Irena Sendler

Permettez-moi de me présenter, je m'appelle Irena Sendler. Je suis née à Varsovie, en Pologne, le 15 février 1910. Mon père était médecin et il m'a appris une leçon très importante : toujours aider les gens dans le besoin, peu importe qui ils sont. Il me disait que si je voyais quelqu'un se noyer, je devais sauter pour l'aider, même si je ne savais pas nager. Ses paroles ont guidé toute ma vie et m'ont amenée à devenir travailleuse sociale, un métier où je pouvais prendre soin des familles qui traversaient des moments difficiles.

Tout a changé en 1939, lorsque la Seconde Guerre mondiale a commencé et que l'Allemagne a envahi mon pays, la Pologne. Une partie de ma ville, Varsovie, a été transformée en ce que l'on a appelé le ghetto de Varsovie. C'était un quartier entouré de hauts murs où les familles juives étaient forcées de vivre. Les conditions y étaient terribles ; il y avait peu de nourriture et beaucoup de maladies. En tant que travailleuse sociale, j'avais un laissez-passer spécial qui me permettait d'entrer et de sortir du ghetto. Chaque fois que j'y allais, mon cœur se serrait en voyant les enfants, si nombreux, affamés, malades et effrayés. Je savais que je ne pouvais pas rester sans rien faire. Je devais trouver un moyen de les aider.

C'est ainsi que ma mission secrète a commencé. J'ai rejoint un groupe de résistance polonais appelé Żegota. Au sein de ce groupe, j'ai pris la tête d'une section dédiée au sauvetage des enfants juifs. Avec un réseau d'amis courageux, nous avons mis au point des plans audacieux pour faire sortir clandestinement les enfants du ghetto. Chaque sauvetage était risqué et demandait beaucoup de créativité. Parfois, nous cachions un enfant dans une ambulance, comme s'il était très malade. D'autres fois, nous les dissimulions dans des boîtes, des caisses ou même des sacs. L'un des chemins les plus dangereux était de passer par les égouts souterrains de la ville. Une fois sortis, nous donnions à chaque enfant un nouveau nom et une nouvelle identité, et nous leur trouvions un foyer sûr auprès de familles polonaises, dans des couvents ou des orphelinats qui acceptaient de les cacher.

Je ne voulais jamais que ces enfants oublient qui ils étaient vraiment, ni leurs vraies familles. C'est pourquoi j'ai tenu une liste secrète. Sur de fines feuilles de papier de soie, j'écrivais le vrai nom de chaque enfant et son nouveau nom d'emprunt. J'ai placé ces listes dans des bocaux en verre, que j'ai ensuite enterrés sous un grand pommier dans le jardin d'une amie, en espérant pouvoir les utiliser un jour. En 1943, des soldats ont découvert mes activités et m'ont arrêtée. Ils m'ont interrogée et m'ont fait du mal pour que je leur dise ce que je savais, mais je n'ai jamais révélé mon secret ni le nom des enfants ou des familles qui m'aidaient. Heureusement, mes amis de la résistance ont réussi à organiser ma courageuse évasion.

Après la fin de la guerre, l'une des premières choses que j'ai faites a été de retourner au jardin pour déterrer les bocaux. Mon plus grand espoir était de pouvoir réunir les enfants avec leurs parents. Malheureusement, j'ai découvert que la plupart de leurs familles n'avaient pas survécu. Pendant de nombreuses années, mon histoire et celle de mon réseau sont restées méconnues. J'ai vécu jusqu'à l'âge de 98 ans. Aujourd'hui, les gens se souviennent de moi et de mes amis pour avoir sauvé la vie de près de 2 500 enfants. Mon histoire est un rappel que même dans les moments les plus sombres, un acte de gentillesse et de courage peut apporter de la lumière et de l'espoir au monde.