Queda do Muro de Berlim

Meu nome é Anna, e eu cresci numa cidade com uma cicatriz. Não era uma cicatriz na pele de alguém, mas uma que atravessava o coração da minha cidade, Berlim. Era o Muro de Berlim, uma parede gigante e cinzenta de concreto que parecia estender-se para sempre. Para mim, não era apenas uma parede; era um monstro silencioso que me separava dos meus primos, que moravam num lugar que eu só via na televisão, Berlim Ocidental. Os meus pais contaram-me que o muro foi construído muito antes de eu nascer para impedir que as pessoas do nosso lado, Berlim Oriental, fossem para o outro. Sentia-me como se vivesse numa caixa gigante. Às vezes, subia à árvore mais alta do nosso quintal, na esperança de espreitar por cima, mas o muro era sempre mais alto. Era uma barreira triste e fria que tornava o nosso mundo pequeno e silencioso, e eu sonhava com o dia em que poderia atravessar e ver o que havia do outro lado.

No outono de 1989, algo no ar começou a mudar. Era uma sensação estranha, como a quietude antes de uma grande tempestade, mas em vez de medo, havia um zumbido de esperança. Eu ouvia os adultos à minha volta a falar em sussurros excitados, usando palavras como "liberdade" e "mudança". Nas ruas, via pessoas a marchar pacificamente, não com raiva, mas com velas nas mãos, os seus rostos iluminados pela esperança. Eram multidões enormes, mas silenciosas e determinadas. A minha mãe disse que elas estavam a pedir um futuro melhor para todos nós. A verdadeira magia aconteceu na noite de 9 de novembro de 1989. Eu estava sentada à mesa da cozinha a fazer os meus trabalhos de casa quando vi o meu pai a olhar fixamente para a televisão, com os olhos arregalados. Um funcionário do governo chamado Günter Schabowski estava a fazer um anúncio. Ele parecia um pouco confuso, a ler um pedaço de papel. Ele disse algo sobre as pessoas poderem viajar livremente. E depois disse a palavra que mudou tudo: "imediatamente". Os meus pais olharam um para o outro, em choque. "Ele disse mesmo isso?", sussurrou a minha mãe. O telefone começou a tocar sem parar. Podíamos ouvir os nossos vizinhos a celebrar no corredor. Uma onda de energia percorreu o nosso prédio. "Vamos", disse o meu pai, pegando nos nossos casacos. "Vamos ver com os nossos próprios olhos". O meu coração batia tão forte que parecia que ia saltar do meu peito.

Fomos até ao posto de controlo da rua Bornholmer. Nunca na minha vida tinha visto tantas pessoas juntas. A multidão não estava zangada; estava cheia de alegria e expectativa, a cantar em uníssono: "Abram o portão!". Os guardas da fronteira pareciam tão chocados e confusos como todos os outros. Eles continuavam a fazer chamadas telefónicas, os seus rostos pálidos sob as luzes fortes. E então, aconteceu. Um som ensurdecedor ecoou pela multidão quando a barreira foi finalmente levantada e os portões se abriram. Por um segundo, todos ficaram parados, sem acreditar. Depois, como um rio que finalmente rompe uma barragem, todos nós avançámos. Segurei a mão do meu pai com força enquanto atravessávamos para Berlim Ocidental pela primeira vez. O outro lado era uma explosão de luzes, sons e emoções. Estranhos abraçavam-se, chorando e rindo ao mesmo tempo. As pessoas de Berlim Ocidental estavam a dar-nos as boas-vindas com chocolates e flores. Nos dias que se seguiram, as pessoas vieram com martelos e cinzéis e começaram a derrubar o muro, pedaço por pedaço. Cada golpe era uma celebração. Olhando para trás, vejo que aquela noite nos ensinou que as vozes das pessoas, quando se unem pela esperança, são mais fortes do que qualquer muro de concreto.