Die Reise zum Mond

Bevor du meinen Namen kanntest, kanntest du mein Gefühl. Stell dir vor, du sitzt in einem dunklen Raum, das einzige Geräusch ist ein leises Surren und die sanften Töne eines Klaviers. Plötzlich flackert ein Rechteck aus Licht auf einer weißen Leinwand auf. Ich bin dieses Licht. Ich bin eine Geschichte aus Tausenden von winzigen Bildern, jedes ein in der Zeit eingefrorener Moment, aufgereiht auf einem langen Zelluloidband. Ich habe keine gesprochenen Worte, aber ich erzähle eine große Geschichte in Schwarz-Weiß. Du siehst Herren mit langen Gewändern und spitzen Hüten, die durch Teleskope blicken. Du siehst sie um eine riesige Kanone versammelt, die auf den Himmel gerichtet ist. Und du siehst den Mond, nicht als kalten Felsen, sondern als freundliches Gesicht mit einem schelmischen Funkeln im Auge. Ich bin ein Traum, den du mit offenen Augen sehen kannst. Ich bin „Die Reise zum Mond“.

Mein Schöpfer war ein Mann namens Georges Méliès, aber er war mehr ein Magier als ein Filmemacher. Im Jahr 1902 erweckte er mich in einem Glasstudio, das wie ein riesiges Gewächshaus in Montreuil, etwas außerhalb von Paris, aussah, zum Leben. Georges machte alles. Er dachte sich meine Geschichte aus, baute meine fantastischen Kulissen, entwarf die seltsamen Kostüme und spielte sogar eine der Hauptfiguren. Er benutzte seine Kamera wie einen Zauberstab. Er stoppte die Aufnahme, bewegte einen Schauspieler oder eine Requisite und begann von Neuem, wodurch Dinge auf magische Weise erschienen oder verschwanden. Dieser Trick, der als Stopptrick bekannt ist, war seine Spezialität. Er baute meine Mondoberfläche, meine riesigen Pilze und meine insektenartigen Mondbewohner, die Seleniten, alles von Hand. Es war nicht nur Filmemachen; es war Erfindung. Für ganz besondere Vorführungen ließ er sogar ein Team von Künstlerinnen unter der Leitung von Elisabeth Thuillier jeden einzelnen meiner Filmkader von Hand bemalen, was mir brillante, jenseitige Farben verlieh.

Meine Geschichte entfaltet sich wie ein fantastisches Abenteuer. Eine Gruppe mutiger Astronomen baut eine Kapsel in Form einer Kugel. Sie steigen hinein, und dann – ZISCH. – schießt eine kolossale Kanone sie ins All. Mein berühmtester Moment ist, als ihre Kapsel durch die Sterne segelt und direkt im Auge des Mannes im Mond landet. Er zuckt zusammen, aber es scheint ihn nicht allzu sehr zu stören. Die Astronomen erkunden meine seltsame Mondwelt, entdecken riesige Pilze, die in Rauchwolken zerplatzen, und entkommen nur knapp den krabbenartigen Seleniten, die unter der Erde leben. Als ich am 1. September 1902 zum ersten Mal dem Publikum gezeigt wurde, hatten die Leute noch nie etwas Vergleichbares gesehen. Sie schnappten nach Luft, jubelten und hatten das Gefühl, wirklich in eine andere Welt gereist zu sein. Ich war eine weltweite Sensation, der Beweis, dass ein Film mehr sein konnte als nur eine Aufzeichnung des wirklichen Lebens; er konnte ein Portal zur Fantasie sein.

Viele Jahre lang galten meine wunderschönen handkolorierten Versionen als für immer verloren, in der Geschichte verblasst. Doch 1993 wurde eine einzige Kopie gefunden, und nach jahrelanger sorgfältiger Arbeit wurde ich in meiner ursprünglichen, farbenfrohen Pracht wiederhergestellt. Ich feierte im Jahr 2011, mehr als ein Jahrhundert nach meiner Geburt, erneut Premiere und sah so lebendig aus wie eh und je. Ich mag ein Stummfilm aus einer längst vergangenen Zeit sein, aber meine Geschichte inspiriert weiterhin. Ich habe Filmemachern gezeigt, dass ihre einzige Grenze ihre Vorstellungskraft ist. Jeder Science-Fiction-Film, den du heute siehst, mit seinen Raumschiffen, Außerirdischen und fernen Planeten, verdankt meiner kurzen, magischen Reise ein kleines Etwas. Ich bin eine Erinnerung daran, dass, egal wie viel Zeit vergeht, der menschliche Traum, nach den Sternen zu greifen, niemals alt wird. Ich lebe in diesem Flackern des Lichts und lade dich ein, zum Himmel aufzublicken und dich zu fragen: „Was wäre wenn?“.