Les Demoiselles d’Avignon

Eu vivo numa sala grande e silenciosa, onde o som dos passos no chão polido é a única música. As pessoas reúnem-se diante de mim durante todo o dia, os seus rostos uma mistura de curiosidade, confusão e, por vezes, admiração. Elas olham para mim, e eu olho de volta para elas. Não sou uma paisagem pacífica com colinas suaves e ondulantes, nem um retrato delicado de um aristocrata sorridente. Sou uma explosão de forma e sentimento, um desafio apresentado numa tela enorme. Cinco figuras altas dominam o meu mundo. Elas não são gentis nem suaves; os seus corpos são construídos a partir de ângulos agudos, planos de cor lisos e linhas ousadas e intransigentes. Parecem quase esculpidas em vez de pintadas, a sua carne uma paisagem de rosas, ocres terrosos e azuis frios, quase estéreis. Duas das figuras à direita usam rostos que não são os seus. São como máscaras antigas e poderosas, inspiradas em culturas distantes da elegante cidade de Paris, onde nasci. Os seus olhos são vazios escavados ou amêndoas ferozes e escuras, e elas olham para fora com uma intensidade que pode deixar as pessoas desconfortáveis. Fui concebida para ser inquietante. O meu criador não queria acalmar o espectador; ele queria acordá-lo. Eu quebrei todas as regras de beleza e proporção que tinham sido seguidas durante séculos. Sou um quebra-cabeças, um desafio, uma revolução na tela. Eu sou Les Demoiselles d'Avignon.

A minha história não começa neste museu limpo e silencioso, mas num estúdio caótico e poeirento em Paris, no ano de 1907. O lugar chamava-se Le Bateau-Lavoir, "O Barco-Lavandaria", porque o edifício decrépito rangia e gemia como um navio velho. Era a casa e o local de trabalho do meu criador, um jovem e ferozmente ambicioso artista espanhol chamado Pablo Picasso. Ele ardia com o desejo de criar algo completamente novo, algo que rasgaria o tecido da história da arte. Durante nove meses intensos, ele dedicou-se a mim. A sua energia era vulcânica. Ele encheu centenas de páginas nos seus cadernos de esboços, experimentando com as minhas figuras, torcendo os seus corpos e rearranjando os seus membros. Ele não procurava a beleza convencional; procurava um poder bruto e primal. Ele encontrou a sua inspiração em lugares inesperados. No museu do Louvre, não estava a olhar para as famosas esculturas gregas; estava hipnotizado pelas antigas estátuas ibéricas da sua Espanha natal, com as suas formas simples e quadradas e feições austeras. Ele também descobriu o poder profundo e expressivo das máscaras africanas, que viu em museus etnográficos. Viu nelas uma forma de transmitir emoção diretamente, sem a necessidade de detalhes realistas. Ele pegou emprestada a sua força e a sua magia, pintando-as diretamente nos rostos das minhas duas figuras à direita. Quando finalmente sentiu que eu estava terminada, convidou nervosamente os seus amigos mais próximos para me verem. Estes não eram homens conservadores; eram colegas artistas de vanguarda como Georges Braque e Henri Matisse. Mas nem mesmo eles estavam preparados. Quando me viram, houve um silêncio chocado e desconfortável. Matisse ficou zangado, pensando que Picasso estava a fazer troça da arte moderna. Braque ficou tão perturbado que disse que parecia que Picasso o estava a fazer beber querosene e cuspir fogo. Eles ficaram chocados porque eu não era apenas um passo em frente; era um salto para um território desconhecido e assustador. Naquele dia, naquele estúdio poeirento, eu soube que não era apenas uma pintura. Eu era o início de algo terrível e maravilhoso.

Aquele choque inicial dos amigos de Picasso foi uma profecia. Tornei-me uma fenda no espelho que a arte vinha a segurar perante a natureza há mais de 500 anos. Durante séculos, desde o Renascimento, o objetivo de um pintor era criar uma ilusão perfeita de espaço tridimensional numa tela plana, usando um sistema chamado perspetiva. Era um conjunto de regras para fazer as pinturas parecerem uma janela para o mundo real. Eu não me limitei a dobrar essas regras; eu quebrei-as completamente. Olhem para as minhas figuras. Os seus narizes são mostrados de perfil enquanto os seus rostos olham diretamente para vocês. Podem ver os seus corpos de frente e de costas ao mesmo tempo. Picasso não estava a tentar mostrar como estas mulheres pareciam num único momento, de um único ponto de vista. Ele estava a mostrar tudo o que sabia e sentia sobre elas, tudo de uma vez. Esta ideia radical — mostrar um tema de múltiplos ângulos simultaneamente — foi a semente que floresceu numa forma totalmente nova de ver e pintar. Picasso e o seu amigo Georges Braque, que eventualmente acabou por compreender o meu poder, pegaram neste conceito e desenvolveram-no no primeiro grande movimento de arte abstrata do século XX: o Cubismo. Mas a minha jornada para a fama não foi imediata. Durante anos após essa estreia chocante em 1907, fui considerada tão escandalosa que Picasso me enrolou e me manteve escondida no seu estúdio. Só em 1916 é que fui mostrada em público, e foram precisos muitos mais anos para o mundo acompanhar a minha visão. Finalmente, em 1939, encontrei o meu lar permanente no Museu de Arte Moderna em Nova Iorque. Aqui, permaneço como um testemunho do poder de uma única e corajosa ideia. Lembro a cada visitante que a criatividade não se trata de seguir regras, mas de ter a coragem de as questionar. Sou a prova de que ver o mundo de forma diferente pode mudá-lo para sempre, inspirando inúmeros outros a criar, a desafiar e a imaginar realidades que ninguém nunca viu antes.