Bathukamma

Mi chiamo Ananya e vivo in un piccolo villaggio nel Telangana, in India. La mia parte preferita dell'anno arriva subito dopo che le grandi piogge monsoniche si sono placate. È un momento magico, quando la terra, sazia d'acqua, si risveglia in un'esplosione di verde. I campi di riso ondeggiano come un mare color smeraldo e ovunque, sui bordi delle strade e nelle radure, sbocciano fiori selvatici dai colori così vivaci da sembrare dipinti. Questi fiori sono un segnale, una promessa sussurrata dal vento che mi riempie il cuore di gioia. Significano che sta per iniziare Bathukamma, il nostro festival dei fiori. Per me e la mia famiglia, non è solo una festa. È una celebrazione della vita stessa, un ringraziamento alla natura per la sua generosità e un modo per onorare la dea Gauri, che crediamo porti prosperità e benevolenza. Mia nonna dice che durante questi nove giorni, la dea visita la nostra casa, non in una statua di pietra o d'oro, ma nella forma di una bellissima torre di fiori che costruiamo con le nostre mani. Aspetto questo momento per tutto l'anno, sognando i profumi, i colori e i canti che riempiranno le nostre giornate e le nostre notti.

Il festival dura nove giorni, e ognuno di essi è un rituale d'amore e devozione. La mia giornata inizia prima dell'alba, quando l'aria è ancora fresca e umida. Insieme a mia madre, alle mie zie e alle mie amiche, usciamo con i cesti in mano per andare a raccogliere i fiori. Non fiori qualsiasi, ma quelli specifici della nostra tradizione. Cerchiamo i soffici fiori bianchi e viola del 'gunugu', i petali giallo brillante del 'tangedu', che secondo noi hanno proprietà curative, e poi calendule arancioni, crisantemi e delicati fiori di loto. Ogni fiore ha un suo posto e un suo significato. Una volta tornate a casa, inizia l'arte della creazione. Su un piatto di ottone, mia madre sistema le foglie più grandi per creare una base. Al centro, pone un piccolo cono di curcuma, che chiamiamo 'Gauramma', la rappresentazione della dea. Poi, con pazienza infinita, iniziamo a costruire. Disponiamo i fiori in cerchi concentrici, uno strato dopo l'altro, alternando i colori per creare motivi meravigliosi. È un lavoro che richiede delicatezza e concentrazione. È come se stessimo costruendo la vita stessa, petalo dopo petalo, infondendo in ogni strato le nostre speranze e le nostre preghiere. Ogni sera, indossiamo i nostri abiti più belli, sari di seta dai colori sgargianti e gioielli tintinnanti. Portiamo le nostre Bathukamma nel cortile, le disponiamo al centro e formiamo un grande cerchio. Allora inizia la musica. Le donne più anziane intonano antichi canti popolari, e noi tutte, giovani e vecchie, ci uniamo al coro. Le canzoni raccontano storie di eroi, leggende di dei e dee, ma anche storie della vita di tutti i giorni, delle gioie e delle fatiche delle donne. Mentre cantiamo, danziamo in cerchio, battendo le mani a ritmo, con movimenti lenti e aggraziati. In quei momenti, mi sento parte di qualcosa di immenso, una catena ininterrotta di donne che hanno danzato e cantato le stesse canzoni per generazioni.

Il nono e ultimo giorno è il più importante di tutti. Si chiama Saddula Bathukamma, ed è il gran finale. In questo giorno, le nostre creazioni floreali sono le più grandi e spettacolari. Lavoriamo per ore, usando ogni fiore che siamo riuscite a trovare per costruire torri alte e maestose, piene di colori e profumi. Nel tardo pomeriggio, quando il sole inizia a calare tingendo il cielo di arancione e rosa, inizia la processione. Tutte le donne e le ragazze del villaggio, vestite a festa, escono dalle loro case portando con orgoglio le loro Bathukamma sulla testa o tra le braccia. Camminiamo insieme verso il fiume, e le strade si trasformano in un fiume di colori e canti. È uno spettacolo magnifico. Arrivate sulla riva, proviamo una sensazione agrodolce. Siamo felici e orgogliose del nostro lavoro, ma anche un po' tristi perché il festival sta per finire. Una dopo l'altra, ci avviciniamo all'acqua e, con un ultimo canto e una preghiera, immergiamo delicatamente le nostre Bathukamma, lasciandole galleggiare via con la corrente. È il nostro modo di dire addio alla dea, di rimandarla a casa sua fino all'anno prossimo, portando con sé le nostre preghiere. Mentre guardo i fiori disperdersi nell'acqua, capisco che questa tradizione è molto più di una semplice festa. È ciò che ci lega alla terra, alle stagioni e alle generazioni di donne che ci hanno preceduto. È una promessa che rinnoviamo ogni anno: quella di celebrare la natura, di sostenere la nostra comunità e di portare avanti le storie e le speranze dei nostri antenati. E so che un giorno insegnerò a mia figlia a costruire la sua Bathukamma, petalo dopo petalo.