Madre Teresa

Ciao, il mio nome è Anjezë Gonxhe Bojaxhiu, ma il mondo mi ha conosciuta come Madre Teresa. La mia storia inizia il 26 agosto 1910, in una città chiamata Skopje, che allora faceva parte dell'Impero Ottomano. Sono cresciuta in una vivace e amorevole famiglia albanese. Mio padre, Nikola, era un imprenditore di successo e mia madre, Dranafile, era una donna profondamente compassionevole che insegnò ai miei fratelli e a me l'importanza della carità. La nostra casa era sempre aperta a chi aveva bisogno. "Figlia mia", diceva mia madre, "non mangiare mai un solo boccone se non lo condividi con gli altri". Queste parole mi sono rimaste impresse per sempre e hanno plasmato la persona che sarei diventata. Fin da piccola, ero affascinata dalle storie dei missionari che viaggiavano in terre lontane per aiutare le persone. Le loro vite di servizio mi sembravano così piene di significato. Quando avevo solo dodici anni, durante un pellegrinaggio, sentii una sensazione forte e chiara nel profondo del mio cuore: una chiamata da Dio a dedicargli la mia vita. Questa sensazione divenne sempre più forte con il passare degli anni. Quando compii diciotto anni, nel 1928, sapevo cosa dovevo fare. Presi la difficile decisione di lasciare la mia famiglia e la mia casa, che amavo profondamente, per unirmi alle Suore di Loreto in Irlanda. Fu il primo passo di un viaggio che non avrei mai potuto immaginare.

Dopo un breve periodo in Irlanda per imparare l'inglese, nel 1929 salpai per l'India. Il viaggio in mare fu lungo, ma il mio cuore era pieno di attesa. Quando arrivai a Calcutta, ora conosciuta come Kolkata, la città era un turbine di immagini, suoni e odori diversi da qualsiasi cosa avessi mai provato. Fu lì che, nel 1931, presi i miei primi voti religiosi e scelsi il nome di Suor Teresa, in onore di Teresa di Lisieux, una santa nota per la sua semplicità e gentilezza. Per quasi due decenni, ho prestato servizio presso la St. Mary's School per ragazze, gestita dal convento di Loreto. Amavo il mio lavoro lì, prima come insegnante di geografia e poi come preside. La scuola era un santuario di pace e le mie studentesse erano brillanti e piene di potenziale. Trovavo grande gioia nell'insegnare loro e nel vederle crescere. Tuttavia, le mura del convento non potevano nascondere la realtà del mondo esterno. Dalla mia finestra potevo vedere le baraccopoli di Calcutta. Fui testimone di una povertà estrema, di malattie e di sofferenze su una scala che non avevo mai immaginato. Le persone vivevano e morivano per le strade senza nessuno che si prendesse cura di loro. Vedere questo giorno dopo giorno mi spezzava il cuore. Sebbene amassi le mie studentesse e la mia vita in convento, un nuovo sentimento iniziò a crescere dentro di me: un bisogno profondo e urgente di fare di più per coloro che non avevano nulla.

Il punto di svolta della mia vita arrivò il 10 settembre 1946. Ero su un treno in viaggio da Calcutta a Darjeeling per il mio ritiro spirituale annuale. Fu durante quel viaggio che sperimentai quella che ho sempre chiamato la mia "chiamata nella chiamata". Non era una voce che sentivo con le orecchie, ma un messaggio chiaro e innegabile nella mia anima. Il messaggio era di lasciare la sicurezza del convento e di andare nelle baraccopoli per aiutare i "più poveri tra i poveri". Dovevo vivere in mezzo a loro, condividere le loro difficoltà e portare l'amore di Dio a coloro che si sentivano dimenticati dal mondo. Questa era un'idea terrificante e radicale. Lasciare l'ordine che amavo non era una questione semplice. Ci vollero due lunghi anni di lettere e attese prima che il Vaticano mi concedesse il permesso di iniziare questa nuova missione. Finalmente, nel 1948, ricevetti l'approvazione. Uscii per l'ultima volta dai cancelli del convento, non con l'abito nero tradizionale di una suora di Loreto, ma con un semplice sari di cotone bianco con un bordo blu, lo stesso tipo di abito indossato dalle donne povere di Calcutta. Non avevo soldi, né un edificio, né un piano, solo la mia fede incrollabile. Iniziai aprendo una scuola all'aperto in una baraccopoli, disegnando lettere nella terra con un bastone per bambini che non avevano mai tenuto in mano un libro. Lentamente, alcune delle mie ex studentesse, ispirate dal mio lavoro, si unirono a me. Insieme, nel 1950, fondammo ufficialmente una nuova comunità religiosa: le Missionarie della Carità.

Quello che era iniziato con me e una manciata di giovani donne crebbe presto oltre ogni mia immaginazione. Le Missionarie della Carità divennero una famiglia globale, con suore, fratelli e volontari che prestavano servizio in paesi di tutto il mondo. Aprimmo case per i moribondi, dando loro un posto dove spegnersi con dignità e amore. Creammo orfanotrofi per bambini abbandonati e cliniche per persone affette da lebbra, una malattia che causava l'emarginazione di molti dalle loro comunità. La nostra missione era semplice: vedere il volto di Cristo in ogni persona che servivamo, specialmente nei malati, negli affamati e negli indesiderati. Nel 1979, il mondo riconobbe il nostro lavoro e mi fu conferito il Premio Nobel per la Pace. Lo accettai non per me stessa, ma "in nome degli affamati, dei nudi, dei senzatetto, degli storpi, dei ciechi, dei lebbrosi, di tutte quelle persone che si sentono indesiderate, non amate, non curate". Dopo una lunga vita di servizio, il mio viaggio sulla Terra terminò il 5 settembre 1997, a Calcutta, la città che era diventata la mia casa. Il mio messaggio finale per voi è questo: non è necessario fare grandi cose per fare la differenza. Come ho sempre detto: "Non tutti possiamo fare grandi cose. Ma possiamo fare piccole cose con grande amore". Ogni atto di gentilezza, non importa quanto piccolo, ha il potere di portare luce nelle tenebre.