Emily Dickinson

Witajcie. Nazywam się Emily Dickinson i chciałabym opowiedzieć wam moją historię, która jest historią o słowach. Urodziłam się 10 grudnia 1830 roku w miasteczku Amherst w stanie Massachusetts. Moim światem był dom rodzinny, który nazywaliśmy Homestead. Mieszkałam tam z moim ojcem, Edwardem, który był szanowanym prawnikiem; moją cichą matką, również o imieniu Emily; moim starszym bratem, Austinem; i moją młodszą siostrą, Lavinią, którą zawsze nazywałam Vinnie. W naszym domu zawsze panował ruch, ale ja znajdowałam swoje ciche zakątki. Uwielbiałam piec chleb dla mojej rodziny, a moją największą radością był nasz ogród. Znałam każdy kwiat i każdą pszczołę, która go odwiedzała. Począwszy od 1840 roku, uczęszczałam do Amherst Academy, gdzie odkryłam, że uwielbiam się uczyć, zwłaszcza nauk ścisłych i pisania.

W 1847 roku, gdy miałam szesnaście lat, wyjechałam na studia do Mount Holyoke Female Seminary. To było nowe doświadczenie, ale strasznie tęskniłam za domem i rodziną. Po prawie roku postanowiłam na stałe wrócić do Amherst. Homestead stał się całym moim światem i byłam z tego powodu doskonale szczęśliwa. Nie musiałam podróżować, aby przeżywać przygody; znajdowałam je w książkach i we własnej wyobraźni. Czytałam dzieła wielkich pisarzy, takich jak William Shakespeare i Ralph Waldo Emerson. Zdałam sobie sprawę, że wiersze mogą być małymi światami samymi w sobie. To właśnie w tych latach zaczęłam naprawdę poświęcać się pisaniu. Nie pisałam tylko o wielkich, wzniosłych ideach; pisałam o smudze światła słonecznego na podłodze, brzęczeniu muchy czy uczuciu nadziei, które kiedyś nazwałam „rzeczą ze skrzydłami”.

Lata między około 1858 a 1865 rokiem były moimi najbardziej twórczymi. Czułam, jakby wylewała się ze mnie powódź słów, i napisałam setki, setki wierszy. Nie pisałam jak inni poeci moich czasów. Moje wiersze były krótkie, jak małe wybuchy myśli. Używałam myślników, aby czytelnik zatrzymał się i pomyślał, i pisałam wielkimi literami słowa w środku zdań, aby nadać im szczególne znaczenie. Pisałam na każdym skrawku papieru, jaki znalazłam. Później starannie przepisywałam swoje wiersze do małych książeczek, które sama zszywałam. Nazywałam je moimi „fascykułami”. W 1862 roku wysłałam kilka moich wierszy do znanego redaktora, Thomasa Wentwortha Higginsona, z prośbą o radę. Był miły, ale nie do końca rozumiał mój niezwykły styl. Bardzo niewiele moich wierszy opublikowano za mojego życia, a te, które się ukazały, zostały zmienione przez redaktorów, aby wyglądały bardziej „normalnie”, co zawsze mnie rozczarowywało. Dlatego trzymałam moje wiersze dla siebie, mój sekretny skarb.

Gdy się starzałam, wolałam zostawać w domu. Ludzie w mieście zaczęli postrzegać mnie jako tajemnicę, zwłaszcza że często wybierałam białe sukienki. Nazywali mnie „Pięknością z Amherst” i szeptali, że jestem samotniczką. Ale ja nie byłam samotna! Mój świat był pełen. Miałam głębokie i znaczące przyjaźnie, które utrzymywałam poprzez listy. Pisałam nieustannie do mojej drogiej szwagierki, Susan, która mieszkała obok, oraz do innych przyjaciół, takich jak Samuel Bowles i sędzia Otis Lord. Moje listy były równie pełne pomysłów i uczuć, jak moje wiersze. Mogłam dzielić się całą sobą, nie opuszczając nawet swojego pokoju. Mój ogród, moje książki, moje wypieki i moje słowa — to były rzeczy, które wypełniały moje dni sensem i radością.

Żyłam 55 lat. Po mojej śmierci, 15 maja 1886 roku, moja siostra Vinnie dokonała niesamowitego odkrycia. Ukryte w moim pokoju znalazła moją drewnianą skrzynię wypełnioną fascykułami i innymi papierami zawierającymi prawie 1800 wierszy. Vinnie wiedziała, że świat musi przeczytać moje słowa. Pracowała niestrudzenie i w 1890 roku wreszcie opublikowano pierwszą małą książeczkę z moimi wierszami. Początkowo czytało je niewiele osób, ale z czasem coraz więcej ludzi odkrywało moją twórczość. Dziś moje wiersze są czytane na całym świecie. Jestem pamiętana jako jedna z największych poetek Ameryki, nie za bycie tajemnicą, ale za odnalezienie całego wszechświata w najdrobniejszych szczegółach życia i podzielenie się nim w sposób, który był wyjątkowo mój.