Jane Austen

Hallo, mein Name ist Jane Austen, und ich möchte euch meine Geschichte erzählen. Ich wurde an einem kalten Dezembertag im Jahr 1775 im ländlichen England, in einem kleinen Dorf namens Steventon, geboren. Mein Zuhause war ein belebtes Pfarrhaus, voller Lärm, Lachen und Leben. Ich wuchs mit sechs Brüdern und einer Schwester auf, und unsere Familie war immer in Bewegung. Meine liebste Gefährtin war meine ältere Schwester Cassandra. Sie war nicht nur meine Schwester, sondern auch meine beste Freundin, mein Fels in der Brandung und die Person, der ich all meine Geheimnisse anvertraute. Wir teilten alles, von unseren Träumen bis zu unseren kleinen Sorgen, und unsere Verbundenheit war das Fundament meines Lebens. In unserem lauten Haus gab es einen Ort, der für mich magischer war als jeder andere: die Bibliothek meines Vaters. Mein Vater, ein Pfarrer, glaubte fest an die Bildung für seine Töchter, was zu dieser Zeit nicht selbstverständlich war. Er füllte seine Bibliothek mit Hunderten von Büchern über Geschichte, Poesie und Romane. Ich verbrachte unzählige Stunden dort, las jedes Buch, das ich in die Finger bekam, und ließ mich in fremde Welten entführen. Diese Liebe zum Lesen verwandelte sich bald in den Wunsch, meine eigenen Geschichten zu erschaffen. Ich begann, kleine, witzige Geschichten und Theaterstücke zu schreiben, oft um meine Familie zu amüsieren. Sie waren meine ersten und treuesten Zuhörer. Ich schrieb Parodien auf die ernsten Romane, die damals beliebt waren, und füllte meine Erzählungen mit scharfem Witz und cleveren Beobachtungen über die Menschen um uns herum. Mein Vater ermutigte mich immer, indem er mir teures Papier und Tinte zur Verfügung stellte. In diesen frühen Jahren in Steventon, umgeben von meiner Familie und meinen geliebten Büchern, fand ich meine Stimme und entdeckte die Freude am Geschichtenerzählen, die mein ganzes Leben prägen sollte.

Als ich zu einer jungen Frau heranwuchs, wurde mein Leben bunter und geselliger. Die Zeit um das späte 18. Jahrhundert war geprägt von Bällen, Teegesellschaften und Besuchen bei Nachbarn. Ich liebte es zu tanzen und genoss die lebhaften Zusammenkünfte, aber ich war auch eine stille Beobachterin. Während andere sich im Trubel der Gespräche verloren, stand ich oft am Rande und lauschte aufmerksam. Ich beobachtete, wie die Leute miteinander sprachen, welche Worte sie wählten und welche sie vermieden. Ich sah die kleinen, unausgesprochenen Gesten – ein vielsagender Blick, ein unterdrücktes Lächeln, eine angespannte Haltung. All diese Details über das menschliche Verhalten sammelte ich wie Schätze. Im Jahr 1801, als ich 25 Jahre alt war, traf mein Vater die Entscheidung, in den Ruhestand zu gehen, und unsere Familie zog von meinem geliebten Steventon in die geschäftige Kurstadt Bath. Dieser Umzug brach mir das Herz. Ich verließ das einzige Zuhause, das ich je gekannt hatte, und fühlte mich in der lauten, modischen Stadt fremd und unglücklich. Das Schreiben fiel mir in dieser Zeit schwer. Vier Jahre später, im Jahr 1805, traf uns ein weiterer Schicksalsschlag: Mein Vater starb unerwartet. Sein Tod stürzte uns – meine Mutter, Cassandra und mich – in eine finanzielle Unsicherheit. Die folgenden Jahre waren von Instabilität geprägt. Wir zogen mehrmals um, lebten bei Verwandten und hatten nie ein richtiges Zuhause. In dieser Zeit schrieb ich kaum. Meine Feder ruhte, aber mein Geist tat es nicht. Die Erfahrungen des Verlusts, der Unsicherheit und das Gefühl, nicht dazuzugehören, vertieften mein Verständnis für das Leben. Obwohl ich wenig zu Papier brachte, speicherte mein Verstand weiterhin jede Beobachtung, jedes Gefühl und jedes Gespräch. Diese Jahre des Schweigens waren in Wirklichkeit Jahre des Sammelns – eine Zeit, in der sich die Ideen und Emotionen anstauten, die später die Grundlage für meine größten Romane bilden sollten.

