Jane Austen

Bonjour. Je m'appelle Jane Austen, et j'aimerais vous raconter mon histoire. Je suis née par une froide journée d'hiver en 1775, dans un petit village anglais appelé Steventon. Notre maison, le presbytère, était toujours pleine de bruit et de rires car j'avais six frères et une chère sœur, Cassandra. Elle était ma meilleure amie au monde. Nous partagions tout : nos secrets, nos rêves et même notre chambre. Mon père, George Austen, était le pasteur du village, et il possédait la plus merveilleuse des bibliothèques, remplie de livres du sol au plafond. Pendant que d'autres filles s'occupaient de couture, moi, j'étais perdue dans les histoires. Je lisais tous les livres qui me tombaient sous la main. Bientôt, je ne me suis plus contentée de lire des histoires, j'ai commencé à en écrire. Je m'asseyais à un petit bureau et je griffonnais des pièces de théâtre et des contes amusants pour faire rire ma famille. Notre salon est devenu ma première scène, et ma famille, mon premier public. J'adorais voir leurs visages s'illuminer lorsque je lisais mes mots à voix haute. C'est dans ces moments, entourée d'amour et de livres, que j'ai découvert la magie de la narration. J'avais l'impression d'avoir un pouvoir secret : celui de créer des mondes entiers avec juste un stylo et du papier.

J'étais une personne tranquille, mais mon esprit n'était jamais au repos. J'étais toujours en train d'observer, toujours en train d'écouter. Mon monde était fait de danses de campagne élégantes, de bals chics où les dames portaient de magnifiques robes et où les messieurs s'inclinaient poliment. Il y avait tellement de règles à suivre. Des règles sur la façon de parler, de s'habiller et surtout, sur la manière dont une jeune dame devait se comporter. Tout était très formel, mais je trouvais souvent cela assez amusant. Je m'asseyais dans un coin lors d'une fête, faisant semblant d'être timide, mais en réalité, je collectionnais des idées. Je regardais comment un gentleman fier essayait de ne pas sourire, ou comment une jeune femme rougissait quand quelqu'un de spécial lui parlait. Je remarquais les petits chuchotements, les regards secrets et les choses ridicules que les gens faisaient pour s'impressionner les uns les autres. C'était comme une grande pièce de théâtre qui se jouait tout autour de moi. Mon esprit se remplissait de personnages : certains étaient gentils et intelligents, comme mes héroïnes, et d'autres étaient un peu sots ou orgueilleux. J'ai réalisé que même avec tous les vêtements chics et les manières polies, le cœur des gens était le même qu'aujourd'hui. Ils tombaient amoureux, ils faisaient des erreurs et ils espéraient le bonheur. Ces observations sont devenues les ingrédients de mes histoires. Je voulais écrire sur de vraies personnes avec de vrais sentiments, vivant dans le monde que je connaissais si bien.

À mon époque, au début des années 1800, il n'était pas considéré comme convenable pour une dame de ma condition sociale d'avoir un métier, surtout pas celui d'écrivain. La vie d'une dame était censée se consacrer à la gestion d'une maison et à la recherche d'un bon mari. L'écriture était vue comme un passe-temps, pas comme une profession. Je devais donc garder mon écriture secrète pour la plupart des gens. Je n'avais pas de bureau tranquille pour moi toute seule. J'écrivais dans notre salon familial animé, souvent sur de petits bouts de papier que je pouvais rapidement cacher si un visiteur arrivait à la porte. Il y avait une charnière qui grinçait sur la porte et qui me servait de signal d'alarme. Quand elle grinçait, je glissais mes papiers sous un buvard ou un ouvrage de couture. C'était une vie secrète et excitante. Lorsque j'ai finalement terminé mon premier livre à être publié, « Raison et Sentiments », en 1811, je ne pouvais pas y mettre mon propre nom. Il a simplement été publié comme étant « Par une Dame ». Pouvez-vous imaginer ce sentiment ? Mes mots étaient dans le monde entier pour que tout le monde puisse les lire, mais personne ne savait qu'ils étaient les miens. Ce fut la même chose pour mon livre le plus célèbre, « Orgueil et Préjugés », qui est sorti en 1813. C'était ma joie secrète d'entendre les gens parler des personnages Elizabeth Bennet et Monsieur Darcy, sans jamais se douter que la femme tranquille assise à proximité était celle qui les avait créés.

Mon temps sur cette terre a été plus court que je ne l'aurais souhaité. Je suis tombée malade, et mon voyage s'est terminé à l'été 1817, alors que je n'avais que 41 ans. J'ai été enterrée dans la grande cathédrale de Winchester. Pendant un certain temps, le monde ne connaissait toujours pas le nom de la « Dame » qui avait écrit ces livres tant aimés. Mais mon cher frère, Henry, ne pouvait pas laisser mon histoire rester un secret pour toujours. Après ma mort, il a révélé au monde que l'auteur était sa sœur, Jane Austen. En y repensant, je suis si heureuse qu'il l'ait fait. Mon plus grand espoir était simplement de raconter une bonne histoire, une histoire qui montrait comment les gens pensent et ressentent. Je n'aurais jamais imaginé que plus de 200 ans plus tard, des gens du monde entier liraient encore mes livres, en feraient des films et tomberaient amoureux de mes personnages. Cela montre que peu importe à quel point le monde change avec de nouvelles inventions et des modes différentes, les sentiments du cœur humain – l'amour, l'amitié et l'espoir d'une fin heureuse – sont vraiment intemporels.