Chuseok

Mi chiamo Seo-yeon e la mia storia inizia molto tempo fa, sotto i cieli dorati del Regno di Silla. Vivevo a Seorabeol, la nostra vivace capitale, in un'epoca in cui il mondo sembrava sia antico che pieno di promesse. Ogni anno, con l'arrivo dell'ottavo mese, un tipo speciale di magia riempiva l'aria. Il caldo opprimente dell'estate finalmente si placava, sostituito da una brezza frizzante che sussurrava tra le risaie, trasformandole da un verde intenso a un oro brillante. Questa era la stagione del raccolto, un periodo di immensa importanza per tutti, dal re nel suo palazzo ai contadini nei campi. Per me, significava l'arrivo di Gabae, il giorno che chiamavamo anche Hangawi, la grande festa di metà autunno. Veniva celebrata, e lo è ancora, il 15° giorno dell'8° mese lunare. I nostri anziani ci raccontavano che Gabae iniziò come un gioco, una sfida amichevole lanciata da un re molto tempo fa. Per un mese intero, dalla metà del settimo mese, due squadre di donne nella capitale gareggiavano per vedere chi riusciva a tessere più stoffa. Erano guidate da due principesse e i loro telai risuonavano dall'alba al tramonto. Il giorno di Gabae, il loro lavoro veniva giudicato. La squadra perdente, però, non veniva punita. Al contrario, doveva preparare un magnifico banchetto per le vincitrici. Era una celebrazione del duro lavoro, dell'abilità e della comunità. Con il passare degli anni, questa tradizione si diffuse oltre la capitale, mescolandosi con i nostri antichi riti di ringraziamento per il raccolto. Divenne un momento per mettere da parte gli attrezzi, riunire le famiglie ed esprimere la nostra gratitudine ai nostri antenati e alla natura per l'abbondanza che ricevevamo.

Il vero cuore di Gabae, per me, era la famiglia. Pochi giorni prima della festa, mio padre attaccava il nostro bue più robusto a un carro e lasciavamo le strade trafficate di Seorabeol. Il viaggio verso il villaggio dei miei nonni era lungo, ma pieno di eccitazione. Amavo osservare il paesaggio cambiare dalle mura della città a campi sterminati dove le famiglie erano già al lavoro, tagliando e legando covoni di riso. L'aria stessa aveva un odore diverso, più dolce, più terroso. Quando arrivammo, l'intero villaggio era in fermento. La casa di mia nonna profumava di aghi di pino, olio di sesamo e riso fumante. Il compito più importante era preparare i songpyeon, speciali dolci di riso fatti apposta per questa occasione. Mia madre, mia nonna, le mie zie ed io ci sedevamo insieme, impastando una pasta fatta con farina di riso appena raccolto. Riempivamo ogni piccolo pezzo con ripieni dolci come semi di sesamo, fagioli o castagne. La parte più importante era la forma. Non li facevamo rotondi come la luna piena. Invece, li piegavamo a formare una perfetta mezzaluna. Mia nonna mi disse che questo era perché una mezzaluna è piena di potenziale, una promessa di un futuro luminoso che crescerà e diventerà pieno. Una luna piena, diceva, può solo calare. Mentre modellavamo i dolci, li cuocevamo al vapore su un letto di aghi di pino freschi, che conferiva loro l'aroma più meraviglioso e fragrante. La mattina di Gabae, la nostra famiglia celebrava il Charye. È una cerimonia commemorativa per onorare i nostri antenati. Allestivamo un tavolo speciale nella stanza principale della casa, carico del meglio del raccolto: piramidi di mele e pere, piatti di cachi secchi, frittelle salate e, naturalmente, i nostri songpyeon appena cotti al vapore. Mio padre e mio nonno accendevano l'incenso e ci guidavano in profondi e rispettosi inchini. Non stavamo pregando dei fantasmi; stavamo mostrando gratitudine alle generazioni che ci hanno preceduto, condividendo la nostra abbondanza con i loro spiriti e ringraziandoli per la loro guida e protezione. Più tardi nel corso della giornata, ci recavamo insieme sulle colline vicine per il Seongmyo. Questa era la nostra visita alle tombe degli antenati. Rimuovevamo con cura le erbacce cresciute durante l'estate e riordinavamo i tumuli funerari. Era un momento tranquillo e pacifico di riflessione, un istante per sentirsi connessi alla lunga linea familiare che si estendeva indietro nel tempo.

Dopo che i doveri solenni della giornata erano terminati, l'intero villaggio si riuniva per festeggiare sotto la magnifica luna del raccolto. Sembrava sempre più grande e luminosa in questa notte che in qualsiasi altro momento dell'anno. Nella piazza principale, i giovani più forti si sfidavano nello ssireum, la nostra forma tradizionale di lotta. Legavano una fascia di stoffa, una satba, intorno alla vita e alla coscia, e cercavano di far cadere l'avversario a terra. L'intero villaggio tifava per i propri favoriti, ridendo e gridando con eccitazione. Era una dimostrazione di forza e abilità, una celebrazione dei corpi sani che il raccolto aveva nutrito. Mentre gli uomini lottavano, le donne e le ragazze avevano la loro tradizione. Man mano che la luna saliva più in alto, ci unimmo tutte in un grande cerchio per il Ganggangsullae. Cantavamo canzoni antiche mentre danzavamo, i nostri piedi si muovevano a un ritmo cadenzato, girando sempre più velocemente. Il cerchio rappresentava la luna piena, un simbolo di prosperità e di un buon raccolto. Mentre danzavo, tenendo la mano di mia madre da un lato e quella di mia cugina dall'altro, provavo un'incredibile sensazione di gioia e appartenenza. Eravamo tutti connessi: gli uni agli altri, ai nostri antenati, alla luna sopra di noi e alla terra sotto di noi. Gabae era più di un semplice giorno di riposo dal lavoro. Era un promemoria di ciò che contava veramente: la gratitudine per ciò che abbiamo, il legame indistruttibile della famiglia e la speranza di un futuro prospero. Mi riempie il cuore di meraviglia pensare che tra secoli, potresti guardare la stessa luna del raccolto, condividere cibo con la tua famiglia e portare avanti queste stesse tradizioni. Abbi cura di loro, perché sono i fili che collegano il passato al futuro.