Día de los Muertos

Salve. Potete chiamarmi La Calavera Catrina. Forse mi riconoscete: uno scheletro alto che indossa un cappello elegante adornato di fiori. Non allarmatevi per il mio aspetto. Non sono qui per spaventarvi, ma per darvi il benvenuto. Sentite questo profumo? È l'odore dolce e terroso del cempasúchil, il fiore di calendula, mescolato con l'aroma caldo e zuccherino del pan de muerto che cuoce nei forni. Ascoltate attentamente. Potete sentire il suono delle chitarre e le risate gioiose delle famiglie riunite. Questo è il suono del Día de los Muertos, il Giorno dei Morti. Molte persone di altri luoghi pensano che questo debba essere un momento triste, un giorno di lutto. Ma si sbagliano. È una celebrazione, una festa vibrante che onora la vita e la memoria. È un momento in cui il velo tra il nostro mondo e quello degli spiriti si assottiglia, permettendoci di sentirci vicini a coloro che abbiamo perso. Il mio ruolo in tutto questo? Sono un promemoria. Sotto i nostri vestiti, i nostri lavori, le nostre preoccupazioni, siamo tutti uguali. Io sono un equalizzatore. Ricco o povero, giovane o vecchio, la morte arriva per tutti. Ma non è un pensiero spaventoso. È una ragione per vivere pienamente la vita e per ricordare che l'amore ci lega tutti, anche dopo che ce ne siamo andati. Sono un simbolo del fatto che la vita è preziosa e che i legami familiari sono eterni.

Per comprendere veramente questa celebrazione, dobbiamo viaggiare indietro nel tempo. Molto indietro. Oltre 3.000 anni fa, nella terra che ora è il Messico. Lì viveva il popolo azteco, che aveva una visione della morte molto diversa da quella di molte persone oggi. Non la vedevano come una fine, ma come un nuovo capitolo di un lungo viaggio. Organizzavano festival che duravano un mese intero per onorare i loro antenati e gli dei degli inferi. A presiedere queste cerimonie c'era una potente dea di nome Mictecacihuatl, la "Signora dei Morti". Era la regina degli inferi e il suo compito era vegliare sulle ossa dei defunti. Queste antiche celebrazioni erano piene di rituali, offerte di cibo e cerimonie per guidare gli spiriti nel loro viaggio. Poi, nel 1500, tutto iniziò a cambiare. Navi arrivarono dalla Spagna, trasportando soldati e sacerdoti. Portarono con sé la loro religione, il Cattolicesimo, e le loro tradizioni per ricordare i defunti, come il Giorno di Ognissanti il 1° novembre e il Giorno dei Morti il 2 novembre. All'inizio, gli spagnoli cercarono di fermare le feste indigene, che non capivano. Ma le radici delle antiche usanze erano troppo profonde per essere sradicate. Invece, accadde qualcosa di meraviglioso. Le tradizioni iniziarono a fondersi, a intrecciarsi come un arazzo colorato. Questa fusione si chiama sincretismo. Il mese di celebrazione azteco fu accorciato per allinearsi con le festività cattoliche, creando la festa di due giorni che oggi conosciamo come Día de los Muertos. Il 1° novembre divenne il giorno per onorare gli spiriti dei bambini, noto come Día de los Inocentes, e il 2° novembre divenne il giorno per ricordare gli adulti. Gli antichi dei e i nuovi santi trovarono un modo per coesistere nei cuori della gente.

Ora, potreste sorprendervi nell'apprendere che io non sono antica come la festa stessa. La mia storia inizia molto più di recente, intorno all'anno 1910. Sono stata portata in vita non da un dio, ma da un artista, un brillante incisore di nome José Guadalupe Posada. Mi creò come uno schizzo satirico, un'acquaforte su una lastra di metallo. Mi chiamò "La Calavera Garbancera". A quel tempo, molti messicani facoltosi cercavano di imitare l'alta società europea. Indossavano eleganti cappelli francesi e trucco in polvere, a volte fingendo di non avere origini indigene. Posada mi disegnò come uno scheletro con un cappello elegante per sottolineare un punto: non importa come ti vesti o cosa fingi di essere, sotto sei sempre uno scheletro. Non puoi sfuggire a chi sei, o alla tua mortalità. Per molti anni, fui solo un'opera d'arte politica intelligente. Ma poi, nel 1947, il grande muralista Diego Rivera mi dipinse in una delle sue opere più famose. Mi diede un abito lungo ed elegante e un nuovo nome: La Catrina. Da quel momento, divenni un'icona, una gran dama del Giorno dei Morti. La gente mi adottò come simbolo dell'intera celebrazione. Oggi mi vedete ovunque, accanto alle tradizioni moderne che definiscono questa festa. Le famiglie costruiscono bellissimi altari, chiamati ofrendas, nelle loro case. Non sono per l'adorazione, ma sono tavole di benvenuto per gli spiriti. Sono decorate con foto dei defunti, i loro cibi preferiti, candele per illuminare il loro cammino e calendule arancioni brillanti, il cui forte profumo si crede guidi le anime a casa. Vedrete anche teschi di zucchero, spesso con nomi scritti sopra, come dolci ricordi di una persona cara. La celebrazione culmina nei cimiteri, dove le famiglie si riuniscono per pulire e decorare le tombe, condividere storie, cantare canzoni e mangiare insieme sotto le stelle, festeggiando con i loro antenati come se fossero lì con loro.

Quindi, vedete, il Día de los Muertos non riguarda fantasmi o spettri. È un modo profondo e meraviglioso per mantenere vivo e splendente il ricordo dei nostri cari. Ci insegna che coloro che sono passati non sono andati via per sempre, finché li ricordiamo. Ogni anno, il 1° e il 2° novembre, costruiamo un ponte fatto di petali di calendula, musica e amore. È un ponte che collega il nostro mondo a quello degli spiriti, permettendo alle nostre famiglie di essere di nuovo intere, anche se solo per un breve periodo. La mia presenza, il mio sorriso scheletrico, è un promemoria per abbracciare la vita, onorare le proprie radici e custodire il legame indissolubile della famiglia. Perché l'amore, come la memoria, non muore mai veramente.