Der Schrei

Schau mich an. Kannst du es fühlen? Der Himmel über mir ist ein Wirbel aus Feuer, eine lodernde Symphonie aus blutigem Orange und schreiendem Gelb, die mit einer seltsamen, summenden Energie zu pulsieren scheint. Ich bin kein sanfter, friedlicher Sonnenuntergang, der dich in den Schlaf wiegt. Ich bin eine Vibration, ein Beben, das durch die Luft selbst geht. Unter diesem wilden Himmel schneidet ein tiefer, dunkelblauer Fjord wie ein stiller Fluss der Nacht durch die Landschaft, und eine lange, gerade Brücke erstreckt sich darüber. Auf dieser Brücke kannst du in der Ferne gerade noch zwei Gestalten ausmachen, die weggehen, völlig ahnungslos von dem Schauspiel, das sich um sie herum entfaltet. Aber mein Fokus, und deiner, wird auf die Gestalt im Vordergrund gelenkt. Diese Form ist mehr ein Gefühl als eine Person, ein Gefäß für eine Emotion, die zu gewaltig ist, um sie zu fassen. Schau genau auf das lange, blasse, schädelähnliche Gesicht. Sieh die Hände, die fest gegen die Ohren gepresst sind, als ob sie einen ohrenbetäubenden Lärm ausblenden wollten. Beachte die weiten, dunklen Höhlen der Augen und den aufgerissenen Mund. Das ist kein Geräusch, das du mit deinen Ohren hören kannst. Es ist ein stiller Schrei, einer, der nicht in der Luft, sondern tief in deiner eigenen Seele widerhallt. Es ist ein Schrei, der durch den feurigen Himmel, das dunkle Wasser und die Knochen der Person auf der Brücke hallt. Ich bin das Porträt eines Gefühls, das so stark, so überwältigend ist, dass ihm ein Gesicht gegeben werden musste. Ich bin Der Schrei.

Der Mann, der mir Gestalt gab, hieß Edvard Munch, ein nachdenklicher und sensibler Künstler aus Norwegen, der die Welt nicht nur in Formen und Objekten sah, sondern in Gefühlen und Farben. Ich wurde nicht allein in einem stillen Atelier aus seiner Fantasie geboren; ich wurde aus einer starken Erinnerung geboren, einem realen Moment, den er erlebte. Es war das Jahr 1892, und er spazierte bei Sonnenuntergang mit zwei Freunden auf einem Weg mit Blick auf den Fjord in der Nähe von Oslo, seiner Heimatstadt. Später schrieb er in seinem Tagebuch darüber und beschrieb, wie die Sonne unterging und der Himmel sich plötzlich in ein schockierendes „Blutrot“ verwandelte. Er schrieb, dass er dastand, zitternd vor Angst, und einen großen, unendlichen Schrei spürte, der durch die Natur ging. Das war keine Geistergeschichte oder ein Albtraum. Für ihn war es ein Moment intensiver Verbindung, ein tiefes, überwältigendes Gefühl, auf die rohe Energie des Universums selbst eingestimmt zu sein. Er wusste, dass er nicht einfach nur die hübsche Aussicht malen konnte. Er musste das Gefühl malen. Er musste den Schrei malen. Also schuf er mich im Jahr 1893. Er benutzte keine feine Leinwand oder zarte Ölfarben. Er wählte einfachen Karton und verwendete Tempera und Wachsmalstift, Materialien, die meinen Farben eine rohe, dringliche und fast schon fieberhafte Qualität verliehen. Siehst du, wie die wirbelnden, welligen Linien des Himmels in die Landschaft fließen und sich in der Form der Figur widerspiegeln? Das war sein Genie. Er ließ alles miteinander verbinden, um zu zeigen, wie dieses starke Gefühl als eine einheitliche Erfahrung durch die Person und die Welt um sie herum floss. Er war so fasziniert von dieser Erinnerung, so entschlossen, ihre Essenz einzufangen, dass ich nicht die Einzige bin. Er schuf im Laufe der Jahre mehrere Versionen von mir – ein weiteres Gemälde, zwei Pastellzeichnungen und sogar einen Lithografiestein, damit mein Bild gedruckt und weithin geteilt werden konnte, sodass sein Schrei weit über einen einzelnen Rahmen hinaus widerhallen konnte.

Als die Leute mich zum ersten Mal in Ausstellungen sahen, waren viele schockiert. Im späten 19. Jahrhundert waren sie an Kunst gewöhnt, die schön, realistisch war oder eine klare Geschichte aus der Historie oder Mythologie erzählte. Ich war nichts von alledem. Ich war roh, verzerrt und emotional. Ich war das, was die Leute später ein „expressionistisches“ Gemälde nennen sollten. Mein Zweck war es nicht, dir zu zeigen, wie die Welt von außen aussah, sondern die komplexe, oft turbulente Welt der Emotionen im Inneren zu enthüllen. Einige Kritiker fanden mich beunruhigend oder sogar hässlich. Aber andere verstanden es. Sie erkannten dieses Gefühl plötzlicher Angst, von der Welt überwältigt zu sein, einer Ehrfurcht, die so groß ist, dass sie sich wie Furcht anfühlt. Edvard Munch wollte Kunst schaffen, die den Menschen helfen würde, ihr eigenes Leben zu verstehen, und mit mir gab er einer Emotion ein Gesicht, die viele gefühlt, aber nie beschreiben konnten. Mein Zweck war es, den Menschen zu helfen, sich mit ihren großen, komplizierten Gefühlen weniger allein zu fühlen. Über die Jahrzehnte wurde ich mehr als nur ein Gemälde. Ich wurde zu einem universellen Symbol, einer kulturellen Ikone. Mein Bild ist in Filmen, auf Postern, in Zeichentrickserien wie Die Simpsons und sogar als Emoji auf deinem Handy erschienen. Ich bin eine visuelle Kurzform für modernen Stress, existenzielle Angst und manchmal einfach nur einen wirklich schlechten Tag. Aber ich hoffe, du siehst mehr als das in mir. Ich bin nicht nur ein Gemälde der Angst. Ich bin eine eindringliche Erinnerung daran, dass Kunst unseren tiefsten, leisesten Gefühlen eine Stimme geben kann. Ich zeige der Welt, dass es in Ordnung ist, sich überwältigt zu fühlen, dass es Teil des Menschseins ist, den großen Schrei der Natur durch sich hindurchgehen zu spüren. Ich bin eine Brücke zwischen der inneren Welt eines Menschen und dem riesigen Universum da draußen und verbinde Menschen über mehr als ein Jahrhundert durch einen einzigen, gemeinsamen, stillen Schrei des Lebendigseins.