Irena Sendler

O meu nome é Irena Sendler. Nasci a 15 de fevereiro de 1910, em Varsóvia, na Polónia, a cidade que sempre chamei de lar. O meu pai, Stanisław, era médico e com ele aprendi uma das lições mais importantes da minha vida: ajudar sempre quem precisa, independentemente da sua religião ou origem. Ele vivia de acordo com esta regra todos os dias, cuidando de muitos doentes judeus pobres que outros médicos muitas vezes recusavam. Tragicamente, em 1917, ele apanhou tifo de um dos seus doentes e faleceu. A sua abnegação deixou uma marca profunda em mim. Prometi a mim mesma que honraria a sua memória vivendo a minha vida com a mesma coragem e compaixão, estendendo sempre a mão a quem mais precisasse.

Quando era jovem, tornei-me assistente social em Varsóvia, ajudando famílias que passavam por dificuldades. Mas em 1939, o mundo que eu conhecia virou-se de cabeça para baixo. A 1 de setembro, a Alemanha invadiu a Polónia, o que marcou o início da Segunda Guerra Mundial. As nossas vidas mudaram completamente. Em 1940, os invasores construíram um muro alto à volta de uma parte da nossa cidade, criando o que ficou conhecido como o Gueto de Varsóvia. Forçaram todos os cidadãos judeus de Varsóvia a viver dentro desta área pequena e superlotada. As condições eram terríveis. Havia muito pouca comida ou medicamentos e as famílias amontoavam-se em espaços minúsculos. Ao ver o sofrimento e a injustiça, soube que não podia ficar de braços cruzados a fazer nada. Tinha de encontrar uma forma de ajudar as pessoas presas atrás daqueles muros.

A minha profissão de assistente social da cidade deu-me um passe oficial, que usei para entrar legalmente no gueto. No início, contrabandeava comida, medicamentos e outros mantimentos. Mas em breve, percebi que era preciso fazer mais. Em 1942, juntei-me à Żegota, uma organização secreta da resistência polaca dedicada a ajudar o povo judeu. Deram-me uma tarefa perigosa e incrivelmente importante: fiquei encarregada de uma secção especial para resgatar crianças judias. Reuni uma pequena e confiável rede de amigos e juntos começámos a nossa missão. Retirávamos crianças para locais seguros de todas as formas que conseguíamos. Algumas eram escondidas em ambulâncias, fingindo estar doentes. Outras escapavam rastejando pelos escuros túneis de esgoto da cidade. Chegámos a esconder crianças em caixas, sacos e até caixões para passá-las pelos guardas. Era de partir o coração ver os pais despedirem-se dos seus filhos, mas eles faziam-no por uma esperança desesperada de que os seus filhos pudessem sobreviver, mesmo que eles não conseguissem.

Salvar a vida de uma criança era apenas o primeiro passo; eu sabia que era igualmente importante salvar a sua identidade. Queria garantir que, depois da guerra, elas pudessem reunir-se com qualquer familiar sobrevivente e saber quem realmente eram. Por isso, para cada criança que resgatávamos, eu criava uma lista secreta. Em pequenos pedaços de papel, escrevia cuidadosamente o nome hebraico original de cada criança e o nome da sua família ao lado do novo nome polaco que lhes dávamos para sua segurança. Coloquei estas preciosas listas dentro de frascos de vidro. Depois, enterrei os frascos bem fundo debaixo de uma macieira no jardim de uma amiga, rezando para que ficassem seguros. O meu trabalho era incrivelmente arriscado e, a 20 de outubro de 1943, fui presa pela Gestapo, a polícia secreta. Interrogaram-me e maltrataram-me, mas recusei-me a revelar qualquer um dos meus segredos ou os nomes das crianças e dos meus ajudantes. Mesmo quando estava prestes a ser executada, os meus corajosos amigos da Żegota resgataram-me.

Quando a guerra finalmente terminou em 1945, voltei ao jardim e desenterrei os frascos. Com as listas na mão, comecei o triste trabalho de tentar encontrar os pais das crianças. De forma desoladora, descobri que a maioria das suas famílias não tinha sobrevivido. Durante muitas décadas após a guerra, a minha história não foi muito conhecida. Mas no final da década de 1990, um grupo de estudantes do ensino secundário no Kansas, América, descobriu o meu trabalho enquanto fazia um projeto de história. Eles escreveram uma peça sobre o assunto chamada "Life in a Jar" (Vida num Frasco) e, de repente, o mundo ficou a saber o que tínhamos feito. Vivi uma vida longa e plena, até aos 98 anos. Hoje, sou lembrada por ter ajudado a salvar a vida de cerca de 2.500 crianças. A minha história é um lembrete de que, mesmo nos tempos mais sombrios, uma pessoa pode fazer a diferença e que devemos sempre encontrar a coragem para fazer o que está certo.