Parque Nacional de Yellowstone

Sintam o chão a tremer suavemente debaixo dos vossos pés. É o meu coração a bater. Oiçam o silvo do vapor a escapar de fendas na terra, como se um dragão gigante estivesse a dormir por baixo. O ar cheira a enxofre, um pouco como ovos cozidos, mas é apenas o cheiro da minha cozinha subterrânea a funcionar. As minhas fontes termais brilham com cores tão vivas — azuis, verdes, laranjas e amarelos — que parecem a paleta de um pintor gigante que salpicou tinta por todo o lado. De repente, WHOOSH. Um dos meus géiseres lança uma coluna de água quente para o céu, cintilando sob o sol como milhões de diamantes. Nas minhas vastas planícies, grandes manadas de bisontes pastam pacificamente, com os seus grossos casacos de pelo a protegê-los do frio. E à noite, se ouvirem com atenção, podem ouvir o uivo solitário de um lobo a chamar a lua. Sou um lugar de poder selvagem, de beleza indomada e de maravilhas que parecem magia. Eu sou o Parque Nacional de Yellowstone.

Durante milhares de anos, as minhas histórias foram sussurradas pelo vento. As tribos nativas americanas foram as primeiras a conhecer os meus segredos. Elas viviam em harmonia com os meus ritmos, compreendendo quando os meus géiseres iriam entrar em erupção e respeitando o poder que corre nas minhas veias. Elas sabiam que eu era um lugar especial e sagrado. Muito mais tarde, começaram a chegar exploradores de terras distantes. Contavam histórias sobre os meus rios a ferver e a água que jorrava da terra, mas as pessoas nas suas cidades achavam que eram contos de fadas. 'Rios a ferver? Impossível.', diziam eles. Mas em 1871, tudo mudou. Um grupo especial de pessoas veio visitar-me. Chamava-se a Expedição Hayden, liderada por um cientista chamado Ferdinand V. Hayden. Ele não veio sozinho. Trouxe outros cientistas para estudar as minhas rochas e as minhas águas. E, mais importante, trouxe um artista e um fotógrafo. O artista, Thomas Moran, trouxe as suas tintas e pincéis. Quando ele viu as minhas cores — os amarelos vivos do meu Grande Desfiladeiro, os azuis profundos das minhas nascentes — ele pintou-as em telas enormes para que todos pudessem ver. O fotógrafo, William Henry Jackson, trouxe a sua grande e pesada câmara. Ele capturou a minha grandeza em imagens, mostrando o vapor a subir dos géiseres e as vastas paisagens que se estendiam por quilómetros. As pinturas e fotografias deles viajaram para longe, para a capital do país. Pela primeira vez, as pessoas não podiam negar que eu era real. As imagens provaram que as histórias inacreditáveis eram verdadeiras. Elas mostraram a todos que eu era um tesouro que precisava de ser protegido.

Ver as pinturas de Thomas Moran e as fotografias de William Henry Jackson deu às pessoas uma ideia maravilhosa. Eles perceberam que um lugar como eu, tão cheio de maravilhas, não deveria pertencer a uma única pessoa ou empresa para ser explorado. Eu deveria pertencer a toda a gente, para sempre. Assim, em 1872, uma lei muito especial foi assinada pelo Presidente Ulysses S. Grant. Essa lei fez de mim o primeiro parque nacional do mundo inteiro. Foi uma promessa. Uma promessa de me manter seguro e selvagem, de proteger os bisontes, os ursos, os lobos e todas as plantas que me chamam de lar. Foi também uma promessa para as pessoas — que poderiam sempre vir visitar-me, caminhar pelos meus trilhos e maravilhar-se com os meus géiseres. Hoje, essa promessa continua viva. Quando me visitarem, parem e escutem. Podem ouvir as minhas histórias na corrida de uma cascata, no borbulhar de uma poça de lama ou no sussurro do vento entre os pinheiros. Eu sou um tesouro que vos pertence. Lembrem-se de me proteger, para que as crianças do futuro também possam vir e ouvir as minhas histórias.