Le Cri

Regardez-moi attentivement. Voyez-vous ce ciel au-dessus de moi ? Ce n'est pas un ciel bleu et paisible. C'est un tourbillon de feu, avec des vagues d'orange, de jaune et de rouge sang qui s'agitent comme une mer en colère. En dessous, l'eau du fjord est d'un bleu si sombre qu'elle semble ne pas avoir de fond. Un long pont en bois s'étire à travers la scène, un peu bancal, comme s'il pouvait trembler à tout moment. Au loin, vous pouvez apercevoir deux silhouettes sombres qui s'éloignent, indifférentes à ce qui se passe. Mais ce n'est pas elles que vous regardez vraiment. Vous me regardez, moi, la figure au premier plan. Mon visage est pâle et allongé, presque comme un crâne. Mes mains sont plaquées sur mes oreilles, comme pour bloquer un son assourdissant. Ma bouche est grande ouverte dans un O de surprise et de peur. Je ne crie pas avec ma voix, car je n'en ai pas. Je suis une peinture. Mais si vous regardez bien, vous pouvez presque entendre le son. C'est un cri silencieux qui fait onduler le ciel, trembler le pont et vibrer l'air lui-même. C'est un sentiment si grand et si puissant qu'il déforme le monde entier. Je ne suis pas une personne. Je suis un sentiment que l'on peut voir.

L'homme qui m'a donné vie s'appelait Edvard Munch. C'était un artiste qui venait de Norvège, un pays froid avec des hivers longs et sombres. Edvard ne se contentait pas de voir le monde, il le ressentait avec une force incroyable. Chaque couleur, chaque ombre portait en elle une émotion puissante. Un soir de 1892, alors que le soleil se couchait, il se promenait avec deux amis sur un chemin qui surplombait la ville d'Oslo et son fjord. Le ciel est soudainement devenu rouge vif, comme si, disait-il, il était rempli de « sang et de langues de feu ». Ses amis ont continué à marcher, mais lui s'est arrêté, cloué sur place. Il a raconté plus tard qu'à ce moment précis, il a senti une angoisse immense et glaciale. Il a ressenti « un grand cri infini qui déchirait la nature ». Il se sentait fatigué, seul et submergé par l'anxiété. Pouvez-vous imaginer un sentiment si fort qu'il vous donne l'impression que le monde entier crie avec vous ? Edvard voulait capturer ce moment exact, cette émotion brute et terrifiante. Il ne voulait pas peindre un joli paysage. Il voulait peindre ce qu'il avait ressenti à l'intérieur. C'est pourquoi il m'a créé. Il a même réalisé plusieurs versions de moi, l'une avec de la peinture à l'huile, une autre avec des pastels, et même des dessins à l'encre. Il a essayé encore et encore, cherchant la meilleure façon de partager ce cri silencieux avec le monde. Je n'ai pas été fait pour décorer un mur, mais pour montrer la vérité d'un sentiment humain, même si cette vérité est dérangeante.

Quand les gens m'ont vu pour la première fois, vers 1893, beaucoup ont été choqués. Ils étaient habitués à des peintures de paysages calmes ou de portraits élégants. Mes couleurs vives, mes formes tordues et mon visage angoissé les mettaient mal à l'aise. Certains ont même dit que j'étais l'œuvre d'un fou. Mais le temps a passé, et petit à petit, les gens ont commencé à me comprendre. Ils ont réalisé que ce sentiment que je montrais – cette anxiété, cette sensation d'être submergé par le bruit et le chaos du monde – était quelque chose qu'ils connaissaient aussi. Je suis devenu célèbre non pas parce que j'étais beau, mais parce que j'étais honnête. J'exprimais une peur universelle. Aujourd'hui, je suis l'une des peintures les plus connues au monde. Des gens de tous les pays voyagent jusqu'en Norvège pour me voir. Ils se tiennent devant moi en silence, et je sais qu'ils me comprennent. Mon visage est même apparu dans des films, des livres et des dessins animés. Vous m'avez peut-être même vu sous la forme d'un émoji sur un téléphone. Cela montre à quel point ce sentiment est partagé par tout le monde, à travers le temps et les cultures. Je suis un rappel que l'art n'est pas seulement là pour être joli. Il est là pour nous aider à partager nos plus grandes peurs et nos émotions les plus profondes, nous connectant les uns aux autres sans avoir besoin d'un seul mot.