Tygrys i suszona persymona - koreańska opowieść

W śnieżną, zimową noc w górach starożytnej Korei, ja, Horangi, przemierzałem swoje królestwo. Odkąd ktokolwiek pamięta, mój gatunek był niekwestionowanym królem tego lasu, a ja byłem najpotężniejszym z nich. Powietrze było rześkie i kłuło w nos, a śnieg chrzęścił pod moimi potężnymi łapami przy każdym kroku. Czułem się wspaniale, moje pręgi były jak cienie rzucane przez bambusy, a oczy lśniły jak dwa kawałki bursztynu w mroku. Mój ryk, głęboki i dudniący, potrafił wstrząsnąć dojrzałymi persymonami i strącić je z drzew. Tego wieczoru, czując się pewny siebie i głodny, postanowiłem zejść do wioski u podnóża góry. Byłem przekonany, że sam mój widok wzbudzi panikę wśród zwierząt hodowlanych i zapewni mi łatwą kolację. Ta noc, byłem pewien, będzie jak każda inna, ale miała doprowadzić do pokornej opowieści, którą teraz nazywają „Tygrys i suszona persymona”.

Skradając się cicho jak cień, zbliżyłem się do małego domu, z którego przez okno sączyło się ciepłe światło. W środku głośno płakało dziecko, a ten dźwięk drażnił moje wrażliwe uszy. Nasłuchiwałem, jak matka próbowała uspokoić malucha, najpierw łagodnymi słowami, a potem groźbą. „Cicho już, na zewnątrz jest tygrys!” – szepnęła. Wypiąłem dumnie pierś, pęczniejąc z dumy na dźwięk mojej przerażającej reputacji. To ja byłem postrachem tych ziem. Ale ku mojemu zdumieniu, dziecko zaczęło płakać jeszcze głośniej. Poczułem się urażony. Jak to możliwe? Co na tym świecie mogłoby być bardziej przerażające ode mnie? Wtedy matka zaoferowała coś innego, tonem pełnym czułości. „Proszę, kochanie, weź suszoną persymonę”. I nagle, jak za dotknięciem czarodziejskiej różdżki, płacz ustał. Zapadła cisza. Przeszył mnie zimny dreszcz, a moje futro stanęło dęba. Czym, na wszystkie duchy lasu, jest ta „suszona persymona”? Musi to być stworzenie o niewyobrażalnej mocy, skoro sama jego nazwa potrafi uciszyć dziecko, gdy imię potężnego tygrysa zawodzi.

Gdy tak stałem, zamrożony w ciemności, rozmyślając nad tym przerażającym nowym wrogiem, w stronę obory skradał się złodziej. Był przekonany, że tej nocy uda mu się ukraść tłustego wołu. W mroku dostrzegł dużą, ciemną sylwetkę i, biorąc mój wielki, pręgowany grzbiet za odpoczywające zwierzę, nie wahał się ani chwili. Zanim zdążyłem zrozumieć, co się dzieje, skoczył mi prosto na plecy. Mój umysł eksplodował paniką. To on! To musi być ona! „Suszona persymona” zaatakowała! Nie czekałem, aby zobaczyć, jak wygląda; zerwałem się i pognałem w głąb lasu z prędkością, o jaką nigdy bym siebie nie podejrzewał. Złodziej, zdając sobie sprawę ze swojego straszliwego błędu, krzyknął z przerażenia i kurczowo wczepił się w moje futro, walcząc o życie. Staliśmy się wirującą kulą strachu – ja, tygrys uciekający przed potworem, który nie istniał, i on, człowiek trzymający się bestii, której tak bardzo chciał uniknąć.

Po szaleńczej gonitwie przez oświetlony księżycem las, w końcu udało mi się zrzucić niechcianego jeźdźca. Schyliłem się gwałtownie pod niską, mocną gałęzią sosny, a złodziej z głośnym jękiem spadł w zaspę. Nie obejrzałem się za siebie. Biegłem, aż paliły mnie płuca, a wioska stała się tylko odległym wspomnieniem. Tamtej nocy ja, wielki król góry, zostałem całkowicie upokorzony przez kawałek suszonego owocu – a przynajmniej tak myślałem. Tę historię opowiedzieli mieszkańcy wioski, którzy następnego ranka znaleźli przerażonego złodzieja. Rozprzestrzeniła się po całej Korei i była opowiadana podczas długich, zimowych nocy. Stała się zabawnym przypomnieniem, że arogancja może uczynić cię głupcem, a nasze największe lęki często rodzą się ze zwykłego nieporozumienia. Nawet dzisiaj ta opowieść jest przedstawiana w książkach i kreskówkach jako ponadczasowa lekcja, że prawdziwa siła nie polega na byciu najbardziej przerażającym, ale na posiadaniu mądrości, by zrozumieć otaczający cię świat.