Nach Jahren der Unsicherheit kam im Jahr 1809 endlich die Wende. Mein großzügiger Bruder Edward, der ein großes Anwesen geerbt hatte, bot meiner Mutter, Cassandra und mir ein kleines, aber gemütliches Cottage auf seinem Land in Chawton an. Dieser Umzug war wie ein Neuanfang. Endlich hatten wir wieder ein festes Zuhause, einen Ort, an dem wir zur Ruhe kommen konnten. Das Chawton Cottage wurde mein Zufluchtsort und der Ort, an dem meine Kreativität wieder aufblühte. Ich hatte einen kleinen Schreibtisch in einem Raum, der zum Flur führte, und er war kaum größer als ein Puppenmöbel. Die Tür zum Zimmer knarrte immer, wenn jemand kam, und das war mein Signal, meine Manuskripte schnell unter einem Löschblatt zu verstecken. Damals war es für eine Frau nicht üblich, Schriftstellerin zu sein, und ich zog es vor, meine Arbeit geheim zu halten. In der Stabilität und dem Frieden von Chawton fand ich die Konzentration, um die Geschichten, die so lange in mir geschlummert hatten, zu überarbeiten und zu vollenden. Ich nahm die Entwürfe wieder zur Hand, die ich Jahre zuvor in Steventon begonnen hatte. Im Jahr 1811 wurde mein erster Roman, „Verstand und Gefühl“ (Sense and Sensibility), veröffentlicht. Zwei Jahre später, 1813, folgte „Stolz und Vorurteil“ (Pride and Prejudice). Könnt ihr euch meine Aufregung vorstellen, als ich meine eigenen Worte gedruckt in einem Buch sah. Es war ein unglaubliches Gefühl. Doch niemand wusste, dass ich die Autorin war. Auf dem Titelblatt stand nur „Von einer Dame“ (By a Lady). Nur meine engste Familie kannte mein Geheimnis. Ich hörte die Leute über meine Bücher reden, sie loben oder kritisieren, und ich musste still lächeln, weil sie keine Ahnung hatten, dass die Schöpferin dieser Welten direkt neben ihnen saß. In Chawton fand ich nicht nur ein Zuhause, sondern auch den Mut, meine Geschichten mit der Welt zu teilen, auch wenn ich es im Verborgenen tun musste.

Die Jahre in Chawton waren die glücklichsten und produktivsten meines Lebens, aber leider waren sie nicht von langer Dauer. Um 1816 begann ich, mich immer schwächer zu fühlen. Ich litt an einer Krankheit, die damals niemand benennen konnte. Im Frühjahr 1817, in der Hoffnung auf eine Heilung, zog ich mit Cassandra in die nahegelegene Stadt Winchester, um in der Nähe eines Arztes zu sein. Doch meine Kräfte schwanden weiter, und am 18. Juli 1817 starb ich im Alter von 41 Jahren in den Armen meiner geliebten Schwester. Mein Leben war kurz, aber meine Geschichten sollten weiterleben. Nach meinem Tod sorgte mein Bruder Henry dafür, dass die Welt erfuhr, wer die „Dame“ war, die diese beliebten Romane geschrieben hatte. Er veröffentlichte meine letzten beiden vollendeten Werke, „Northanger Abbey“ und „Überredung“ (Persuasion), und schrieb ein Vorwort, in dem er stolz meinen Namen nannte. Es erfüllt mich mit unendlicher Freude zu wissen, dass meine Geschichten über Liebe, Missverständnisse und das alltägliche Leben der Menschen auch mehr als zweihundert Jahre nach meinem Tod noch gelesen und geliebt werden. Ich habe nie über Könige oder große Schlachten geschrieben, sondern über die Herzen gewöhnlicher Menschen, ihre Hoffnungen und Sorgen. Ich glaube, das ist der Grund, warum meine Bücher die Zeit überdauert haben: Die Gefühle, über die ich geschrieben habe – Liebe, Stolz, Bedauern und Freude – sind universell und zeitlos. Mein Vermächtnis ist die Erkenntnis, dass in jedem Leben, egal wie unscheinbar es scheint, eine großartige Geschichte steckt.