O Tigre e o Caqui Seco - Coreano

A noite estava gelada e a neve caía suavemente sobre as montanhas da antiga Coreia. O meu nome é Horangi e, desde que me lembro, a minha espécie é a rainha indiscutível desta floresta. O ar estava fresco e cortante, e eu ouvia o som da neve a ranger sob as minhas patas enquanto me movia com uma confiança que só um predador de topo poderia ter. As minhas riscas eram como sombras dançantes na floresta escura, os meus olhos brilhavam como âmbar na penumbra e o meu rugido tinha o poder de fazer cair os caquis maduros das árvores. Eu era a personificação do poder e do respeito. Naquela noite, a minha barriga roncava com uma fome insistente, e decidi que era hora de descer até à aldeia na base da montanha. Tinha a certeza de que a minha simples presença seria suficiente para causar pânico entre o gado, garantindo-me um jantar fácil. Eu imaginava os aldeões a esconderem-se nas suas casas, a tremerem ao som dos meus passos. Para mim, esta noite seria como qualquer outra: uma demonstração do meu domínio. Mal sabia eu que esta caçada noturna se transformaria numa lição de humildade, dando origem ao conto que hoje chamam 'O Tigre e o Caqui Seco'.

Aproximei-me furtivamente de uma pequena casa, de onde emanava uma luz quente e solitária. Lá dentro, um bebé chorava incessantemente, um som agudo que feria os meus ouvidos sensíveis. Agachei-me nas sombras, a minha cauda a balançar de irritação, e escutei a mãe a tentar acalmar a criança. 'Silêncio, meu querido, o tigre está lá fora.', sussurrou ela. Um sorriso de presunção formou-se no meu focinho. Inflei o meu peito, sentindo-me orgulhoso da minha reputação temível. Era bom saber que o meu nome era suficiente para assustar até os mais pequenos. No entanto, para minha grande surpresa, o bebé começou a chorar ainda mais alto. Fiquei perplexo e, confesso, um pouco ofendido. Como era possível? O que poderia ser mais assustador do que eu, Horangi, o rei da montanha? Então, ouvi a mãe oferecer outra coisa. 'Toma, meu doce, um caqui seco.' E, como por magia, o choro parou instantaneamente. Um silêncio profundo instalou-se na casa e no meu coração. Um arrepio de medo percorreu a minha espinha. O que era este 'caqui seco'? Tinha de ser uma criatura de um poder inimaginável, uma entidade tão aterrorizante que a sua simples menção conseguia o que a minha ameaça não conseguiu. A minha imaginação começou a trabalhar. Seria maior do que eu? Teria garras mais afiadas? Dentes mais mortíferos? Pela primeira vez na minha vida, senti um medo genuíno do desconhecido.

Enquanto eu estava paralisado na escuridão, a minha mente a tentar visualizar esta nova e terrível ameaça, um ladrão de gado aproximava-se sorrateiramente do estábulo da família. Ele movia-se em silêncio, os seus olhos habituados à escuridão, à procura de um boi para roubar. No meio da penumbra, ele confundiu as minhas costas largas e listradas com as de um boi a descansar pacificamente. Antes que eu pudesse sequer processar o que estava a acontecer, ele saltou para cima de mim. O meu cérebro explodiu em pânico absoluto. Era ele. O 'caqui seco' tinha-me atacado. Não esperei para ver a sua forma monstruosa. O instinto de sobrevivência tomou conta de mim e desatei a correr pela floresta com uma velocidade que nem eu sabia que possuía. O ladrão, percebendo o seu erro monumental, agarrou-se ao meu pelo com todas as suas forças, gritando de terror. 'Não era um boi. Não era um boi.', gritava ele, a sua voz misturada com o som do vento e dos meus próprios rugidos de pânico. Tornámo-nos um turbilhão de medo e confusão: um tigre a fugir de um monstro que não existia e um homem agarrado à própria fera que pretendia evitar. Eu corria desalmadamente por entre as árvores, saltando sobre rochas e riachos, convencido de que a criatura mais temível do mundo estava montada nas minhas costas, pronta para me devorar a qualquer momento.

Após uma perseguição frenética através da floresta iluminada pela lua, finalmente tive uma ideia. Avistei um galho baixo e robusto de um pinheiro à minha frente e, com um movimento rápido, passei por baixo dele. O ladrão, incapaz de se desviar a tempo, foi raspado das minhas costas e caiu com um baque surdo na neve. Não olhei para trás. Continuei a correr até os meus pulmões arderem e a aldeia ser apenas uma memória distante. Eu, o grande rei da montanha, o terror da floresta, tinha sido completamente humilhado por um pedaço de fruta seca — ou assim pensava eu. Só mais tarde é que a verdade veio ao de cima. A história foi contada pelos aldeões que encontraram o ladrão aterrorizado na manhã seguinte, a tremer ao pé da árvore. Rapidamente, o conto espalhou-se por toda a Coreia, partilhado durante as longas noites de inverno como um conto divertido e de advertência. Tornou-se um lembrete engraçado de que a arrogância pode tornar-nos tolos e que os nossos maiores medos nascem frequentemente de simples mal-entendidos. Ainda hoje, esta história é partilhada em livros e desenhos animados, uma lição intemporal de que a verdadeira força não reside em ser o mais temido, mas em ter a sabedoria para compreender o mundo à nossa volta. E eu, bem, passei a ter um pouco mais de cautela e muito menos orgulho.