Madre Teresa

Olá. Meu nome é Anjezë Gonxhe Bojaxhiu, mas o mundo me conheceu como Madre Teresa. Minha história começa em uma cidade chamada Skopje, no dia 26 de agosto de 1910. Naquela época, Skopje fazia parte do Império Otomano, um lugar de muitas culturas e religiões. Eu cresci em uma família albanesa muito unida. Meu pai, Nikola, era um empresário e estava envolvido na política local, e minha mãe, Dranafile, cuidava de mim, da minha irmã e do meu irmão. Ela era uma mulher de grande fé e compaixão. Em nossa casa, as portas estavam sempre abertas para os necessitados. Minha mãe costumava dizer: 'Minha filha, nunca coma um bocado a menos que o compartilhe com os outros'. Essas palavras moldaram meu coração desde cedo. Eu adorava ouvir histórias sobre missionários que viajavam para lugares distantes, como a Índia, para dedicar suas vidas a ajudar os outros. Essas histórias despertaram algo em mim. Quando eu tinha apenas doze anos, em 1922, durante uma peregrinação a um santuário, senti pela primeira vez um profundo chamado de Deus para dedicar minha vida a Ele. Essa sensação nunca me abandonou. Seis anos depois, em 1928, aos dezoito anos, tomei a decisão mais difícil da minha vida: deixar minha amada família e meu lar para me tornar uma freira missionária. Despedir-me da minha mãe e da minha irmã foi doloroso, e eu sabia que talvez nunca mais as veria. Meu caminho me levou primeiro à Irlanda, para me juntar às Irmãs de Loreto, onde comecei a aprender inglês, a língua que eu precisaria para o meu trabalho missionário na Índia.

Depois de um curto período na Irlanda, embarquei em uma longa viagem de navio para a Índia, chegando em Calcutá em janeiro de 1929. A Índia era um mundo completamente novo, cheio de cores, sons e cheiros que eu nunca tinha imaginado. Foi lá que recebi o nome de Irmã Mary Teresa, em homenagem a Santa Teresa de Lisieux. Por quase vinte anos, minha vida foi dentro dos muros do convento de Loreto. Eu era professora de história e geografia em uma escola para meninas de famílias ricas. Eu amava minhas alunas e meu trabalho, e em 1944, fui nomeada diretora da escola. Eu me sentia feliz e realizada, mas algo me inquietava profundamente. Do lado de fora dos muros altos e seguros do convento, havia uma realidade muito diferente. Eu via a pobreza extrema nas favelas de Calcutá. Via pessoas doentes e morrendo nas ruas, crianças famintas e famílias sem ter onde morar. A visão daquele sofrimento partia meu coração. Eu ensinava meninas que tinham um futuro brilhante pela frente, mas a poucos metros de distância, havia crianças que não tinham nada. Essa contradição pesava em minha alma. A cada dia, o contraste entre a vida confortável dentro do convento e a luta desesperada pela sobrevivência do lado de fora se tornava mais forte. Eu sentia que precisava fazer mais, que meu lugar era lá fora, entre aqueles que o mundo havia esquecido.

O ponto de virada na minha vida aconteceu em 10 de setembro de 1946. Eu estava em um trem, viajando para Darjeeling para meu retiro espiritual anual. Enquanto o trem balançava pelos campos, senti uma clareza e uma convicção que nunca havia sentido antes. Foi uma experiência profunda, que mais tarde chamei de 'o chamado dentro do chamado'. Senti que Deus estava me pedindo para deixar a segurança do convento de Loreto e ir viver e trabalhar diretamente entre os mais pobres dos pobres. A mensagem era clara: eu deveria servi-Lo nos desamparados, nos indesejados, nos que não eram amados. No entanto, seguir esse chamado não foi simples. Deixar uma ordem religiosa estabelecida para iniciar uma nova missão era algo quase inédito e exigia permissão especial do Vaticano. Foram quase dois anos de espera, oração e incerteza. Muitas pessoas duvidaram da minha ideia, mas eu persisti. Finalmente, em agosto de 1948, recebi a permissão para deixar o convento. Troquei meu hábito tradicional de Loreto por um simples sari de algodão branco com uma borda azul, o mesmo tipo de roupa usada pelas mulheres pobres da Índia. Comecei com absolutamente nada, sem dinheiro e sem um lar. Meu primeiro projeto foi uma escola ao ar livre em uma favela, onde eu usava um pedaço de terra para desenhar letras e números para crianças que nunca haviam tido a chance de aprender. Aos poucos, algumas de minhas ex-alunas, inspiradas pelo meu trabalho, juntaram-se a mim. Em 7 de outubro de 1950, nossa pequena comunidade foi oficialmente reconhecida pela Igreja como uma nova congregação: as Missionárias da Caridade.

O que começou com apenas um punhado de mulheres em Calcutá logo cresceu e se espalhou. Nossa missão era simples: cuidar dos famintos, dos nus, dos sem-teto, dos aleijados, dos cegos, dos leprosos, de todas aquelas pessoas que se sentem indesejadas, não amadas, abandonadas pela sociedade. Abrimos lares para os moribundos, para que pudessem passar seus últimos momentos com dignidade e amor. Criamos orfanatos para crianças abandonadas e clínicas para tratar aqueles que ninguém mais cuidaria. O trabalho das Missionárias da Caridade se expandiu para além da Índia, chegando a países em todo o mundo. Nossa pequena semente de amor havia se tornado uma família global. Em 1979, o mundo reconheceu nosso trabalho quando recebi o Prêmio Nobel da Paz. Eu o aceitei não para mim, mas em nome de todos os pobres do mundo. Isso ajudou a iluminar o sofrimento que muitos preferiam ignorar. Minha saúde começou a falhar nos meus últimos anos, mas meu espírito nunca vacilou. Minha jornada na Terra terminou em 5 de setembro de 1997, mas a missão continua. Minha mensagem para você é simples: não precisamos fazer grandes coisas para fazer a diferença. Como eu sempre disse: 'Não podemos todos fazer grandes coisas. Mas podemos fazer pequenas coisas com grande amor'. Cada ato de bondade, por menor que seja, tem o poder de trazer luz a um mundo que precisa desesperadamente dela. Lembre-se, cada pessoa que você encontra é preciosa e merece ser tratada com amor e respeito.