Jane Austen

Bonjour, je m'appelle Jane Austen, et je suis connue pour avoir écrit des romans qui, je l'espère, vous ont fait sourire et réfléchir. Mon histoire commence le 16 décembre 1775, dans un presbytère animé du village de Steventon, en Angleterre. Notre maison n'était jamais silencieuse. J'ai grandi entourée de six frères et d'une sœur bien-aimée, Cassandra. Elle n'était pas seulement ma sœur, mais aussi ma plus chère amie et ma confidente. Nous partagions tout, de nos secrets les plus profonds à nos rêves les plus fous. Notre père, George Austen, était le pasteur du village, et c'était un homme instruit qui nous encourageait, mes frères et moi, à apprendre et à être curieux.

Le plus grand trésor de notre maison était, pour moi, la bibliothèque de mon père. C'était mon sanctuaire, un endroit où je pouvais voyager dans des mondes lointains sans jamais quitter mon fauteuil. Je dévorais les livres, des romans aux poèmes en passant par les livres d'histoire. Bientôt, la simple lecture ne me suffisait plus. Une envie irrésistible de créer mes propres mondes s'est emparée de moi. J'ai commencé à écrire de courtes histoires, des poèmes et des pièces de théâtre, souvent remplis d'humour et de parodies des romans sentimentaux populaires à l'époque. Ma famille était mon premier public, toujours encourageant et prêt à rire de mes personnages excentriques et de mes intrigues amusantes. C'est dans ce foyer chaleureux et intellectuel que la graine de l'écrivain que je deviendrais a été plantée.

En grandissant, je suis entrée dans le monde de la société rurale anglaise. J'assistais à des bals, où j'aimais beaucoup danser, et je rendais visite à nos voisins, participant aux conversations et aux activités sociales. Cependant, même au milieu de la musique et des rires, j'étais avant tout une observatrice silencieuse. Je regardais attentivement comment les gens se comportaient, comment ils parlaient, ce qu'ils disaient et, plus important encore, ce qu'ils ne disaient pas. Je remarquais les regards échangés, les soupirs discrets et les petits drames de la vie quotidienne. Sans même le savoir, je rassemblais du matériel pour mes futurs romans, étudiant la nature humaine dans ce qui était mon laboratoire : les salles de bal et les salons de thé du Hampshire.

Ma vie a pris un tournant inattendu en 1801, lorsque mon père a décidé de prendre sa retraite et de déménager toute la famille dans la ville animée de Bath. Je n'ai jamais vraiment aimé cette ville ; elle me semblait bruyante et superficielle comparée à la tranquillité de la campagne que j'aimais tant. Puis, en 1805, une grande tristesse nous a frappés avec le décès de mon cher père. Les années qui ont suivi ont été une période d'incertitude et d'instabilité pour ma mère, Cassandra et moi. Nous avons déménagé plusieurs fois, dépendant de la générosité de mes frères. Durant cette période difficile, ma plume s'est tue. Je n'écrivais presque plus, car il me manquait la stabilité et l'espace personnel nécessaires pour me concentrer. Cependant, mon esprit, lui, ne s'est jamais arrêté de travailler, d'observer et de créer des histoires en silence.

Un nouveau chapitre, bien plus heureux, a commencé pour nous en 1809. Mon frère généreux, Edward, nous a offert un foyer permanent : un charmant cottage dans le village de Chawton. Oh, quelle joie ce fut ! Pour la première fois depuis des années, j'avais un sentiment de paix et de stabilité. Le cottage de Chawton est devenu mon havre de paix. J'avais une petite table à écrire près d'une fenêtre qui donnait sur le jardin, et c'est là que mes histoires, longtemps endormies, ont repris vie. C'est dans cette tranquillité que ma créativité a de nouveau pu s'épanouir.

Avec une énergie renouvelée, j'ai ressorti mes vieux manuscrits et j'ai commencé à les retravailler avec soin. En 1811, mon premier roman publié, « Raison et Sentiments », a vu le jour. Deux ans plus tard, en 1813, ce fut le tour de mon œuvre la plus chère, « Orgueil et Préjugés ». C'était une sensation incroyablement excitante de voir mes mots imprimés et lus par des inconnus, mais mon identité restait un secret bien gardé. Mes livres étaient simplement signés « Par une Dame ». À cette époque, il n'était pas courant pour une femme de ma classe sociale d'être une écrivaine professionnelle. C'était une victoire silencieuse, un secret joyeux que je partageais uniquement avec ma famille la plus proche. Le fait de savoir que mes histoires touchaient les gens était ma plus grande récompense.

Malheureusement, mon temps pour écrire n'était pas infini. Au début de l'année 1817, je suis tombée malade d'une maladie que les médecins de l'époque ne pouvaient pas guérir. Ma famille m'a emmenée à Winchester dans l'espoir de trouver de meilleurs soins médicaux, mais mes forces m'ont abandonnée. Je me suis éteinte en juillet de cette année-là, à l'âge de 41 ans, avec ma chère Cassandra à mes côtés jusqu'à la fin. Après ma mort, mon frère Henry a révélé mon nom au monde, et c'est alors que mon héritage a vraiment commencé à prendre forme.

Je n'ai jamais connu la célébrité de mon vivant, mais je ressens une immense joie en voyant que mes histoires sur des gens ordinaires, avec leurs sentiments complexes, leurs défauts amusants et leurs quêtes d'amour et de bonheur, continuent d'être lues et aimées dans le monde entier, plus de deux cents ans plus tard. Mon message pour vous est simple : observez le monde qui vous entoure, écoutez attentivement et n'ayez jamais peur de raconter les histoires qui sont dans votre cœur. Car les sentiments humains – l'amour, la fierté, l'humour et le chagrin – sont intemporels, et ce sont eux qui nous relient tous.