Thánh Gióng - Vietnamita

A minha vida já foi tão calma como a névoa da manhã sobre os nossos arrozais. Eu vivia numa pequena aldeia, uma mulher simples conhecida apenas por uma coisa extraordinária: eu era a mãe de um rapaz que era total e profundamente silencioso. Durante três longos anos, o meu filho Gióng nunca proferiu uma palavra, nunca chorou durante a noite, nem sequer deu um único passo. Ele ficava deitado onde eu o colocava, os seus olhos observando o mundo com uma sabedoria antiga que me inquietava. O meu coração doía com uma preocupação profunda e não dita. Estaria ele doente? Estaria infeliz? O silêncio na nossa pequena casa era um cobertor pesado. Mas fora da nossa porta, um tipo diferente de pavor espalhava-se pela nossa terra de Văn Lang. Invasores ferozes da dinastia Ân, do norte, estavam a varrer tudo, os seus exércitos como um incêndio florestal, queimando aldeias e deixando um rasto de tristeza. O nosso sexto Rei Hùng, desesperado, enviou mensageiros a todos os cantos do reino, as suas vozes clamando por um campeão, um herói para nos salvar a todos. Quando o apelo do mensageiro ecoou pela nossa aldeia, agarrei o meu filho silencioso ao peito. Senti-me tão impotente, uma mãe com um filho que não conseguia andar nem falar. O que poderíamos nós oferecer na hora mais sombria do nosso reino?

No dia em que o mensageiro real passou pela nossa casa, o mundo mudou. Enquanto a sua voz cansada clamava o apelo desesperado do rei, algo milagroso aconteceu. O meu filho, o meu silencioso Gióng, sentou-se de repente. O meu coração quase parou. Depois, ele falou, e as suas primeiras palavras não foram um simples "Mamã", mas uma ordem, a sua voz tão clara e forte como o sino de um templo. "Mãe", disse ele, "por favor, chama o mensageiro. Serei eu quem expulsará os Ân." Fiquei absolutamente espantada, a minha mente a cambalear em descrença. Fiz o que ele pediu, com as mãos a tremer. O mensageiro olhou, cético, para a criança de três anos que fazia uma proclamação tão audaciosa. Mas o olhar de Gióng era firme enquanto ele fazia as suas exigências. "Diz ao rei que preciso de um cavalo de ferro que cospe fogo, uma armadura completa de ferro e uma longa espada de ferro. Então, derrotarei os nossos inimigos." O mensageiro, sentindo que esta não era uma criança comum, correu de volta para a capital. O rei, depositando a sua fé neste estranho milagre, ordenou imediatamente que os ferreiros reais se pusessem a trabalhar. Entretanto, Gióng desenvolveu uma fome insaciável. Começou a comer, e a comer, e a comer. Uma tigela de arroz não era suficiente, depois dez, depois cem. A minha pequena contribuição esgotou-se rapidamente. Vendo isto, os meus vizinhos, a aldeia inteira, uniram-se. Trouxeram cestos de arroz, vegetais, peixe — tudo o que tinham — para alimentar o rapaz que era a nossa nova esperança. A cada refeição, ele crescia visivelmente mais alto e mais forte, os seus membros alongavam-se, os seus ombros alargavam-se. Em pouco tempo, ele era um gigante imponente, a sua cabeça quase a tocar no teto da nossa pequena casa. A nossa comunidade tinha alimentado um herói até à sua existência.

No dia em que a comitiva do rei chegou, o chão tremeu. Trouxeram um magnífico cavalo de ferro, a sua pele de metal a brilhar, e fumo a sair das suas narinas. Com ele veio uma armadura tão vasta que parecia adequada para uma montanha, e uma espada que brilhava como um raio capturado. Observei com o coração dividido entre um imenso orgulho e a tristeza de uma mãe enquanto o meu filho, já não um menino pequeno mas um guerreiro colossal, vestia a pesada armadura. Ele movia-se com uma graça impossível, saltando para as costas do corcel que cuspia fogo. Virou-se para mim, os seus olhos cheios de um propósito solene. "Não te preocupes, Mãe. Devolverei a paz à nossa terra." Com um aceno final, ele esporeou o cavalo de ferro, que galopou com a força de um furacão, em direção à linha da frente. As notícias da batalha chegavam-nos aos poucos através de desertores aterrorizados e soldados triunfantes. Falavam de Gióng como uma força da natureza. O seu cavalo de ferro esmagava legiões de soldados inimigos, o seu sopro de fogo espalhava-os como folhas. A sua espada de ferro girava em arcos ofuscantes, um turbilhão de destruição. Ele era imparável. Então, na parte mais feroz da luta, a sua espada partiu-se contra um escudo inimigo. O exército Ân rugiu, pensando que o seu momento tinha chegado. Mas Gióng não vacilou. Numa lendária demonstração de engenho, ele baixou-se e arrancou um bosque inteiro de bambu. Ele empunhou os caules grossos e resistentes como um porrete colossal, varrendo os invasores como um agricultor a limpar o seu campo. O inimigo quebrou e fugiu. A vitória foi absoluta. O nosso reino estava salvo.

Depois de dispersar os últimos invasores Ân, Gióng não regressou à nossa aldeia para a receção de herói que o esperava. Em vez disso, cavalgou o seu cavalo de ferro diretamente para o pico da Montanha Sóc Sơn. Da nossa aldeia, podíamos ver a sua silhueta contra o céu. Observámos, sem fôlego, enquanto ele desmontava, retirava a sua armadura e ficava de frente para os céus. Então, num momento de serena beleza, ele e o seu cavalo ergueram-se graciosamente do chão, ascendendo às nuvens até desaparecerem. Ele tinha-se tornado um espírito imortal, um guardião para vigiar para sempre a sua terra natal. Naquele momento, eu compreendi. O meu filho nunca foi apenas meu; ele pertencia ao povo, à própria alma do Vietname. O mito de Thánh Gióng tornou-se um símbolo do nosso espírito de resiliência e patriotismo. Ensina-nos que, mesmo nos tempos mais desesperados, um herói pode erguer-se do povo, nutrido pela comunidade, para alcançar o impossível. Até hoje, o Festival anual de Gióng, uma tradição tão importante que é reconhecida pela UNESCO, celebra a sua vitória. A sua história é contada na arte, em poemas e nos corações do nosso povo, um lembrete intemporal de que uma força, coragem e engenho incríveis podem ser encontrados nos lugares mais inesperados.