La Tomatina

Nazywam się Mateo i chcę wam opowiedzieć, jak małe zamieszanie z moim udziałem zapoczątkowało najbardziej soczystą bitwę na świecie. Wszystko zaczęło się w moim małym miasteczku Buñol w Hiszpanii, w ostatnią środę sierpnia 1945 roku. Powietrze było pełne ekscytacji, ponieważ odbywała się nasza coroczna parada „Gigantes y Cabezudos”. Wyobraźcie sobie olbrzymie postacie z wielkimi głowami z papier-mâché, tańczące na ulicach przy dźwiękach wesołej muzyki. Ja i moi przyjaciele byliśmy wtedy tylko chłopcami, ale chcieliśmy być w samym centrum wydarzeń. Przepychaliśmy się przez tłum, żeby lepiej widzieć, i wtedy stało się coś nieoczekiwanego. W całym tym zamieszaniu potrąciliśmy jednego z uczestników parady, który stracił równowagę i upadł tuż obok straganu z warzywami. Był tak zły, że chwycił najbliższą rzecz, jaka wpadła mu w rękę – dojrzałego, czerwonego pomidora – i rzucił nim w tłum. W jednej chwili wszyscy zaczęli robić to samo. Pomidory latały w powietrzu jak czerwone kule armatnie, a to, co zaczęło się jako złość, szybko przerodziło się w śmiech. Wszyscy byliśmy cali w soku pomidorowym, a ulice wyglądały, jakby ktoś wylał na nie gigantyczną zupę. Nie wiedzieliśmy jeszcze wtedy, że właśnie rozpoczęliśmy najsłynniejszą na świecie bitwę na jedzenie.

Tamta pierwsza, przypadkowa bitwa była tak zabawna, że nie mogliśmy przestać o niej myśleć przez cały rok. Kiedy zbliżała się kolejna ostatnia środa sierpnia, ja i moi przyjaciele postanowiliśmy to powtórzyć. Tym razem byliśmy przygotowani. Każdy z nas przyniósł z domu własne pomidory, ukryte w torbach. Czekaliśmy, aż parada dotrze do rynku, a potem, na umówiony znak, zaczęliśmy naszą pomidorową bitwę. Wkrótce dołączyli do nas inni młodzi ludzie z miasta i znowu ulice Buñol zamieniły się w radosny, czerwony bałagan. To stało się naszą sekretną tradycją. Co roku spotykaliśmy się, by rzucać w siebie pomidorami. Niestety, władzom miasta wcale się to nie podobało. Uważali, że robimy bałagan i marnujemy jedzenie. Na początku lat pięćdziesiątych oficjalnie zakazali naszej zabawy. Ale czy to nas powstrzymało? Oczywiście, że nie. Zakaz sprawił, że nasza bitwa stała się jeszcze bardziej ekscytująca. Organizowaliśmy ją potajemnie, uciekając przed policją, co tylko dodawało jej dreszczyku emocji. Byliśmy zdeterminowani, by utrzymać przy życiu naszą dziwną, ale radosną tradycję, bez względu na wszystko.

Po kilku latach zabawy w chowanego z władzami, poczuliśmy, że musimy zrobić coś, co pokaże im, jak bardzo zależy nam na naszej tradycji. I tak, w 1957 roku, wpadliśmy na najbardziej absurdalny i genialny pomysł. Zorganizowaliśmy „pogrzeb pomidora”. Znaleźliśmy największego pomidora, jakiego się dało, i umieściliśmy go w prawdziwej trumnie. Zorganizowaliśmy procesję pogrzebową, która przeszła przez całe miasto. Była nawet orkiestra dęta, która grała marsze żałobne. Ludzie ubrani na czarno nieśli trumnę na ramionach, a za nimi podążał tłum „żałobników”. To był tak zabawny i dziwaczny widok, że urzędnicy miejscy nie wiedzieli, czy się śmiać, czy złościć. Nasz protest zadziałał. Zrozumieli, że La Tomatina to coś więcej niż tylko marnowanie jedzenia – to była część ducha naszego miasta. Wkrótce potem zakaz został zniesiony, a La Tomatina stała się oficjalnym, usankcjonowanym przez miasto festiwalem. Patrząc wstecz, jestem zdumiony, jak mała, spontaniczna bójka między przyjaciółmi mogła przerodzić się w światowej sławy wydarzenie, które co roku przyciąga tysiące ludzi, by po prostu dobrze się bawić. To pokazuje, że radość i poczucie wspólnoty potrafią zamienić najprostszy pomysł w coś naprawdę wspaniałego.