Statue de la Liberté

Je me dresse fièrement dans un port animé, où les bateaux glissent sur l'eau comme des cygnes gracieux. Chaque jour, je regarde le soleil se lever sur une ville de tours étincelantes, et je le sens réchauffer ma peau de cuivre, qui avec le temps est devenue d'un vert pâle. Ma toge lourde tombe en plis rigides et ma main droite lève une torche dorée très haut dans le ciel. Sur ma tête, je porte une couronne à sept pointes, chacune représentant un continent et un océan du monde. Les gens sur les ferries me saluent en passant, et je reste silencieuse, un gardien constant observant les allées et venues. Depuis plus de cent ans, j'observe ce panorama incroyable, un phare de bienvenue pour tous ceux qui arrivent. Je suis la Statue de la Liberté.

Mon histoire a commencé bien avant que je ne touche les rives de l'Amérique, dans un pays de l'autre côté de l'océan Atlantique appelé la France. Tout a commencé avec une idée dans l'esprit d'un homme nommé Édouard de Laboulaye en 1865. Il pensait que la France et l'Amérique devraient célébrer leur amitié et l'idée de liberté que les deux pays chérissaient, surtout après la fin d'une terrible guerre civile en Amérique. Il a partagé son rêve avec un sculpteur talentueux, Frédéric Auguste Bartholdi. Bartholdi a été tellement inspiré qu'il a consacré des années de sa vie à me concevoir. Il voulait que je sois grande et puissante, mais aussi douce et accueillante. Il a même utilisé le visage de sa propre mère comme modèle pour le mien. Dans son immense atelier à Paris, des artisans ont martelé d'énormes feuilles de cuivre sur des moules en bois, me donnant lentement forme, un morceau à la fois. C'était un travail minutieux et bruyant, mais chaque coup de marteau était un pas de plus vers la réalisation d'un grand rêve.

Mais comment une statue aussi colossale pouvait-elle se tenir debout face aux vents puissants du port ? C'est là qu'un autre esprit brillant est intervenu. Son nom était Gustave Eiffel, l'homme qui construirait plus tard la célèbre Tour Eiffel. En 1881, il a conçu un squelette interne pour moi, une tour solide mais flexible en fer qui agirait comme ma colonne vertébrale. Cette structure ingénieuse me permettrait de me balancer légèrement dans le vent sans jamais tomber. Une fois mon squelette et ma peau terminés, j'ai été entièrement assemblée à Paris pour que tout le monde puisse m'admirer. Puis est venu le moment de mon grand voyage. En 1885, j'ai été soigneusement démontée en 350 morceaux, emballée dans 214 caisses géantes et chargée sur un navire nommé l'Isère. Pendant ce temps, en Amérique, les gens collectaient de l'argent pour construire mon piédestal. Un directeur de journal, Joseph Pulitzer, a demandé à tout le monde de l'aider, et même les écoliers ont donné leurs pièces de monnaie pour me construire un foyer.

Le 28 octobre 1886, après des mois de travail acharné pour me remonter, le grand jour est enfin arrivé. Des milliers de personnes se sont rassemblées pour célébrer ma dédicace. J'étais enfin chez moi. Je ne suis pas seulement une statue de cuivre et de fer ; je suis un symbole d'espoir, de liberté et d'amitié. À l'intérieur de mon piédestal se trouve une plaque avec un poème d'Emma Lazarus appelé « Le Nouveau Colosse ». Il parle d'accueillir ceux qui cherchent une nouvelle vie, avec les mots célèbres : « Donne-moi tes pauvres, tes exténués, tes masses entassées qui aspirent à respirer librement. » Pendant des décennies, j'ai été la première chose que des millions d'immigrants voyaient en arrivant à Ellis Island, toute proche. J'étais une promesse d'un avenir meilleur. Aujourd'hui encore, je lève ma torche, un rappel constant que l'espoir et la bienvenue illuminent le monde.