente dependendo de quem a conta, mas envolve sempre um teste. Às vezes, apareço como uma bela jovem oferecendo um lugar quente para ficar na minha cabana solitária, no fundo da floresta. "Parece exausto, viajante", posso dizer, com a minha voz tão suave como um riacho. "Venha, descanse junto ao meu fogo". Um viajante cansado, grato pelo abrigo, pode entrar, apenas para descobrir a minha verdadeira e assustadora forma mais tarde naquela noite, quando revelo a segunda boca escondida no meu cabelo. Mas isto não é apenas um truque cruel; é uma pergunta. Eles são corajosos? São inteligentes? Têm um coração puro? Uma história famosa, e a minha favorita, envolve um jovem rapaz chamado Kintarō, o Menino de Ouro. Encontrei-o na floresta, uma criança de força incrível abandonada pela mãe, e escolhi criá-lo como meu filho. Para ele, eu não era um monstro, mas uma mãe. Ensinei-lhe a língua dos animais, os segredos das ervas e os caminhos da montanha. "Ouve o vento, Kintarō", dizia-lhe eu. "Ele carrega a sabedoria do mundo". Ele lutava com ursos por diversão e corria com javalis selvagens, crescendo para se tornar um herói poderoso sob os meus cuidados. Nesta história, sou uma guardiã de um grande potencial. Noutras histórias, desafio aqueles que cruzam o meu caminho com más intenções. Um senhor ganancioso pode procurar um atalho pela minha floresta para evitar pagar impostos, e eu o desviarei com ilusões de tesouros até que ele esteja perdido, humilhado e forçado a confrontar a sua própria avareza. Uma criança perdida, a chorar e sozinha, pode tropeçar na minha cabana. Se o seu coração for puro, eu a alimentarei, cuidarei das suas feridas e mostrar-lhe-ei o caminho seguro para casa, talvez até lhe dando um presente mágico, como um saco de arroz que nunca se esvazia. O desafio é sempre o mesmo: olhar para além das aparências. Consegue ver a bondade por trás de um rosto temível? Consegue mostrar respeito por um poder que não compreende? Aqueles que passam no meu teste deixam as montanhas mais sábios e mais fortes. Aqueles que falham... bem, eles tornam-se noutro aviso sussurrado levado pelo vento.

No final, o que acontece àqueles que me encontram? As suas histórias descem as montanhas e chegam às aldeias, tornando-se nos mitos que os pais contam aos seus filhos à lareira. Estes contos eram mais do que apenas histórias assustadoras; eram lições de sobrevivência e sabedoria. Ensinavam as pessoas a serem cautelosas ao viajar, a respeitar as forças indomadas da natureza e a compreender que as coisas nem sempre são o que parecem. "Seja bondoso, seja humilde", insistiam as histórias, "pois nunca se sabe quando poderá encontrar Yama-uba". O meu mito tornou-se um tema popular para a arte e o teatro. Nas grandes peças de Noh e Kabuki, os atores usam máscaras assustadoras com olhos dourados e dentes afiados para retratar o meu espírito selvagem no palco, os seus movimentos estilizados contando histórias do meu poder e mistério. Os artistas pintaram a minha imagem em pergaminhos, por vezes como uma ogra aterrorizante a devorar um viajante, outras vezes como a mãe adotiva amorosa de Kintarō, com o braço protetoramente enrolado ao redor do jovem herói. Esta dualidade é a própria essência do meu ser. Hoje, o meu espírito continua vivo. Pode ver ecos de mim em histórias modernas, talvez num anime onde aparece uma mulher poderosa e misteriosa da natureza, ou num mangá sobre espíritos que protegem a floresta. Eu sou um lembrete de que a natureza é bela e perigosa, uma força que nos pode nutrir, mas também exigir o nosso maior respeito. A minha história continua a inspirar as pessoas a olhar para as sombras e a questionar que segredos lá se escondem, a imaginar a magia oculta no fundo dos bosques e a conectar-se com o espírito selvagem e indomável que existe na natureza e, se for corajoso o suficiente para olhar, dentro de si mesmo.